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El pequeño Pataxú, Tristan Derème

UNA APROXIMACIÓN A LA POESÍA
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momper



Registrado: 14 Dic 2008
Mensajes: 4654
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Jue May 20, 2021 1:24 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

NARCISISMO
Alexander Besú Guevara (Niquero, Cuba, 1970)

Yo tuve sexo con brujas
al pie del templo de Brahma.
Yo deifiqué un holograma
de prehistóricas burbujas,
imploré que las agujas
me tatuaran un mosaico
precolombino, un incaico
relieve, un dolor, un treno…
Yo pude ser nazareno,
pero abdiqué. Yo soy laico.

Yo adiestré arpías novicias
en un vuelo torpe y hosco.
Yo pinté —sin ser El Bosco—
El jardín de las delicias.
(Nunca las telas ficticias
lograrán que me acompleje).
Yo pude negar el eje,
la Tierra, la rotación,
pactar con la Inquisición,
pero ardí. Yo soy hereje.

Yo descubrí un pasadizo
hacia la mercadotecnia,
y vendí genes de la etnia
bellísima de Narciso.
Yo, que soy incircunciso,
que —repito— soy muy bello,
sentí una soga en mi cuello,
un balancear, un redoble…
Pude morir como un noble,
pero no. Yo soy plebeyo.

Yo también estuve en Bremen
acariciando un fagot,
tuve un traje de Pierrot
con tenues manchas de semen.
(Quizá por eso me temen:
por mi aspecto de templario
feroz, por mi acento ario,
por manipular vitriolo…).
Aún así no vivo solo,
no podría. Soy gregario.

Decodifiqué las runas
reveladas por Anubis.
Voraz, mordí algunos pubis
en mis íntimas hambrunas.
Yo fui un beduino sin dunas,
sin agua en el intelecto;
fui un ciudadano correcto,
un medroso bajo fianza…
Pude ser Gregorio Samsa,
pero erré. Soy un insecto.

Yo anduve de tasca en tasca,
bebí cervezas antiguas
y tracé líneas ambiguas
sobre las pampas de Nazca.
Yo cubrí con hojarasca
la palidez de mis caries,
cometí ciertas barbaries
y fui chamán —aunque indigno—.
Pude escoger otro signo,
mas no quise. Yo soy Aries.

Fui un heraldo sin mensajes,
un arconte, un testaferro.
Sollocé por Martín Fierro
(y por otros personajes).
Descifré algunos pasajes
crípticos del Popol Vuh.
Yo pude ser un vudú
o un rapsoda por encargo,
sin embargo…, sin embargo
soy Alexander Besú.

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momper



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Mensajes: 4654
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Lun May 24, 2021 7:05 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

TERROR PREVENTIVO
José Manuel Caballero Bonald (Jerez de la Frontera, 1926-2021)

Ventana borrascosa abierta al borde
de las ruinas,

ven y asómate, hermano,

¿no ves en esa trama
preconcebida de la iniquidad
como un tajo feroz mutilando el futuro?

Y allí mismo, detrás de la estrategia
irrevocable del terror, ¿no escuchas
el sanguinario paso de la secta,
la marca repulsiva
del investido de poderes,
sus rapiñas, sus mañas, sus patrañas?

Atroz historia venidera,
¿en qué manos estamos, cuántas trampas
tendrá que urdir la vida para seguir viviendo?

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momper



Registrado: 14 Dic 2008
Mensajes: 4654
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Vie May 28, 2021 4:16 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Rafael Guillén (Granada, 1933)

TEORÍA DEL ORDEN

Ha recostado sin pudor la vaca
sagrada su famélica osamenta
sobre el asfalto de la concurrida
avenida y, ajena a cualquier norma
de urbanidad, asiste imperturbable
al tumulto y al ruido que ocasiona
su mayestática indolencia y sabe
que ese es el orden porque desde siempre
fue así dispuesto, como bien podría
no haberlo sido así o como, sospecha,
puede haber mundos en los que las vacas
no se recuestan provocando atascos
en la circulación y acaso piensa
qué le vamos a hacer, mientras soporta
en derredor el tráfico incesante
de riskshaws y de motos y autobuses
renqueantes y viejas bicicletas
y en sus lánguidos ojos se reflejan
las fachadas color de rosa, el salto
de los monos que trepan por las sucias
paredes, las basuras, los montones
de frutas, tenderetes y portales
de cachivaches, una turbamulta
abigarrada y cabras por las altas
azoteas y algún camello suelto
y las bocinas y los gritos y ella
tumbada allí, ejerciendo indiferente
su potestad, rumiando en sus adentros
que si esto es así y no de otro modo
es porque, a no dudar, tendrá que serlo.



