Urogallo dice:

Entonces puede ser un buen complemento para «El sueño de la nación Indomable» de Ricardo García Cárcel, que huye de los aspectos estrictamente militares concentrándose en el resto.

Urogallo dice:

Yo lo ví en TV. Las omisiones eran tantísimas ( curioso el «príncipe Fernando de España») y el personaje tan endiosado que no puedo considerarla una buena serie.

pepe dice:

Hablar de la belleza y la nobleza de la guerra es como hablar del elegante vuelo del avestruz o de las exquisitas maneras del chacal en la mesa. Y decir que ambas son dignas de admiración es tanto como decir que lo son el buen juicio y el entendimiento que exhiben algunos comentaristas y reseñadores de Hislibris.

Koenig dice:

LA GLORIA DE LOS CORACEROS.

«El caballo se sacudió el cuello nerviosamente. Fue como un pequeño temblor, tan sólo destinado a espantar algún insecto, y a continuación piafó. Sobre su montura, el coracero dio un respingo.
Había estado recordando los largos meses de instrucción. Desde el primer día. Su primera función había sido acarrear estiércol. Sucedía con todos los nuevos. Daba igual dónde estuviera el estiércol había que cambiarlo de sitio. Luego, poco a poco, entró en la rutina. Levantarse, ocuparse de los caballos, desayunar, practicar, ocuparse de los caballos, comer, preparar los caballos, practicar, ocuparse de los caballos, cenar… Así un día tras otro los había pasado trabajando duro, cubierto de sudor, entre las moscas, acarreando grano y paja, o estiércol, almohazando, engrasando la silla, abrillantando la coraza, las espuelas y la espada, embetunando las botas, levantándose al alba y acostándose derrengado.
Los que nunca parecían derrengados eran los oficiales. Ellos no hacían nada, tan sólo gritar si su caballo no estaba bien atendido, gritar si alguien faltaba a la lista, gritar si se ejecutaba mal la maniobra, gritar si no eran saludados según las ordenanzas… gritar. Bueno, algunos empleaban la fusta. A veces mas a menudo sobre los hombres que sobre los caballos.
Luego recordó como de vez en cuando habían tenido un día libre. Entonces habían invadido la ciudad, o el pueblo, mas cercanos. Sólo por una noche. El destino era siempre el mismo: garitos, bares y lupanares. Al principio el coracero se había mostrado reacio a participar en todo aquello, le parecía depravado, bajo, ruin. Había preferido mandar lo poco que podía ahorrar a su familia. Luego había bebido algo de vino, después una partida de cartas… después las putas, y los picores.
No dejaba de ser curioso que justo en ese momento se acordara de sus padres, de su hermana y de su hermano. De la vida de aventuras y gloria que había ido a buscar. Hasta entonces sólo había encontrado sudor y miseria, tanto moral como física.
Había llegado el momento, la aventura estaba a punto de empezar, la gloria iba a brillar en breve.
Recordó el día en que había empezado la guerra, todos habían jaleado, y los oficiales les habían hecho llevar un barril de licor, que se bebieron hasta casi perder el sentido. Luego había comenzado la larga cabalgata. Habían cruzado el país, donde todo estaba organizado: cuarteles para pasar la noche, cena caliente, sonrisas amables. Y después la frontera. Mas allá las cosas cambiaron. Los cuarteles se conseguían expulsando a los habitantes de sus cabañas, la comida cogiéndola sobre el terreno, los placeres pagando algunas veces, y las demás, gratis, y por la fuerza. Había visto a sus compañeros degradarse hasta límites que jamás hubiera imaginado, incluso cuando salían de juerga antes de la guerra. Y se había unido a ellos.
En el país enemigo los oficiales se volvieron mas amables. Si robaban un pollo de una granja no les decían nada. Si incendiaban un granero, chasqueaban la boca, si violaban a una mujer, intentaban no enterarse. Siempre decían que el enemigo se merecía todo eso y mas, así que no se esforzaban demasiado en corregirlos. En cambio recordaba como azotaron a un soldado por destrozar por error la vajilla del general. Desde luego, algunas cosas no cambiaban nunca.
Y aquel día, finalmente, estaban en el campo de batalla.
Alineados, los metales bruñidos, el cuero brillante, los uniformes imponentes… vistos de lejos, porque si uno se acercaba se veían algunos desgarrones, faltaban botones o el color se había agrisado un tanto bajo la intemperie. Se habían levantado al alba y habían ido a donde los edecanes del general, vociferantes, les indicaron. Deprisa, siempre deprisa. Tras una ladera. Allí se dispusieron a la espera del momento en que les ordenaran cargar. Toda la brigada de coraceros cargaría, como un solo hombre, en pos de la gloria, en pos de la victoria.
