A Tom Rob Smith deberían de darle el primer premio de ideas originales por su novela El niño 44. Y es que este autor británico se ha adentrado en el complejo y asfixiante mundo estalinista de 1953 para desarrollar una novela negra como Dios manda.

Los autores de novelas históricas suelen vivir de sus obras (o al menos eso intentan), y por tanto, intentan vender un producto apto para el gran público. Esa es la razón por la que terminan centrándose en épocas muy concretas como las conquistas del Imperio Romano, Esparta, el trillado mundo de las Cruzadas, los templarios o en épocas más modernas, el III Reich durante la Segunda Guerra Mundial.
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Antony Beevor se pasó por Barcelona en el postrero día de septiembre para presentarnos su último libro, El Día D. La batalla de Normandía (Crítica). El lugar del «desembarco» fue el Centre de Cultura Contemporània de Barcelona (CCCB), justo delante de la nueva sede de la Facultad de Geografía e Historia de la Universidad de Barcelona. La «hora H», las 19.30h. Ya un cuarto de hora antes el aula donde se realizó el acto estaba lleno, con público diverso y con bastantes expectaciones, pues el libro y su autor las merecían. Y con ellos, el representante de Hislibris, con luz y taquígrafos para tomar nota de lo que sucedió.
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«Cada quien denomina barbarie a aquello que no es a su usanza»(Montaigne).
 
El mar Negro es en gran medida un mar muerto. En él desaguan cinco grandes ríos que arrastran consigo una considerable masa de materias orgánicas, excesiva para las bacterias marinas que debieran descomponerlas. Necesitadas de oxígeno -en un proceso del que Neal Ascherson informa brevemente-, estas bacterias acaban por producirlo de un modo que genera una de las sustancias más mortíferas de la Tierra: el gas conocido como ácido sulfhídrico. El mar Negro es el mayor depósito planetario de este gas; no hay vida en él bajo los 150 o 200 metros de profundidad y el 90% de su volumen es estéril. Pero en la superficie y en las costas, vida e historia han tenido un escenario preponderante.
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Hislibreños todos, ayer tuvimos en Madrid a William Napier, autor reseñado en estas páginas por Duqur al hilo de su trilogía sobre Atila, (La Esfera de los Libros), y precisamente para presentarnos el último volumen de la serie: El Jucio Final. Tras esta primicia, otra aún más jugosa aquí y ahora (¿aunque será with or without onion…?): nuestro friki-test. Agradeciéndoselas al autor, os dejo con sus respuestas.
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«Un buen libro es aquel que se abre con expectación y se cierra con provecho.»
L. M. ALCOTT

La profesora Pilar González Serrano nos invita a un delicioso paseo por el Museo del Prado, mostrándonos aquellos cuadros cuyo tema principal es el Mito, y lo hace de una manera entretenida y erudita, fruto de sus largos años de estudio, de las clases y paseos que realizara en numerosas ocasiones con sus alumnos, como ella misma señala: «he escrito este libro pensando, sobre todo, en mis alumnos…». Justamente, la cualidad que considero más importante en un buen docente. Pero aún va más lejos, comentando la autora que, también, lo ha realizado «teniendo en cuenta a cualquier lector interesado en el mundo de la Mitología que desee ampliar sus conocimientos…». De hecho, nos encontramos con estudiantes de Historia del Arte y público en general que nunca han leído nada sobre los Mitos clásicos ni sobre la Biblia, elementos fundamentales sin cuyo conocimiento es casi imposible comprender nuestra herencia artística.
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Es curioso aquel refrán que dice que no hay dos sin tres. O esa manía que tienen algunas personas de clasificar los acontecimientos en tres partes, como si la vida tuviera que parecerse a una trilogía literaria. Aunque en este caso debo decir que fue lo que me ocurrió con este personaje.

Fue en mayo cuando tropecé por primera vez con aquel desconocido. Hubiera podido ser por la calle de no haber sido él un personaje histórico fallecido tiempo ha. Así que di con él en una revista de historia. Aunque ciertamente en aquel momento iba yo por la calle así que todo vale. No deja de ser llamativo que cuando uno lee en un idioma que no es el habitual siempre se fije en las palabras, en este caso el nombre del personaje, escritas en dicho idioma habitual. «Francisco de Miranda», decían las letras de molde sobre fondo anaranjado. ¿Quién será este tipo?
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El País de los Cuentacuentos no tiene leyes ni fronteras; no hay aduanas en las que declarar lo que transportamos; el guardia de tráfico no podrá sancionarnos por dar un giro indebido, por circular demasiado deprisa o detenernos a contemplar el paisaje. El País de los Cuentacuentos es el país de la infancia, de la infancia de Dario Fo, pero también de la nuestra. Ese lugar que nos abrió la mente a disfrutar del sol y de la lluvia, de los juegos y las conversaciones es nuestro lugar secreto, rodeados de un ardoroso auditorio tan Peterpanesco como nosotros mismos, allí hallamos nuestro refugio más íntimo.
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