VIEJA FOTOGRAFÍA EN SEPIA

Estaba allí el instante aquel; no era
glorioso, no; tenía, acaso, el aura
humilde de haber sido
elegido al azar. Al cabo
¿qué mejor elección?
Ella, la dulce
muchacha endomingada, nos miraba
desde detrás del tiempo, sorprendida
de haber quedado así, como iniciando
un gesto, no sabía
muy bien por qué.
Un gesto
que, en otra dimensión, siguió su curso
natural, escapando del milagro
de aquel instante detenido.
Estaba
junto a un escaparate y los cristales
desdoblaban la calle, que se iba
por el reflejo. Dentro,
suspendidos en el ayer, esbeltos
floreros, porcelanas
tiernísimas y un viejo
reloj eternizando la hora exacta
del olvido.
A la izquierda
llovía dentro de la foto; sola
se perdía la calle y los cerrados
balcones y los árboles borrándose
entre la niebla clara.
Al fondo,
se entreabrían las puertas del otoño.

Estaba allí el instante, desvaído
pero altivo y tenaz en una lucha
ya decidida.
Vieja
fotografía en sepia, apuntalando
lo que queda de luz, lo que no queda,
cuando el tiempo, muchacha endomingada,
vuelve la esquina, apenas
penumbra ya, y nos mira desvalido.
Y nos sigue mirando, mientras todo
se desvanece.



EL PRESAGIO

Pasa la vida y no pregunta:
ella ya sabe dónde estamos;
pasa muy cerca, a la distancia
que va del beso hasta los labios.
La vemos alejarse, un poco
vuelta la cara atrás, mirándonos.
Bastaba un ademán, bastaba
con que alargásemos la mano.
Se va, dejándose encendidos
los oros viejos del ocaso.
Y todo lo perdemos, aunque
perdido estaba de antemano.

No obstante, alguna vez, alguna
inesperada vez, volando
por un silencio azul, nos llega
una cadencia de los astros;
nos roza un soplo de misterio,
quizás el ala de un presagio:
en la doblez de alguna esquina,
en un recodo del espacio,
algo de lo que, día a día,
perdemos nos está esperando.

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momper



Registrado: 14 Dic 2008
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Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Dom Ago 15, 2021 2:39 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Carlos Spinedi (Río Gallegos, Argentina, 1928-2015)

NOTICIA DE UN DIÁLOGO APÓCRIFO

¿Y quién es Yahvé...?
Éxodo 5:2


Y Yahvé dijo a Moisés, desde la zarza ardiente:
“Yo soy el que soy
y para siempre ese es mi nombre”.

Dio crédito a sus oídos y a sus ojos
el prudente varón e interrogó al milagro:
“Señor, dime qué es lo que no eres,
porque ellos, con astucias, me preguntarán
y mi lengua, aunque veraz, es tarda”.
Y la voz respondió iracunda:
"Más te valdría no saberlo nunca.
Yo no soy lo que tú eres,
hijo de hombre preñado por la muerte”,
y se estremeció la tierra.

Y tuvo miedo aquel pastor
a quien un día Termutis, la egipcia,
sacara de las aguas,
ocultó el rostro entre las manos
y desierta quedó su boca de palabras.
Y otra vez resonó aquella voz
sobre el monte Horeb:
“Escucha, Moisés, yerno de Jetro...”,
y postrado el levita escuchaba
los designios del Dios de los hebreos.
Después la zarza fue cenizas
y como águila llegó el silencio.



LA PALOMA DE MIMBRE ECUATORIANO

Anoche quiso volar la paloma
de mimbre ecuatoriano
que anida en el estante más alto
de mi diezmada biblioteca.

Cayó en silencio sobre el suelo
y allí quedó tirada inmóvil
con el estupor a flor de pico
de quien aguardaba tal vez un milagro
y de pronto le falta
el sustento invisible del aire.

Yo sólo atiné a levantarla
y de nuevo la puse en su lugar.
¿Por qué falló? Nadie lo sabe.

Según algunos sus alas
no estaban preparadas todavía,
y otros creyeron ver en su aventura
un alarde condenado al fracaso.

Desconocía al parecer los secretos del vuelo
o le faltó —es posible— un poco de coraje
para burlarse de sus leyes.

Ahora, inmune a la atracción del llano,
contempla serenamente el mundo
desde su oculto mirador.
Sospecho —sin embargo—
que durante el sueño aún la aquejan
ligeros sobresaltos.

