Este libro de relatos de José Luís Sampedro, publicado en 1992 por Ediciones Destino, tiene su propia historia en cuanto a cómo y dónde lo encontré y compré. Corría el verano de 2021. Todavía con el virus de la Covid rondando por el mundo, decidimos en familia realizar un viaje en coche al sur de Francia y visitar Burdeos y sus alrededores. Uno de aquellos días de estupendo recuerdo, visitamos el mercadillo que tiene lugar una vez por semana, en el entorno de la plaza Meynar, bajo la sombra de la gran torre de la Basílica de San Miguel. Este mercadillo tiene cierto parecido al Rastro de Madrid. Puestos de objetos, ropa y chismes,  algunos realmente curiosos y otros directamente para tirar a la basura. Pero es innegable que el lugar tiene mucho encanto, más aún considerando la belleza del entorno, claramente medieval. Pues bien, como no podía ser de otra manera, me paré en un par de puestos con libros de viejo y segunda mano, y cual fue mi sorpresa cuando encontré esta edición española que hoy reseño. Fue leer quien era su autor y, más aún, leer que contenía una serie de cuentos y relatos dedicados a los mares que nos rodean, y quedarme prendado de este descubrimiento. Pues bien, lo leí en apenas dos tardes y toca echarle el máximo de piropos que me ha provocado su lectura.

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El extremeño Diego García de Paredes fue uno de los soldados más famosos de su época y de él se conservan testimonios históricos pero también crómicas e historias con más carácter legendario que veraz, entre las que destacan una supuesta auto-biografía de la que se duda por partida doble: que fuese realmente escrita por Diego y también de lo que en la obra se cuenta. Y es que sus hazañas están llenas de exageraciones, fanfarronadas y gestas tales que es difícil poder separar mito e historia. Así que con esas hay aquí un excelente material para la ficción histórica y más aun para el cómic. Con estos mimbres se puso manos a la obra Ángel Miranda, autor del guion de sendos cómics como son Espadas del fin del mundo y Lezo, los cuales trataban sobre personajes y sucesos (más o menos) olvidados de la historia patria. De nuevo la publicación pasó por un proceso de mecenazgo increíblemente exitoso y al fin llega a nuestras manos Paredes: la leyenda. » seguir leyendo

“Mi época ha muerto, ahora viene la suya. Yo estuve presente cuando llegó la nueva era. Vino por orden militar y desfilando por el parque y llevaba uniforme, y lo primero que hizo fue cortar el paso entre el pueblo y su emperador. Veo venir tiempos difíciles, señor Effinger. La vida humana es corta, pero dentro de treinta años, cuando pase una generación, quizá se acuerde de mí”.

“Una saga berlinesa” es el subtítulo que la edición española ha incorporado a Effingers, la mastodóntica novela que la periodista y escritora Gabriele Tergit publicó en 1951 con escaso éxito, y que recientemente ha sido rescatada del olvido en el país de origen de la autora. Y se agradece la recuperación, ya que la novela ofrece, a través de la historia de una familia, el retrato impagable de una ciudad, de un país y de una época. » seguir leyendo

Para mí surgió de las brumas de la historia. Sí, lo había visto vestido de Sean Connery en una película, pero hasta no hace demasiado habría sido incapaz de distinguirlo del emir Faisal, o del jeque Riyadh, solo era un capitoste moruno más, fabricado en serie por Hollywood con todas las virtudes y ninguno de los defectos del cliché. Pero, de repente, bajó de las montañas como quien no quiere la cosa. Se llamaba Muley Ahmed ben Mohamed ben Abdalah el Raisuni y luchó para que un mundo que estaba dejando de ser el suyo siguiera siendo lo más parecido posible a como él quería que fuera, un objetivo que cada vez podría parecerse más al de cualquiera de los presentes, o tal vez no. El impacto que me causó desde los primeros datos que obtuve sobre él y la necesidad de aprender más cosas, me llevaron a buscar alguna biografía, y el resultado fue El Raisuni. Aliado y enemigo de España, de Carlos Tessainer y Tomasich, un libro que bien merece un caballo. ¿O era ver Nápoles…? En fin. » seguir leyendo

