Primera mitad del siglo XIX. Una plaza en Estambul, capital del imperio turco. No es una de las más grandes de la ciudad, pero sí una de las más concurridas. Furtivas o decididas, las miradas de numerosos transeúntes y turistas convergen en un ominoso símbolo del poder imperial: el Nicho de la Vergüenza, en que se exhibe la cabeza cercenada de algún visir rebelde o de una personalidad caída en desgracia. Practicado en uno de los muros de la denominada Puerta de los Cañones, el nicho representa la irreductibilidad del sultanato ante cualquier atisbo de separatismo.

Obra del prestigioso escritor albanés Ismaíl Kadaré (n. 1936), El nicho de la vergüenza es una breve y muy lograda novela, capaz de concitar interés tanto por su trasfondo histórico como por su significación política; si, además, confiamos en la fidelidad de la traducción, por descontado que nos encontramos ante una obra de calidad. Su lectura proporciona el deleite de lo bien realizado, dotada como está de personajes moldeados a escala humana y de una atractiva estructura. Los tiempos narrativos y las situaciones se alternan, se adelantan y retroceden, configurando una urdimbre de claro sabor vanguardista, sin perder por esto un ápice de verosimilitud en la representación del universo histórico que sustenta el relato.

Se dice ‘universo histórico’ pero cabe también decir ‘universo simbólico’. Y es que en El nicho de la vergüenza hay una verdadera alegoría del despotismo y del imperialismo de todos los tiempos (al menos en sus peores manifestaciones). El arte alegórico de Kadaré anticipa en la suma crueldad del sultanato otomano la inhumanidad de los regímenes totalitarios del siglo XX. Que desde el centro del imperio se repriman insurrecciones y arrestos separatistas…, no hay mucho de novedoso: es una constante del imperialismo, opuesto por definición a las fuerzas centrífugas de la provincia. Que se ideen e implementen políticas supresoras de particularismos culturales en los que anide el germen de la disgregación: esto parece ser menos frecuente. Lo que podemos asociar con perversidades propias del siglo XX, ya era practicado por el imperio turco mucho antes de que pudieran concebirse las modernas ideologías totalitarias.

El motivo articulador de la narración que nos ocupa es la rebelión de Alí de Tepelena, Alí Bajá, gobernador de la mitad meridional de Albania. En la tercera década del siglo XIX, Albania –la Arbería de los documentos medievales- es el último confín europeo y el más conflictivo de entre los que conforman el Imperio Otomano. Octogenario y poderoso señor, Alí Bajá es un inmisericorde explotador de su pueblo y un díscolo servidor del sultán; embriagado de ambición y celoso de la gloria de Skanderberg Kastriota -líder en el siglo XV de la insurrección más célebre de todas las que jalonan la levantisca historia de Albania-, decide un día revolverse contra el poder imperial. Pero el recuerdo de las innumerables humillaciones que ha infligido a sus compatriotas, ricos y pobres, hace que, por una vez, los albaneses desoigan el llamado a la insurrección. Abandonado a su suerte, Alí Bajá se encierra en su fortaleza con una hueste de modesto tamaño, a la espera del ejército que habrá de punir su insolencia y conducir su cabeza al nicho de la Vergüenza. Entre tanto, en la capital del imperio se ha emitido el respectivo firmán (decreto) que modifica su nombre en Kara Alí, Alí el Negro, oprobiosa designación para el traidor y enemigo de la Sublime Puerta. Dos campañas se necesitan para sojuzgar al rebelde, y tres son las cabezas que se suceden en el nicho de marras: la de los jefes expedicionarios –el primero por su ineptitud y el segundo por presunto desfalco del tesoro albanés-, y, por supuesto, la de Alí de Tepelena.

A la vertiente histórica se yuxtapone la connotación metafórica. El nicho es un símbolo de la arbitrariedad de la tiranía. Ni los privilegiados escapan a su significado; a mayor altura en la escala del poder, mayor es el riesgo de que la propia cabeza acabe en el nicho de la Vergüenza. Cuando Hurshid Bajá, estrella ascendente en el firmamento imperial, parte de Estambul al frente de la segunda expedición punitiva, no puede evitar unas miradas de soslayo al nicho, temeroso de traicionar la confianza del sultán. El miedo y los trastornos que provoca impregnan la atmósfera de la novela.

Pero también disponemos de una potente simbolización del despotismo imperial, inscrita a modo de arquetipo en las medidas represoras de las que informa el autor, sobre todo en un breve y espeluznante capítulo intermedio. Puesto que esta arista de la obra me parece particularmente interesante, procedo a detenerme en ella. Kadaré pasa revista a las tres grandes políticas que el imperio turco consideraba a la hora de someter a una provincia refractaria. En primer lugar, el Haram, la política del ‘Terror extremo’ (otrora ‘política de Tierra Maldita’), en que el ejército se encarga de meter en cintura a los implicados en la rebelión mediante encarcelamiento, tortura y asesinato masivos. En segundo lugar, el Cra-cra, nombre de origen nebuloso para una política de desnacionalización (de la que Albania fue objeto por tres largos siglos): secciones especializadas del Archivo Central del imperio planifican la eliminación de todo lo que constituya la especificidad cultural de la provincia castigada (lengua, religión, atuendos, bailes, ceremonias, festividades, etc.). El propósito es convertirla en un páramo o en un sueño de los muertos, de manera de borrar de raíz su memoria histórica –esto es, inducir una amnesia cultural, el olvido de que ha habido razones para alzarse contra un poder extranjero-. En tercer lugar, la política de ‘Situación especial’ o de ‘Tierra de la discordia’, cuyo núcleo es la siembra de la cizaña: inseminar motivos de desavenencia interna y atizar constantemente el fuego de la discordia, de tal suerte que el pueblo indócil permanezca dividido por todo tipo de rencillas y rencores mutuos. Aunque puede durar menos que el Cra-cra, se considera a dicha política la más severa de todas, ya que su objetivo es la autodestrucción de los rebeldes. Quienes atraviesan una región sometida a este castigo perciben en cada rincón el odio recíproco ya no entre aldeas vecinas, sino entre miembros de una misma familia.

Con todo el interés histórico, político y social que estas materias revisten, Kadaré no pierde de vista lo que hace al foco de todo buen relato, bocado a degustar para la generalidad de lectores de novelas (a la que me digno pertenecer): una trama seductora, personajes creíbles y un estilo cultivado.

De esta novela hay diversas ediciones en castellano. La más reciente, por Alianza Editorial, 2001, 191 pp.

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Esta entrada fue enviada el jueves, 28 d+02:00 febrero d+02:00 2008 a las 13:00 y está archivada bajo Novela histórica. Puedes seguir las respuestas a esta entrada a través de la fuente RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propia página.