A su derecha pudo ver un grupito de hombres. Era el general X, con su estado mayor. Desde donde estaban observaban la torre de señales desde donde se les daría la orden de atacar. Bromeaban entre ellos y tomaban vino en vasos de cristal, que sus asistentes les acercaban. Estaban esperando su momento de gloria, igual que los soldados. Al coracero le llamó la atención que no fueran a observar el campo de batalla que se extendía al otro lado de la colina y que desde allí no podían ver. Pero pensó que ellos sabrían lo que hacían.
Entonces pudieron oír, por fin, el toque. El toque que daba un nuevo inicio a todo, largo, severo, melancólico tal vez. Los caballos empezaron a avanzar al paso. Los oficiales y los suboficiales a gritarles que mantuvieran la alineación, que miraran al frente, que no se apresuraran. Avanzaban loma arriba, listos para crestear y descender hacia el campo de batalla.
Se imaginó lo que iba a ser. Había visto otros regimientos cargar, durante los ejercicios, allí en casa, en los amplios campos de prácticas de los cuarteles. Era la visión mas gloriosa del mundo: los metales reflejando el sol, los banderines al viento, las lanzas enhiestas y los sables apuntando al frente, los caballos perfectamente enjaezados atronando el suelo con sus cascos, los cornetines sonando la carga con la alegría de una mañana de domingo, los hombres gritando su desafío borrachos de emoción. Siendo el coracero un mero espectador y lo que veía un simple entrenamiento, se había sentido impresionado ¿Cómo iba a sentirse el enemigo cuando fueran de verdad a por él? Aterrado, estaba seguro.
Entonces llegaron a lo alto de la cresta. Frente a ellos se extendía, real y descarnado, el campo de batalla. Hedía. Era un hedor a humo de pólvora, excrementos y sangre, dulce y pegajosa. Atronaba. Un tronido de cañones, fusiles, hombres que gritaban muertos de miedo y heridos que gritaban aún mas. Allí la gente estaba muriendo. Muriendo de verdad. Esa era la gran diferencia entre aquello y los ejercicios. La línea hizo una especie de pausa a causa de la impresión. Fue fugaz, como si todos los caballos se detuvieran apenas una fracción de un segundo, hasta que los gritos de los suboficiales y los oficiales, que ya esperaban el parón, empujaron de nuevo a los jinetes hacia delante.
Entonces empezaron a bajar la cuesta, y las cornetas tocaron al trote, y el miedo vino a expulsar a la inconsciencia, ocupando su lugar junto al valor, porque no hay valor sin miedo. Lo sintió, creciendo en su pecho y aflojando sus intestinos. Lo olió, en el sudor que salía por sus poros, lo oyó, cuando, como todos los demás, empezó a gritar. Pero no era el grito de matasiete de las cargas de los entrenamientos. Ese grito no era para jugar a soldados, era el grito del hombre enfrentado a un horror para el que no ha sido instruido. Porque era el horror lo que los esperaba allí delante.
Primero pasaron por encima de hileras de hombres tendidos sobre el suelo. Sus uniformes eran de todos los colores, pero eran todos iguales: pantalones, camisa, casaca, algunos conservaban incluso el sombrero. Todos iguales porque dentro de todos ellos había seres humanos. Muertos. Aunque no todos. Algunos se movían, los vio, y vio que el regimiento avanzaba directamente hacia ellos, y casi pudo oír crujir sus huesos cuando los crueles cascos herrados de los caballos los aplastaron al pasar por encima. El regimiento no podía detenerse, los oficiales y los suboficiales los azuzaban, a sabiendas, y él también lo sabía, que tan sólo la inercia los llevaba hacia delante. Si paraba volvería grupas, y saldría de allí cabalgando tan deprisa que mataría a su caballo del esfuerzo.
Entonces las cornetas tocaron la carga, y ya no sonaba con la alegría de una mañana de domingo, pero los caballos se pusieron al galope igual.
Después pasaron por encima de grupos dispersos de hombres que caminaban. En este caso sus uniformes eran todos del color del de los coraceros. Eran sus propios compañeros. Infantes derrotados, atemorizados, heridos a los que un amigo intentaba llevar a algún lugar donde pudieran restañar sus heridas, hombres con la razón perdida que miraban estupefactos el inmenso caballo que estaba a punto de arrollarlos. Y los arrollaron. La carga era imparable. Todo lo que estuviera delante era el enemigo, vistiera del color que vistiera. Notó un golpe contra su pierna derecha, y fue consciente de que había derribado a uno de esos hombres, un hombre que no le había hecho nada, un hombre que simplemente había tratado de sobrevivir, volver a casa, exactamente lo mismo que él deseaba hacer en ese momento. Sobrevivir, volver a casa. Vio un gesto a su derecha. Era uno de sus camaradas, llevado por la inercia, por la furia, por el miedo y por la inconsciencia de la carga, había clavado su lanza en el pecho de uno de los hombres que se retiraban, apenas consciente de lo que hacía. Todo lo que había delante debía ser el enemigo, y nada mas. No había tiempo para mirar, sólo para ver, ni para pensar, sólo para reaccionar.