A mediados del siglo XIX se produjo un conflicto militar en Europa que podríamos considerar como el prólogo de lo que posteriormente se conocería como la Primera Guerra Mundial. Se trataba de la Guerra Franco-prusiana (1870-1871) en la que se enfrentaron, por un lado, el Segundo Imperio francés comandado por un fatuo Napoleón III y después continuado por la Tercera República francesa, y el reino de Prusia y una serie de reinos y confederaciones alemanas dirigidos por el rey Guillermo I y un envalentonado Otto von Bismark que en esos momentos buscaba la unificación del país teutón. En verdad fue una victoria aplastante por parte de Prusia y sus aliados que tuvo como resultado no solo la humillación de los vencidos, es decir de los franceses, sino también la adquisición de las regiones de Alsacia y Lorena además de la creación del gran Imperio Alemán. Como se puede ver esta guerra olvidada fue sin duda el germen de lo que sería la primera gran carnicería años ocurrida posteriormente en donde los franceses se tomarían la revancha en el famoso Tratado de Versalles de 1919. Obsérvese como en la Historia las cosas se no se producen por cierto azar sino que encajan como piezas de puzle sobre el gran tapete de la humanidad. » seguir leyendo

“¿Ese hombre, canciller? Antes lo nombro cartero y que se ponga a lamer los sellos que llevan mi efigie”.
Paul von Hindenburg, citado en Wheeler-Bennett, John: Hindenburg (Londres, Macmillan, 1967, pág. 40).

La frase la pronunció el ya octogenario y enfermo presidente alemán, unos meses antes de verse obligado a comerse sus palabras y ofrecerle su puesto a una pujante estrella política llamada Adolf Hitler. Al año siguiente, Hindenburg murió y el nacionalsocialismo se convirtió en dueño y señor de la nación. Ya hacía años que Hitler era un personaje de sobras conocido en el ámbito de la política alemana. Sin embargo, en el momento de su ascenso a la presidencia del Reich alemán, en enero de 1933, pocos, dentro y fuera de las fronteras germanas, podían prever la magnitud de lo que se les venía encima. ¿O sí?

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Suelo acercarme de vez en cuando a las novelas escritas por D. Benito Pérez Galdós. En esta ocasión elegí leer Misericordia por estar considerada como una de sus obras culmen, englobada en su ciclo espiritualista de sus denominadas, por los especialistas, Novelas Españolas Contemporáneas y que fue escrita en 1897. Su protagonista, Benina, es una señora que ronda los sesenta años, mendiga y criada, que intercala su vida entre los atrios de las iglesias donde pide limosna y el servicio que realiza en casa de Doña Paca, una viuda venida a menos, a la que el dinero, cuando lo tiene, se le escapa de entre los dedos, no por su generosidad y buena fe, sino más bien por su interés en mostrar una situación y posición que no le corresponde, ni por su economía, ni por su cabeza llena de ensueños y falsedades. Benina es una mujer superviviente en el Madrid del sur de la Plaza Mayor, en donde los mendigos, pícaros y pobres de solemnidad, malviven y sobreviven en una sociedad llena de diferencias sociales. Su día a día se juega en el borde del filo de la navaja, endeudándose un día sí y mal pagando al día siguiente, en su afán por no dejar morir de hambre a Doña Paca y tampoco hundirse con ella sin remedio. Sin embargo, su fortaleza  de espíritu, las buenas migas que goza entre sus congéneres del bajo Madrid, y sus bondades, hacen que subsista contra viento y marea, engañando a su señora, dejándola que viva en un sueño irreal fuera de sus posibilidades. Un mendigo ciego y moro disfruta de la amistad de Benina, en un juego de aventurillas y desgracias en el que comparten un buen número de desventuras, y en las que se nos muestra las miserias y los sueños de unos personajes que no tienen más futuro que el que imaginan, en un afán por no perder la esperanza y sobrevivir a la pobreza y el hambre.

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