«Estoy más que orgulloso de ser como soy y de estar donde estoy. Sobre todo, si Roma necesita personas con ética y que trabajen por ella con todas las fuerzas.»

He aquí una novela de romanos con doble lectura. Doble o más, que lectores habrá que sepan ver en ella más de lo que servidor ha visto. Pero doble al menos sí es, porque el que sea una «novela de romanos» es en cierto modo (solo en cierto modo) anecdótico para el objetivo que se marca esta novela, y sobre el cual no cabe elucubrar ni hacer conjeturas puesto que queda claro en cada una de las páginas que la componen, de la primera a la última, incluyendo la contraportada.

¿Y qué habilidades especiales, qué dotes deductivas, qué facultades específicas hay que tener para captar esa, cuando menos, doble lectura? Un par de ojos y saber leer, nada más. Y no hace falta ni abrir la novela para descubrir la dualidad. Porque, por un lado, basta ver la portada, en la que aparece la colosal y archifamosa cabeza marmórea del emperador Constantino, para darse cuenta de que se trata de una novela no ya sobre el susodicho emperador (como efectivamente no es el caso ni de lejos), sino sobre romanos, una novela histórica ambientada en la época que simboliza la pétrea efigie constantiniana (es decir, que la portada augura una novela situada en un lapso temporal de 1000 años, ahí es nada). He ahí la primera lectura. Y por otro lado, y he aquí la segunda, la contraportada revela al lector qué hay, de verdad y sin trucos, en las 350 páginas interiores: «El Susurro de los Dioses se sirve de una base histórica para novelar una ficción con un mensaje antiviolencia que se puede aplicar perfectamente a unas circunstancias históricas tan diferentes y a la vez tan iguales como las de hoy en día». Es decir: se trata de una novela histórica de romanos con mensaje antiviolencia, o si se prefiere, una novela con mensaje antiviolencia ambientada en el mundo romano. No hay truco, no hay trampa ni engaño: eso es lo que hay. ¿Nos animamos, abrimos la novela, la leemos? Vamos a ello, que no se diga.

Se trata de la historia del romano Lucio Flavio Silva y de su meteórica carrera de simple legionario a gobernador de Judea. Silva es una especie de santo varón, un dechado de virtudes dotado del más noble de los caracteres y de la más pura de las determinaciones, capaz de convertirse en héroe de Roma sin proponérselo, de calar a cualquiera al primer vistazo, de levantar pasiones incluso en la propia mujer del emperador, de dar lecciones de moralidad a algún filósofo cordobés, de trabar amistades inquebrantables en ambos bandos de la guerra… Silva es capaz de reconocer las virtudes del mundo romano pero también las iniquidades, las injusticias, las corruptelas políticas, la violencia gratuita de que se vale a menudo. Silva es, en definitiva, un arquetipo que ejemplifica la bondad de carácter, la integridad, la justicia y la igualdad entre los hombres, sin dejar por ello, paradójicamente, de ser un soldado que mata cuando hay que matar. Y todo esto no es solo una percepción subjetiva: los personajes de la novela repiten una y otra vez que Silva es un caso único y que no hay otro como él. El trasfondo histórico durante prácticamente todo el relato son los enfrentamientos originados por la dominación romana sobre el territorio de los judíos que tuvieron lugar en las primeras décadas del siglo I de nuestra Era. Silva está, pues, en el momento y lugar precisos para conocer a un rabí llamado Jesús, cuyo contacto le marca de por vida y de quien aprende a afianzarse en sus principios, por otra parte intachables.

Otros personajes que pueblan la novela son igualmente arquetípicos, cada uno en su papel. El amigo inseparable de carácter jovial y despreocupado, la mujer enamoradísima, el gobernador cruel, el enemigo noble… Por encima de todos ellos planea siempre Silva, asombrando (en el doble sentido de la palabra) a unos y otros. Como digo, el marco histórico es principalmente el enfrentamiento entre judíos y romanos, del cual Silva es obligado partícipe. Ese enfrentamiento culmina en la novela con el histórico asedio de la fortaleza judía de Masada, que aunque parece por sus primeras páginas que vaya a ser el argumento principal, no vuelve a aparecer hasta las últimas 40.

En cuanto al mensaje antiviolencia: como es de suponer, es el propio Silva y sus ideales quienes encarnan ese posicionamiento pacifista en un mundo en el que la fuerza de las armas es la que prima en el bando romano como en el judío. Hay que destacar, si acaso, que la novela se marque ese noble objetivo, tan noble como el propio Silva; nunca está de más propalar el antibelicismo. Sin embargo, el empeño de la novela en alcanzarlo hace algo anacrónico el relato, que demasiadas veces suena a cuento con moraleja más que a novela sin más. El bueno es demasiado bueno y los malos demasiado malos, las situaciones son demasiado estándares, los clichés están demasiado marcados, en fin: la construcción de la novela es demasiado artificial, en aras de transmitir ese mensaje de antiviolencia, como para que el lector la perciba históricamente creíble. Lo cual lleva a percibir, como anuncié en el primer párrafo de esta reseña, ese carácter histórico de la novela como casi anecdótico. Y no deja de ser paradójico que ello sea así, pues el propio protagonista, Lucio Flavio Silva, existió realmente y fue el general romano que asedió y tomó Masada, como podemos leer en el VII y último libro de las Guerras de los judíos del historiador Flavio Josefo. Como también existieron Eleazar, Pilatos, Séneca, Tigelino, Claudio, Agripina y algunos otros personajes de la novela.

En cuanto a la prosa, la novela está bien escrita, con un lenguaje nada complejo, absolutamente llevadero y sin artificios. El estilo es lineal, plano, no hay puntos altos ni bajos, y los diálogos suenan declamatorios muy a menudo. Los personajes son también planos, unidimensionales y sin profundidad; ello hace que la novela no permita a uno sentir nada especial al leerla, me temo. Y conste que se dan elementos para que suceda lo contrario: la figura de Jesús, el sacrificio de los judíos de Masada, el choque de culturas, el amor imposible… Pero todo ello pasa por la novela sin excesivo aprovechamiento, o al menos yo no he sabido verlo, lo cual es harto probable.

El autor, Rafael M. Cañadilla Moyano, ha compuesto una (su primera) novela que en mi opinión no es mala sino sencillamente mejorable, que adolece de ciertas cosas sin duda superables tratándose de un autor novel, a quien le deseo toda la suerte del mundo más allá de la opinión de este humilde e insignificante reseñador.

[tags]Susurro, dioses, Rafael Mª Cañadilla Moyano[/tags]

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Esta entrada fue enviada el viernes, 25 d+02:00 marzo d+02:00 2011 a las 13:00 y está archivada bajo Novela histórica. Puedes seguir las respuestas a esta entrada a través de la fuente RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propia página.