El periodo comprendido entre la caída del Imperio romano de Occidente y la llegada de los invasores árabes a la península ibérica está de moda últimamente a juzgar por las numerosas novelas y ensayos, que con mejor o peor fortuna, han aparecido en nuestras librerías recientemente. Hace poco nos hicimos eco en una reseña de la novela Rey de los godos de Santiago Castellanos, Edhasa, Barcelona, 2023, 432 páginas. El historiador José Soto Chica publicó varios ensayos: Los visigodos. Hijos de un dios furioso y Leovigildo. Rey de los hispanos (Desperta Ferro Ediciones, 2020 y 2023 respectivamente), así como dos buenas novelas: El dios que habita la espada (Edhasa, 2021) y Egilona, reina de Hispania (Espasa, 2024). Precisamente sobre la vida de Egilona o Egilo trata también la novela que comentamos hoy. David Yagüe Cayero es, entre otras cosas, periodista, miembro del jurado de novela histórica de Úbeda y también un viejo conocido de Hislibris (véase entrevista) En 2011 vio la luz su primera novela Bravo Tango Siete. El contratista, y en 2014  Los últimos días del imperio celeste (ambas en Roca Editorial). En mayo de 2023 publicó junto con Javier Velasco Oliaga Entrevistas con Historia, Ondina Ediciones, un libro de entrevistas a autores de novela histórica publicadas por los autores en 20minutos y Todoliteratura. Ahora nos trae su tercera novela titulada La última reina goda. » seguir leyendo

«Me encantaba la idea de la antigua Grecia y sentía un deseo romántico de participar en la liberación de su sucesor moderno: todo muy al estilo Byron, aunque en una versión más adecuada a la clase media».

El nombre de Kirk siempre ha estado asociado al mito. En mis años universitarios, uno de los pocos libros que compré (tiré bastante de fotocopias y de biblioteca) fue el conocido como “Kirk & Raven”. Era un libro absolutamente mítico, por su grosor, porque estaba en boca de todos, porque lo usábamos muy a menudo y no solo en la asignatura de Filosofía Antigua, y porque el aprecio que se le tenía era mucho. Escuchar “Kirk & Raven” (“Iglesia & Cuervo”) tal vez evocaba al profano misterios religiosos, o tumbas, cruces y pájaros de mal agüero, qué se yo. Nada más lejos: el título del libro era Los filósofos presocráticos. Historia crítica con selección de textos, y sus autores se llamaban Geoffrey Stephen Kirk y John Earle Raven. » seguir leyendo

El 30 de julio de 1912 moría el emperador Meiji Tenno, quien instaurara en Japón cuarenta y cinco años antes, una nueva era de modernización y cierta occidentalización que de alguna manera sacaría al país de su inmovilista tradición y concepto de la vida que durante siglos monopolizó el día a día de sus ciudadanos. Días después se suicidaba el general Nogi, fiel a la tradición y a su emperador y, en parte, como consecuencia de los errores cometidos años antes en la campaña contra el levantamiento samurai de Satsuma y las bajas provocadas en el asedio a Port Arthur, en la posterior guerra Sino-japonesa. Alrededor de estos hechos se localiza la historia intimista, plena de sentimiento y dolor que rodea a los protagonistas de la novela que aquí reseño. La novela aquí reseñada, está publicada por Satori Ediciones, reciente ganador del Premio Hislibris a Mejor Labor Editorial del año 2023.

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«Tito, Nerva, Trajano, Adriano, Antonino y Marco no tenían necesidad de cohortes pretorianas ni de innumerables legiones para protegerlos, sino que estaban defendidos por su propia buena vida, la buena voluntad de sus súbditos y el apego del Senado».

Discursos sobre la primera década de Tito Livio, Nicolás Maquiavelo.

Durante siglos se ha hablado de los «cinco emperadores buenos» que rigieron el Imperio Romano desde Nerva hasta Marco Aurelio, y que hoy es considerada como la dinastía Ulpio-Aelia, pero siempre ha quedado un emperador olvidado: Lucio Aurelio Vero. El cual ha sido desdeñado, tildado de holgazán, perezoso, jugador, hedonista, amante del lujo y la fiesta,…, una mácula para su cargo comparado con el ilustre Marco Aurelio sobre el que se han escrito y se siguen escribiendo gran número de libros. Pero ¿realmente lo era? » seguir leyendo

Muchas veces el árbol no nos deja ver lo que hay detrás. Su belleza corpórea, o su deformidad retorcida impiden que observemos que hay más allá, el conjunto del bosque en su plenitud. Esta imagen tan manida, tan sufí, se puede extrapolar a la actualidad española, al día a día de su política y al ruido eterno que se deprende de ella al abrir cualquier periódico o enchufar cualquier telediario. Gritos, insultos, descalificaciones personales, amenazas constitutivas de delito de odio, e incluso amagos de agresiones físicas en las distintas cámaras de representación del país. Parece que hemos retrocedido casi un siglo y que no hemos aprendido nada. Da auténtica vergüenza y sonroja a más de un ciudadano que con su buena voluntad ha depositado su papeleta en las urnas. Es, en verdad, la degeneración de lo que podemos entender por democracia, pensemos de una forma u otra, y tal terrible escalada ad infinitum parece no tener solución en un corto plazo. Qué el Dios que fuera nos coja confesados. » seguir leyendo

A María Belmonte ya la había leído en su anterior trabajo titulado En tierra de Dionisio. Vagabundeos por el norte de Grecia, que se sumó a sus libros ya publicados en la editorial Acantilado años antes, Peregrinos de la la belleza y Los senderos del mar. Su narrativa transcurre entre una ligera profundización histórica realizada sobre el tema elegido y sus propias experiencias viajeras en las que ha visitado geografías y lugares relacionadas directamente con lo contado en el libro en cuestión. Lo interesante de sus obras es la fusión narrativa construida entre la cierta divulgación histórica que aporta en sus páginas y los sentimientos personales experimentados en su visita a las localizaciones integradas en sus textos y estudios compartidos. Estos factores hacen que sus libros se conviertan en un entretenido acercamiento accesible, cercano y muy agradable a los temas y lugares tratados.

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“No tenía el más mínimo interés en ser la musa de alguien. No soy una musa. Soy ese alguien. Fin de la maldita historia”.

Sí, abrimos la reseña con esta frase tan reivindicativa, tan setentera (y sesentera, y ochentera) y tan antropocentrista (y ginecocentrista, qué diablos). Una frase que se dice en una novela y en una serie de la tele (y se dice en la serie porque se dice en la novela). Una frase que echa por tierra toda la teoría de la inspiración gestada en tiempos de Homero y Hesíodo (“Canta, oh diosa” —diosa o musa, tanto monta—), que los poetas del Romanticismo alemán hicieron suya y que tuvo tanta importancia desde entonces, que en los siglos posteriores todo el mundo (poetas, escritores, músicos, pintores, escultores, cocineros y futbolistas) estuvo deseando que lo inspirara alguna musa. ¿Todo el mundo? No; es obvio que quien pronunció la cita decidió romper con esa subyugación milenaria al poder de las Musas Mayores (Calíope, Melpómene y compañía) y también de las menores (cualquier persona que pueda inspirar a otra persona). ¿Y quién cometió tal osadía? A eso vamos. » seguir leyendo