Una vez más, estamos ante un libro de difícil clasificación, con la Historia como protagonista. Se trata de la segunda parte de «Las Armas del Tiempo», proyecto de trilogía barojiana que comenzó con » El corazón de la niebla», y que intenta contar la historia reciente de nuestro país vista desde la perspectiva del país vasco-navarro, esa República del Bidasoa que Baroja quería sin carabineros, curas ni moscas.

Sanchez-Ostiz es para mí uno de los mejores escritores españoles que hay en este momento, y cualquiera que le siga la pista – y esa trilogía inacabada es buena ocasión – será recompensado.

Si en la primera parte se nos hablaba del intelectual Arróniz, y de cómo, llevado por las molestias del trato humano, había decidido exiliarse en un valle euskaldún del norte navarro para reencontrarse con unas esencias que le acabarán devorando, en esta segunda parte nos encontramos con su abogado, quien a partir de una investigación sobre la vida de un personaje de segunda fila del carlismo, hace un repaso de este movimiento desde sus inicios hasta su sangriento final en los acontecimientos de Montejurra en 1976.

La búsqueda en la biografía de Tristán de Barrantes, sirve al autor para hacer un libro a medio camino entre la novela negra, la reconstrucción histórica y la sociología recreativa, con el trasfondo de las montañas navarras donde se confunden las fronteras entre lo vasco, lo bearnés, lo navarro, lo español y lo francés, y donde las mismas personas serán una cosa o la otra en función de los acontecimientos. Al final, el libro pretende recordar lo que supuso el Carlismo y cómo un movimiento de 150 años pudo ser aniquilado en dos días.

Pero hay que recordar los hechos: en 1976, se celebró de nuevo la tradicional romería carlista en el monte navarro de Montejurra. Eran los años de la transición, el ambiente estaba para pocas bromas, y dos facciones del carlismo – tradicionalistas y, digamos, reformistas-demócratas- se acabaron enfrentando por sus tradicionales litigios dinásticos, con el resultado de varios muertos, y la práctica desaparición del movimiento en su conjunto. Hasta aquí la historia oficial, tal y como se contó en su día y nos recordó Victoria Prego. Lo que luego se supo, cuando ya no parecía importar a nadie, es que una de las dos facciones – la más tradicionalista – no era sino una amalgama de mercenarios internacionales de ultraderecha – argentinos, italianos, portugueses – y miembros de los servicios de inteligencia de lo que quedaba del régimen. Lo que pareció «una pelea entre hermanos» – palabras de Fraga – fue la llamada «Operación Reconquista», organizada desde el Gobierno – con éxito, eso hay que reconocerlo – para neutralizar al carlismo, algo que ahora nos suena a cuatro chalados integristas, pero que algún miedo debía dar cuando, por ejemplo, su partido fue el último en ser legalizado, aún más tarde que el PCE.

Este hecho es lo que el autor recuerda, echando la mirada atrás con nostalgia y bastante cariño hacia lo que fueron las creencias -compartidas o no – de tantos paisanos suyos. Esa nostalgia a veces se confunde con cierta atracción morbosa por la ultraderecha y la radicalidad esencialista vasca, y con esa otra atracción que siempre ejercen los marginales y los olvidados. Supongo que porque, como dice el autor, creer en algo que no reporta beneficios inmediatos, es una gran cosa.

Esta entrada fue enviada el jueves, 21 d+02:00 abril d+02:00 2005 a las 17:07 y está archivada bajo Otras especialidades históricas. Puedes seguir las respuestas a esta entrada a través de la fuente RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propia página.