Lo tercero fueron los cañones. No los propios, sino los del contrario. Una hilera de fogonazos iluminó el campo, y los obuses iniciaron su vuelo, rectilíneo y ciego, hacia la brigada. Pudo ver como volaban hacia ellos aquellas inmensas bolas metálicas. Como tocaban el suelo seco y como botaban. Vio una cruzar justo por delante de él, impactando en el caballo de su compañero de la derecha, el mismo que había alanceado al infante. Vio trozos de su compañero desperdigarse en todas direcciones, y la sangre y los grumos salpicar a todos los que estaban alrededor. Oyó luego un relincho agudo, y un grito de dolor que se destaco muy claro sobre la cacofonía de la carga. Fue amargamente consciente de que una bala de ese tamaño no la para un solo cuerpo, ni dos, tal vez ni siquiera tres. Que los de atrás corrían tanto peligro como los de delante. Notó un golpe en su costado izquierdo, y cuando miró, vio como el caballo de su compañero de la izquierda se pegaba a él, empujado a su vez por el que estaba a su izquierda, un caballo cuyo jinete, aún montado, no tenía ya cabeza. Abrío la boca para respirar, y se le llenó de algo nauseabundo, salado, que lo obligó a vaciar sus tripas sobre la pechera del uniforme. Entonces trató de detener su caballo, pero como surgido de la nada apareció un suboficial gritándole al oído. Y como llevaba haciendo desde el inicio de su vida militar, obedeció a la voz. Sin pensar, sin razonar, no era la orden, ni el suboficial, sino la voz lo que le obligó a clavar las espuelas en los flancos de su caballo.
Y así, cubierto de babas y de desayuno, de sangre y de grumos, se enfrentó a la metralla. Oyó miles de proyectiles silbar a su alrededor, oyó los golpes sordos de los impactos, oyó los gritos de dolor de animales y bestias. Sus oídos se llenaron de miedo y sus intestinos acabaron de soltarse. Se dijo en un lúcido atisbo de ironía que estaba de mierda hasta el cuello. Totalmente cierto.
Las filas se apretaron y frente a él vio la valla de bayonetas del cuadro de infantería enemiga. Se suponía que los caballos evitaban los obstáculos sólidos. Los que cabalgaban a su derecha giraron hacia la derecha. Los que cabalgaban a su izquierda giraron hacia la izquierda, y el… Se estrelló contra el muro de bayonetas. Su caballo, cegado por la metralla, fue incapaz de ver lo que tenía delante, había corrido por pura inercia, regando de sangre los vómitos de la pechera de su jinete con los hilillos rojos que manaban de su rostro desgraciado. El jinete, cegado por el miedo y por el horror, también había sido incapaz de ver lo que tenía delante. El choque fue brutal. Los hombres cayeron bajo la masa y la inercia de coracero y montura, que fueron atravesados como acericos por las bayonetas y las balas disparadas a la desesperada, acuchillados por los puñales, golpeados con piedras, reducidos a pulpa desesperadamente. La oscuridad se hizo sobre el campo de batalla.
Lo que siguió fue una continuación del horror. Roto el cuadro, los jinetes mataron infantes, y los infantes, jinetes. Hombres destripados por las lanzas, caballos desjarretados por los cuchillos de los soldados, cabezas abiertas por los atacadores de los cañones, espaldas quebradas por los cascos de las monturas, corazones atravesados por las balas de los mosquetes, cuellos seccionados por los pesados sables…
Años después los libros de historia publicarían las memorias del general X, al mando de la brigada de coraceros en la batalla de Y. Hablarían de la gloriosa carga de su unidad y de las medallas otorgadas al general por la magnífica victoria conseguida. Nada mas.»

Saludos.

Koenig.

davide dice:

Por si alguien está interesado. Ayer, por la compra de dos libros de Alianza de bolsillo, me regalaron un pequeño libro sobre la guerra de independencia española, escrito por Miguel Artola. Le estuve echando un vistazo, y a pesar de no tener mapas y de contenido muy básico, está bastante bien para aquellos que busquen una aproximación al asunto sin excesivas florituras. Además, tiene una prosa que se hace muy amena.
Echadle un vistazo si queréis.
Por cierto, los libros que me pillé fueron Las escalas de Levante de Maalouf y Lord Jim de Conrad.

davide dice:

Pues tenía pensado leerla en el viaje a los USA, pero tengo miedo que en la aduana tenga problemas por el hecho de que el autor sea árabe. No me fío yo nada de esa gente, y mejor no tentar al diablo. Ya he empezado por recortarme la barba.

davide dice:

http://www.elmundo.es/yodona/2008/02/20/actualidad/1203509298.html
Quizás te interese echarle una ojeada Karateka.
En cuanto a la «belleza» de la guerra, valgan los versos del poeta persa al-mutanabi: .

davide dice:

Sí claro, y amigo de los niños.