Gayo Julio César es el personaje perenne de la historia romana, sobre el que siempre se vuelve. Su vida, carrera y obra es la más conocida de la historia de Roma, gracias al hecho de que su período es el mejor documentado de esta civilización y sobre él hay relatos de autores romanos durante varios siglos. Tuvo el acierto –y el oportunismo propagandístico– de escribir dos esbozos de obras históricas, sus comentarios sobre la guerra de las Galias y sobre la guerra civil de los años 49-47 a.C. (añadamos los textos sobre la guerra africana y la guerra hispana de los años 46-45 a.C incluidos en el Corpus cesariano), que permitieron que generaciones de lectores conocieran, «de primera mano», lo que hizo en ambas contiendas. Contamos con el testimonio explícito de Cicerón en muchos de sus discursos y sobre todo en su correspondencia con Ático y algunos amigos y familiares (Bruto, su hermano Quinto, el propio César en unas pocas epístolas) y con relatos casi contemporáneos como Salustio (su monografía sobre la conjura de Catilina), para, ya en las siguientes dos generaciones, las obras de Tito Livio y Veleyo Patérculo. Con casi dos siglos de distancia nos quedan las biografías de Plutarco (incluida la suya), Suetonio (su biografía, para la que pudo tener acceso a documentación de archivo) y Apiano (su historia de las guerras civiles), siendo la historia de Dión Casio (ya en el primer tercio del siglo III de nuestra era) una obra muy posterior al personaje pero también valiosa (y discutible). Todos ellos, empezando por el propio César, crearon una imagen del personaje «diferente» en cada caso, partiendo de fuentes similares pero también diversas (la historia perdida de Asinio Polión sobre el período de los años 60-42 a.C. influyó en algunos de esos autores). La leyenda, acicateada por el heredero de César, Octavio/Augusto, se forja, mezcla, amplía, difunde y mitifica, hasta el punto de que parece confundirse la vida del personaje con esa leyenda que la cultura popular del último siglo y pico ha llegado a exacerbar (del cine a la televisión, sin obviar la masa de novelas históricas que sobre el personaje se ha escrito, con mejor o peor pluma). Y más en un personaje siempre de candente actualidad: «[…] cada generación lo contempla a la luz de su propios tiempos, por lo que, al final, resulta cuestionable si en algún momento hubo un César real» (p. 9, traducción propia).  » seguir leyendo

La caída del Imperio ruso es uno de los acontecimientos más destacados del siglo XX; fueron millones fueron los súbditos de esta gran potencia los que aprovecharon el derrumbe del coloso ruso para proclamar su independencia y plena soberanía. Entre estos territorios podríamos destacar Polonia, Ucrania, Finlandia, Estonia, Letonia, Lituania, Bielorrusia, Georgia, Armenia, Azerbaiyán, el Cáucaso Norte, los emiratos de Asia Central, Moldavia e Idel-Ural. De todos estos pueblos y de sus peculiares historias a la hora de lograr su emancipación de la corte de los zares va a tratar este magnífico libro.  » seguir leyendo

“En la noche del 10 de agosto de 1859, sombras furtivas se afanan en torno a un edificio en construcción. Jadeantes, con palos y medios de fortuna, destruyen las paredes apenas levantadas. Terminada la labor, se pierden en la oscuridad”. Con estas palabras, con unos hechos sucedidos en un estrecho trozo de tierra cercano a la ciudad de Ceuta, se inicia el  ensayo dedicado a la llamada Guerra de África de 1859, que llevó a España a la guerra en territorio marroquí hasta la consecución de la conquista de Tetuán en 1860, y que Julio Albi de la Cuesta ha escrito y publicado recientemente de la mano de la editorial Desperta Ferro.  » seguir leyendo

