«Todos me miraron como si hubiera perdido la cabeza o algo así. Ignoré sus miradas, incluso la de Enid. No había hecho nada inapropiado; las chicas, las buenas chicas, intentan informarse sobre los hombres que le gustan. Después haberlas visto luciéndose, tonteando y riéndose cuando pasaban los hombres que les gustaban ellas por la calle, ahora me miraban a mí así. ¡Era ridículo!

—Bob Howard —insistí—. Escribe historias. Así es como se gana la vida.

Se miraron entre ellas y luego, de nuevo a mí. Entonces, Jimmie Lou habló.

—Ah, sí, creo que es un chalado.

—Sí. Yo he oído que está loco —dijo Louise.

¿Loco? Bueno, ¿por qué no iba a estarlo? En esta ciudad le dicen a las maestras como yo lo que pueden y no pueden hacer. Cuando no se permite a nadie hacer lo que quiere, uno que camina solo se convierte en un ‘loco’”.

Que Robert E. Howard (1906-1936), creador de una producción increíble para los apenas diez años que estuvo escribiendo, y padre literario de personajes tan asombrosos como Conan, Kull de Atlantis, Red Sonja o Solomon Kane, tuvo una vida corta y desgraciada, es bastante conocido. De hecho, es algo que los escritores del Círculo de Lovecraft tuvieron en común. Han sido muchas las biografías que se han hecho sobre el gran escritor tejano, y es seguro que muchas otras han de publicarse en el futuro. Pero el libro del que me dispongo a hablaros hoy es una rarísima joya, fruto de la felicísima casualidad de que Howard tuviera una relación sentimental con una persona con las inquietudes y el talento como Novaliyne Price Ellis. Porque hoy hablaremos del relato de los últimos años de la vida de Robert E. Howard, tal y como fue compartida, día a día, con esta maravillosa autora, que ya años más tarde recuperó sus diarios de aquellos días de los años 30, y elaboró un libro en el que plasmó el espíritu de Howard, con sus palabras, sus gestos, sus rictus, su alegría y sus tristezas. Hablamos pues de One who walked alone o “Uno que caminaba solo”. » seguir leyendo

“Tienes, amable lector, entre tus manos la obra más desconcertante de toda la literatura clásica. No sabemos quién la escribió. Ni cuándo. Ni con qué fin. Desconocemos su título auténtico. No sabríamos determinar a qué género literario pertenece. Nos confunde su vaivén constante entre el rigor histórico y la más descarada fabulación, nos asombra su insólita amalgama de erudición y vulgaridad. A ninguna otra obra consagraron tantas décadas de su vida tan eximios historiadores —estremece la nómina: Theodor Mommsen, Hermann Dessau, Ronald Syme, Géza Alföldy, André Chastagnol, Anthony Birley—, a ninguna han aplicado su escalpelo tantos exquisitos filólogos —Jean-Pierre Callu, François Paschoud—, ninguna ha sido sometida a asedio por tal legión de epigrafistas, arqueólogos, numísmatas y prosopógrafos. Pero no ha sido suficiente: aunque todos se han planteado una y otra vez las mismas preguntas, apenas si han sido capaces de coincidir en unas pocas respuestas. Algunos —diríase que desde cierto despecho intelectual— no se han resistido a calificar la obra de fárrago, de pantano, de pastiche. Y tal vez sea todo eso, pero, desde luego, no es únicamente eso. Bienvenido, lector curioso, al enigma de la Historia Augusta.”

Introducción de Javier Velaza, Historia Augusta, Madrid, Cátedra, 2022, p. 9.

En la tarde del pasado miércoles 21 de septiembre de 2022, un hislibreño barcelonés se acercó a la librería Alibri para asistir a la presentación de la reciente publicación de la edición de la Historia Augusta a cargo de Javier Velaza Frías, catedrático de Filología Latina de la Universidad de Barcelona, y que forma parte de la colección Letras Universales de la prestigiosa Editorial Cátedra. Una magnífica colección en la que se ubican también clásicos griegos y romanos, estupendas traducciones en ediciones críticas a cargo de especialistas en la materia y que no tienen nada que envidiar a, por ejemplo, la Biblioteca Clásica Gredos. Para quien escribe esto, la presentación fue en cierto modo un reencuentro, pues tuve a Velaza de profesor en una asignatura de libre elección en Filología Clásica al terminar mi licenciatura en Historia ya hace casi un cuarto de siglo; Velaza fue quien me “corrigió” en un trabajo escrito al decirme que lo filológicamente correcto en una traducción castellana de Caius o Cnaeus es Gayo (y no Cayo) y Gneo (y no Cneo), consejo que desde entonces he procurado aplicar. » seguir leyendo