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momper



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Mensajes: 4654
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MensajePublicado: Dom Ago 22, 2021 9:08 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

CONVERSACIÓN (KAIWA)
Alejandro Méndez Casariego (Buenos Aires, 1952)

Mi madre me instruyó
celosamente
en el arte del kaiwa

Nunca menciones nada
en forma directa
busca el atajo
el subterfugio
Toda palabra dicha limpiamente
corta más que el filo
de una kodachi
todo sentir tiene reflejos
y todo pensamiento
referencias análogas
que embellecen la torpeza implícita
en aquello que los hombres
llaman verdad

Encontrarás que el sentido
no descansa en la frase
en el decir explícito
sino en la forma contenida
rítmica
de la respiración

no deben mencionarse las personas
ni los hechos
sino lo que ocurre alrededor
el contorno es la forma
que contiene
la esencia de todo lo que existe

Date a entender
sin aludir a nadie

Di sólo aquello que
cuando no es dicho
estalla como un trueno

o mejor aún
guarda silencio


De La mujer del Samurai
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momper



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Mensajes: 4654
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Lun Ago 30, 2021 11:16 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Natalia Litvinova (Gómel, Bielorrusia, 1986; vive en Argentina desde que tenía diez años)

Mi abuela materna nació en Pabeda,
que en ruso significa “victoria”.
No terminó el colegio. Trabajó en el campo,
vivía de la tierra y amaba a los animales.

Mi abuelo paterno fue soldado en la Segunda Guerra.
Durante la invasión nazi a Bielorrusia
quemaron 9097 pueblos.
Unos soldados tatuaron en sus brazos
naipes, cigarrillos, mujeres semidesnudas,
la palabra “casa”.

Los abuelos de Catalina también fueron a la guerra.
Sobrevivieron. Dmitri perdió un ojo.
Anna nunca habló de lo que perdió.

Le pregunté a mamá qué sabía de sus suegros.
Casi nada, nuestro árbol genealógico
es un árbol podado.

Mi abuela materna fue enviada
a un campo de trabajo forzado.
Tenía las manos diminutas.
Estatura baja.
La confundían con una niña.
La esposa de un nazi se apiadó de ella:
A ésta no se la daremos a los cerdos.

De mi abuelo materno no sé nada.
Se fue cuando mamá cumplió tres años,
antes le regaló una muñeca.

El padrastro apareció
unos años después.
Construía cabañas de día
y de noche tomaba vodka.
Una vez llevó a mamá al bosque
para que la comieran los lobos.
Intentó matarla tres veces.


De La nostalgia es un sello ardiente

«Dos amigas de la infancia –Natalia y Catalina– a las que ahora separan el tiempo, el océano, un idioma. Natalia Litvinova escribe en 'La nostalgia es un sello ardiente' la historia de un vínculo entre dos mujeres a lo largo de los años...».

https://letrascorsarias.com/tienda/poesia/la-nostalgia-es-un-sello-ardiente/
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momper



Registrado: 14 Dic 2008
Mensajes: 4654
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Dom Sep 26, 2021 1:40 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

REYES ROMANOS
Mario Montalbetti (Callao, Perú, 1953)

Numa Pompilio no distinguió ser rey y ser
sacerdote a la vez. Murió asesinado.
Tulio Hostilio, el belicoso, emprendió una guerra
contra el alba. Murió asesinado.
Anco Marcio fue igual a Numa Pompilio
Tarquino el Antiguo construyó un circo y
una gran cloaca. Murió asesinado.
Servio Tulio pasó a la historia sin mover un
dedo. Murió asesinado.
Numo d'Orange abdicó antes de ser asesinado.
Murió asesinado.

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Marcos M.



Registrado: 20 Ene 2019
Mensajes: 1072
Ubicación: Madrid

MensajePublicado: Dom Sep 26, 2021 3:59 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

momper escribió:
CONVERSACIÓN (KAIWA)


Muy bonito, pero...

...tengo que ponerme a la tarea de entenderlo todo. Laughing
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Garnata



Registrado: 30 Oct 2017
Mensajes: 1289
Ubicación: En el Sur hay una luz hermosa que detiene el tiempo.

MensajePublicado: Sab Oct 02, 2021 3:36 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Adiós en Arcos

Si no lo expliqué bien, vuelvo a decirlo.
Cuando me muera quiero que me quemen
y arrojen mis cenizas por la Peña de Arcos.
De esa manera iré a parar al río
donde bañé mi infancia y juventud
purificándolas de mis muchos errores.
Algún vencejo o algún alcaraván
me acogerá en sus alas. Incluso algún jilguero
o un dulce chamariz al picar en las frutas
del Llano de las Huertas
añadirá a su canto algún secreto mío,
su inédita sustancia. Y será el canto suave
al que apenas la vida me dio opción.
Nada de preces, nada de misereres.
Quiero que se haga todo con discreta ternura.
Y si alguien no quiere reprimir un sollozo
que piense cómo todo, hasta la primavera,
contiene su naufragio, y que tendré la suerte
del aire que se integra en la belleza de Arcos
con naturalidad, anónimo. Y eterno.


Antonio Hernández

(Premio Nacional de Poesía 2014)
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La montaña es mi poesía- Guido Rey
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