Foro Primigenio de Hislibris

[farsalia]

[Hahael]

Iliá, hasta donde yo sé, era un escritor respetado por todos en Rusia, hasta por los escritores de S/F, (también escribió S/F).
Este libro vale su peso en oro, y no me lo pienso perder.
¡Gracias Farsalia!

[Rodrigo]

Habrá que ver lo que dice sobre su papel en la SGM. Como gestor del Libro Negro y sobre todo como propagandista (absolutamente nefasto, dicho sea de paso).

[toni]

Me parece recordar a este autor del libro Berlin, la caída, Beevor. No sale bien parado precisamente por su papel como propagandista de la venganza sobre la población alemana. Supongo que el comentario de Rodrigo tiene que ver con este tema...
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Así se las ponían a Fernando VII

[Rodrigo]

Ese es mi punto, Toni. No es que los soviéticos anduviesen cortos de motivos para odiar a los alemanes, pero lo de Ehrenburg es nauseabundo.

En lo personal, creo que sus idas y venidas en la cosa política y el trasfondo histórico de su biografía son más cautivantes que su trayectoria propiamente literaria: su participación en el Congreso Internacional de Escritores de 1935, de motivación abiertamente antifascista; su distanciamiento de Gide, a raíz del Retorno de la URSS; su salvada por los pelos en los días del Gran Terror; la etapa de la campaña “anticosmopolita”; su oportuna novela El deshielo, de 1954… Incluso su vaga relación con Neruda, con el que se reunió alguna vez en Chile.

Material de sobra para unas memorias interesantes.

[farsalia]

... e interesadas, como muchas.
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Web personal

¡¡El Mesías!! ¡¡El Mesías!! ¡¡Muéstranos al Mesías!!

[momper]

No me resisto a copiar este fragmento de «En tierra inhumana», de Josef Czapski, militar polaco al que, después de la invasión de la URSS, encargaron buscar a sus compañeros desparecidos en el Gulag:

«Yo había visto a Ehrenburg antes de la guerra en uno de los cafés de Montparnasse, pero lo había conocido mejor en Buzuluk a principios de diciembre... Entonces habíamos conversado largo y tendido, especialmente sobre París, los escritores franceses y el arte.
[...]
Así pues, tenía derecho a esperar que me ayudaría. Pero en aquella habitación luminosa del lujoso hotel Moskva de dieciséis plantas, enseguida comprendí que, si realmente hubiera deseado ayudarme o hubiera sido capaz de expresarme compasión con un gesto de la cara o de aconsejarme con medias palabras, no sería lo que era y no viviría en el hotel Moskva, sino que se estaría pudriendo en la tundra siberiana, en la taiga de Kolyma o de Komi o en las estepas de Karaganda. Todavía hoy lo veo sentado a cierta distancia en un sillón ancho y bajo, y le oigo decir con voz estentórea, como si diera por sentado que había escuchas, que no conocía o conocía muy poco a los dignatarios competentes en aquel asunto, y que le parecía extraño que me hubieran confiado a mí, que era un simple capitán, un asunto de esta índole.
(pág. 225 y 226)