La historiadora Helen Castor, especialista en la Inglaterra medieval y profesora en la Universidad de Cambridge, afronta con un espíritu global e integrador, esta biografía dedicada a Juana de Arco, también conocida como la Doncella de Orleans. Digo esto, porque la autora toma la figura de la joven figura en una clara intención de situar al lector en el complejo contexto geopolítico en el se enmarca su paso por la Historia. Sin ir más lejos, el prólogo del libro nos traslada a la famosa batalla de Azincourt, disputada en el año 1415, donde la flor y nata de la caballería francesa salió derrotada ante los ingleses de Enrique V. Fue una batalla en la que las facciones francesas de Borgoña y Armagnac, si bien unieron sus esfuerzos tras algunos años de desavenencias, su resultado no hizo sino ahondar más aún las diferencias entre ambas líneas nobiliarias, haciendo que la ya larga y sangrienta Guerra de los Cien años se convirtiera en una auténtica guerra civil, con la inevitable participación de los ingleses.

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“El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—”.
Antonio Machado, El crimen fue en Granada.

Hay quien dice que sobre la Guerra Civil española se ha escrito ya todo. No sé si es posible escribir tanto sobre un tema hasta el punto de que este quede agotado; en cualquier caso, lo que sí es seguro es que todavía no lo hemos visto todo. En ese sentido, el libro que publica Desperta Ferro viene a aportar su grano de arena: se trata de una obra que ofrece una recopilación de fotos del conflicto, con la particularidad de que estas no son en blanco y negro, como es habitual, sino en color, o mejor dicho: coloreadas. Podemos ver así en ellas el color de la guerra, el color de la muerte. El color de la sangre.

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Todos somos conocedores, gracias a una abundante filmografía, de las andanzas de la División Paranormal de las SS para ganar la guerra ocultista, por lo que no hace falta que cite a Guillermo del Toro ni a Mike Mignola para repetir lo que es sobradamente conocido. Pero en cuanto a la fría labor burocrática y a los logros científicos de la organización general de las SS (De las que las archiconocidas SS Armadas eran solo una rama más, pareja a la que embotellaba Fanta Naranja) las obras a nuestra disposición tienden a ser tendenciosas y limitadas, centradas en los aspectos más llamativos y más cercanos a las leyendas modernas tejidas en torno a la gran pantalla, puesto que nacen con el más razonable interés crematístico. Pero este no es el caso. » seguir leyendo

Cuando era pequeña, vi una vez en televisión una imagen que me impactó: unas niñas estaban llorando en medio de una multitud, porque les habían tirado piedras cuando salían del colegio. Pero, por qué les han tirado piedras (eso lo pregunté entonces en voz alta a mis padres, como si pudiera haber alguna razón que justificara la cosa), y tal que si me hubiera escuchado, un testigo explicaba que las niñas iban al colegio en la zona equivocada. A mí nunca se me había ocurrido que alguien pudiera ir al colegio en una zona equivocada, y, menos, que eso pudiera provocar que intentaran lapidarte. Por supuesto, los siguientes días fui al cole con la mosca detrás de la oreja, mirando de reojo por si de repente me encontraba con algún tipo cargando piedras de manera sospechosa. » seguir leyendo

