Nedim Gürsel, (Gaziantep, Turquía, 1951). En los años sesenta, publica sus primeras novelas y ensayos en revistas literarias turcas. Tras el golpe de estado de 1971, y a raíz de ser llevado a juicio por uno de sus artículos, decide residir temporalmente en Francia, estudiando en La Sorbonne, tras lo que regresa a Turquía, sin éxito, ya que el putcherazo de 1980 le hace volverse de nuevo a Francia. Aún hoy enseña literatura turca en La Sorbonne.*

El libro que nos ocupa, publicado en 1999, es, como últimamente nos tiene acostumbrados la literatura contemporánea, una mezcla de novela contemporánea, novela histórica, libro de viajes y ensayo sobre arte. Una mezcla interesante, al menos. La estructura básica es de novela: un profesor de arte turco contemporáneo, cercano a la cincuentena y soltero, investiga en Venecia una serie de cuadros, principalmente de Gentile Bellini, artista del Renacimiento que viajó a Estambul para retratar al Gran Turco, Mehmet. Al menos, ése es supuestamente el nudo de la investigación, -el macguffin-. Pero Gentile forma parte de una familia de bellinis artistas, (y un cuñado, Andrea Mantegna, de grandísima importancia) de los cuales el más destacado fue su medio hermano Giovanni, el bastardo, que dedicó toda su vida a las madonas y pequeños grupos religiosos. Por su taller pasaron Giorgione, Tiziano, Carpacio, etc, y entre sus encuentros se pueden citar a Durero y Leonardo da Vinci.

En ese ambiente se sumerge nuestro autor, por medio de su protagonista, Kâmil Uzman (que en turco sería algo así como «maduro especialista») que estudia y describe múltiples cuadros con arrobamiento. Las pinturas y cuadernos de Bellini subyugan al investigador, que pasa horas muertas delante de ellos, en los distintos museos de Venecia. Por otra parte, sus recorridos por la ciudad de los canales, en pleno invierno, con lluvia y nieve, y pocos turistas, componen una visión encantadora de la ciudad, y los que hemos tenido el placer de visitarla varias veces nos sentimos francamente identificados con algunos de sus movimientos por la ciudad. Ahora bien, la narración se interrumpe muchas veces, salpicada por las reflexiones, los miedos y las soledades, los recuerdos de su ciudad natal, Estambul, a la que trata de encontrar por los rincones de la más oriental de las ciudades europeas de la época. También se interrumpe la narración por la introducción de otras narraciones, otros periplos del protagonista, que recuerda otros viajes por París o por la Provenza francesa, por Boston, lugares donde le sigue el rastro a algún otro pintor o artista que tenga relación con su país de origen. Otras veces, las interrupciones vienen a causa de sus reflexiones y descripciones de las pinturas que va admirando, así como por los recuerdos de la infancia y el leit-motiv de la madre perdida, que le acompaña a lo largo de todas las partes de la novela. Hay una historia de amor, algo irreal, difícilmente creíble, casi más como una expresión de los fantasmas interiores del protagonista, y en cierto modo, creo que también del autor. El nombre de la enamorada, Lucía, tiene su simbolismo, lógicamente: la luz que ilumina la oscuridad, la luz de los pintores venecianos, la luz que atrae a las mariposas nocturnas a la muerte.

Sin embargo, el movimiento de enlace de unas reflexiones y recuerdos con el relato base funciona bien, construye círculos que va cerrando, abre ventanas que luego sabe cerrar, cuando parece que no tienen nada que ver, volvemos justamente al lugar desde el que se parte. A partir de la mitad de la obra, hay tres secciones, una dedicada a Jacopo Bellini, padre de la saga, otra a Gentile, el viajero por tierras otomanas, y la última a Giovanni, el bastardo, que sobrevive a los demás, y que realiza una obra pictórica de verdadera importancia. Estas secciones se exponen como desarrolladas por el protagonista, bajo su aspecto de profesor en su trabajo de investigación veneciana, salpicadas de otras historias contadas por alguien dentro de la historia base, como por ejemplo las narraciones del mendigo sobre Estambul, así como comentarios de Kâmil sobre él mismo.

Hay otra cuestión a destacar: el protagonista es turco, pero podría ser perfectamente italiano, o francés, en fin, europeo del sur. Es mediterráneo. Su educación a la europea le convierte en uno más, con lo que el supuesto exotismo de la narración está más en el tema investigado que en la procedencia del protagonista. De hecho, casi no aflora por ninguna parte la procedencia del autor, diríase. Porque las obsesiones que le descubrimos, podrían ser de cualquier hombre mediterráneo: las mujeres, la madre, los placeres de la buena mesa, y al mismo tiempo, el tema de la soledad, el abandono y la muerte. El abandono de la madre, de la primera amante, y de probablemente muchas más; la soledad que le lleva a frecuentar el sexo pagado, y a mirar a las mujeres con ojos de deseo, incluso a las madonas de los cuadros que estudia: madonas, madres, y mujeres forman un todo en su interior, en su soledad y en su apetito.

Escrita en turco y traducida al español no sabemos si directamente del turco o del francés, se perciben ciertos cambios de estilo en algunos fragmentos, sin que podamos saber bien si es debido a la intención del autor o a problemas de traducción. Al estar compuesta por muchos «retales», como un patchwork, hay momentos en que nos parece estar leyendo una novela histórica, ambientada en el renacimiento italiano, otros en los que parece un análisis artístico de un especialista en el tema, y otros, en fin, sobre todo en los que relata los vagabundeos del protagonista por Venecia, que podría ser una narración de viajes o una novela psicológica, casi. Aunque el enlace de unas partes y otras está bien ajustado, sin embargo se percibe un cierto desequilibrio entre ellas, y sobre todo, un cambio en la manera de narrar que a veces desconcierta. Cuando trata el tema histórico, tanto el italiano como el turco, es claramente poético y usa un lenguaje muy atractivo. Pero cuando relata los movimientos de Kâmil, su enamoramiento y deseo hacia la bella, luminosa y joven bibliotecaria, así como sus devaneos nocturnos en los barrios bajos con otras bellezas menos recomendables, ambos encajados algo a contrapelo, el lenguaje es como más vulgar, más corriente, más plano o prosaico. Quizás la intención del autor sea, precisamente remarcar esa cotidianeidad prosaica frente a la poesía de los artistas de la luz y el color venecianos, en el Renacimiento.

En las páginas finales, justo cuando comienza el Carnaval, con sus máscaras, sus músicas, su bullicio, nos ofrece un repaso de los momentos amorosos importantes de la vida de Kâmil, previos al dramático desenlace. Las mujeres de su vida, que podrían resumirse en una Única Mujer, La Mujer por excelencia. Por lo cual creo que más que un contraste entre Oriente y Occidente, como se ha comentado en otros textos sobre el libro, en realidad el autor realiza en esta obra una introspección, un viaje interior a la vez que externo; mientras pasea por Venecia, por Estambul o por Francia, mientras que estudia detenidamente las obras pictóricas del los artistas renacentistas en busca de huellas del mundo turco, mientras que mira y admira a las mujeres que le rodean, mientras recuerda a su madre, reflejándose en la vida de Giovanni Bellini, también abandonado por la suya, Gürsel nos describe las ansias, los deseos y las angustias de un hombre, cualquier hombre. Con ello eleva su obra a una categoría universal, a un nivel en el que sobresale de la simple narración, histórica o contemporánea, por lo que se le puede encuadrar dentro de la gran narrativa.

Godella, enero de 2009
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*Aquí le podemos escuchar en una entrevista.

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