El turismo de masas es una actividad relativamente reciente. Como consecuencia de la Revolución Industrial, y con muchos azarosos pasos, se “institucionalizó” el concepto del ocio, el descanso, las vacaciones; un período breve de tiempo de solaz en el que uno podía salir de su localidad y conocer nuevos lugares, visitarlos con finalidades culturales y lúdicas, o también con un objetivo médico si la licencia laboral, o la situación económica personal, lo permitían. Gradualmente se fue perfilando el mes de agosto como el idóneo para las vacaciones, hasta el punto de que la sociedad se paraba en todas sus facetas, afectando a la productividad laboral, la gobernanza del país, los horarios escolares, las temporadas teatrales u operísticas, o incluso la programación televisiva. En España, como en otros tantos países, se asentó la noción del parón en agosto, que sigue siendo el mes por excelencia de las vacaciones pagadas, y el desarrollo de las grandes salidas por tierra, mar y aire en dirección a ámbitos de descanso/turismo en las costas, el interior rural o el extranjero, para volver en septiembre a la “rentrée” tras el período vacacional. En ese mes de agosto el ciudadano siente la necesidad de salir de su lugar de residencia y realizar “actividades o viajar por placer”: hacer fotos de monumentos singulares, degustar platos de gastronomías diferentes, bañarse en aguas más o menos masificadas y hasta cierto punto salubres, visitar edificios de venerable silencio y recogimiento, asistir a eventos de arraigada tradición. Hacer turismo, en pocas palabras. Y aquí es cuando podríamos decir aquello de nihil novum sub sole, pues en los tiempos del Imperio romano ya se hacía turismo. » seguir leyendo

“Un samurái debe obediencia a su señor, pero no hasta el punto de deshonrarse a sí mismo”.

Me cuesta, me cuesta adaptarme a los nombres propios japoneses. Y es que no todo el vocabulario nipón va a ser del estilo de sake, judo, sushi o hai, así que hojear esta novela y recibir una sacudida intelectiva fue para mí la misma cosa: Asaemon Hikura, Kenzaburõ Arima, Shika no Kõbe, Sugawara, Kitamaru, Shigenori… No podían, no, ser nombres más normales, como Clitemnestra, Arimnesto, Leotíquidas, Cleóbulo, Alcibíades, Onesícrito de Astipalea… Desde los tiempos de El Asirio que no sufría yo tal espasmo onomástico. El problema es mío, claro; es lo que tiene ser monocromático, monotemático y monolítico. Así que, antes de empezar a leer, ya se había instalado el recelo en mi ánimo, la reticencia en la sección de las manías y el reparo en el rincón de los prejuicios. Pero tras alcanzar la página 19 (que es donde acaba el primer capítulo) toda esa aprensión ya se había escurrido por el desagüe de las preocupaciones infundadas, y me hice con los mandos de la novela con la habilidad de un ninja. Y desde ese momento, a disfrutar. » seguir leyendo

Santiago Mazarro ha publicado este año su segunda novela, tras ganar hace unos años el Premio Hislibris a Mejor Escritor Novel por su acertadísima Senderos salvajes. Ya entonces, este madrileño periodista y guionista, planteó en su libro, de manera inteligente y atrevida, una trama ambientada en un lugar y un siglo poco desarrollado por la actual, masificada, extensa y, en general, mediocre novela histórica escrita en nuestro país. Esa bocanada de aire fresco que hizo de su novela una de las propuestas más interesantes del género hace un par de años, se repite en su nueva historia publicada de nuevo por Ediciones Pàmies.

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“De hecho, parecía que allí había una flota capaz de conquistar tierras, pues hasta donde la vista alcanzaba no había otra cosa que velas desplegadas sobre la enorme colección de naves, una visión que llenaba el corazón de cada hombre de intensa alegría.”
Godofredo de Villehardouin, La conquista de Constantinopla.

¿Cuántas veces es preciso que los cristianos tomen Jerusalén? Las que haga falta. Los recalcitrantes musulmanes se empeñan en conquistar y reconquistar la sagrada ciudad, y desde Occidente falta tiempo para organizar ejércitos inmensos y acudir al rescate. Reyes europeos, príncipes, nobles, monjes, siervos, labriegos y hasta mujeres y niños se enrolan en la expedición, generalmente alentada, auspiciada y bendecida por el papa, obispo de Roma, o en su defecto inspirada por el audaz espíritu de algún rey cristiano cuyo corazón (de león alguna vez) no puede tolerar que la ciudad en la que Jesucristo vivió, predicó y murió, luzca una media luna en sus estandartes. Esto, grosso modo, fueron las Cruzadas, el entretenimiento oficial de los reinos de Europa entre los siglos XI y XIII, en plena Edad Media, “la época de la historia más atormentada por la culpa» según algún historiador. » seguir leyendo