En plena Segunda Guerra Mundial, un soldado alemán en la veintena, de nombre Walter Proska, regresa al frente –en la zona soviética- tras una breve licencia en su pueblo natal. El tren que lo transporta descarrila a causa de una operación de sabotaje efectuada por los partisanos, y el soldado se ve obligado a incorporarse a un diminuto destacamento del ejército, cuya base de operaciones es un improvisado refugio en medio de una región boscosa y pantanosa (¿Bielorrusia?), próximo a un villorrio que es también una pequeña estación ferroviaria (con su correspondiente custodia militar). La unidad consta de apenas siete hombres, contando el suboficial que los comanda; uno de ellos muere tiroteado por el enemigo el mismo día que Proska se les une: el nuevo será su reemplazo. El suboficial, un cabo, es un sujeto un tanto extravagante y desquiciado, alcoholizado y propenso a la brutalidad; poseído por su (ínfimo) rango de autoridad, vela puntillosamente por el más nimio artículo en tanto sea propiedad del ejército –así sea una manta raída o una simple cuchara-, ejerce el mando con aspereza y desecha todo cuanto asemeje unos escrúpulos humanitarios: no titubea en ejecutar a traición a un sacerdote polaco al que juzga coludido con los partisanos. Sus subordinados constituyen un muestrario de personalidades de variada extracción social, incluyendo un antiguo artista circense –un tragafuegos que se niega a demostrar sus artes mientras sus compañeros no le hagan una generosa cesión de sus raciones de aguardiente-, un universitario que ha debido interrumpir sus estudios superiores en Königsberg y que gusta de filosofar, y un silesiano de habla polaca y que a trancas y barrancas se da a entender en lengua alemana; en sustitución de su largo e impronunciable apellido, lo apodan “Cadera”: cojea levemente desde que fuera herido en esa parte del cuerpo, circunstancia que, unida a su físico alto, huesudo y desgarbado, lo vuelve una figura característica (por si fuera poco, es también un parlotero incansable aunque simpático). A la alucinante atmósfera moral que brota del nuevo destino de Proska, obligado a adaptarse a la compañía de individuos que pronto se revelan bastante extraños, se suman las agobiantes condiciones del lugar (hace mucho calor y los mosquitos son una plaga insufrible) y las que derivan del estado de guerra; las cosas no marchan bien para las armas del Eje y los guerrilleros amenazan con sobrepasar a las exiguas fuerzas alemanas.  » seguir leyendo

El espionaje durante la Guerra Civil Española es algo conocido desde hace tiempo, y ha dado lugar a diversas obras, como por ejemplo las recientes novelas de Arturo Pérez-Reverte. Pero detrás de esos personajes literarios hubo en la realidad unos servicios de inteligencia, españoles o extranjeros, que como en todos los conflictos buscaron obtener información precisa en favor de su bando, en una labor que pocas veces es reconocida y muchas veces denostada. Este libro tratará el tema a través de dos partes principales interrelacionadas.

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En los comentarios de una reseña reciente aquí mismo, en la Papri, conversábamos hace unos días respecto a un cierto hartazgo respecto a la figura de Aníbal. La “culpa” se la llevó la novela histórica que desde hace un tiempo usa (y abusa del) personaje hasta el punto de que no hay año que no aparezca una novela (o varias) ubicadas en el período del Bárcida, protagonizadas por él mismo o por personajes (iberos, últimamente) relacionados con él y su ejército; no olvidemos que un núcleo importante de su “plurinacional” ejército lo formaban los soldados de diversos pueblos iberos, que lo acompañarían en sus quince años de periplo por Italia. Sea como fuere, no es descabellado señalar que esa “jartura” por Aníbal como personaje sobre el que siempre se vuelve proviene de la novela histórica, género que no deja de (valga la redundancia) generar miles y miles de páginas sobre un período tan interesante como el de las guerras púnicas, en particular la segunda (218-201 a.C.), sobre la que pivotan muchísimas de esas novelas… y no pocos ensayos y monografías históricas (de lo académico a lo divulgativo y finalmente cayendo en lo divulgarizador), que son los que personalmente mantienen aún vivo mi fuego particular por este período tan interesante.  » seguir leyendo

La editorial HRM sigue apostando por ofrecernos en castellano la historia de esos frentes o batallas no tan conocidas, lo que siempre es de agradecer. En este caso el historiador Antonio García Palacios nos traslada a Rumanía, en concreto a la primavera de 1944, un país que, no olvidemos, fue al mayor aliado germano en el frente del Este. Según un anexo que recoge el propio libro, la participación rumana en la campaña contra la URSS desde su inicio en el mes de junio de 1941 hasta verano de 1944 costaría a los rumanos entre muertos, heridos y desaparecidos más de 500.000 hombres, una cifra que demuestra la implicación máxima de Rumanía en su lucha contra la Unión Soviética de Stalin. Este país, junto a Italia o Japón, por poner ejemplos destacados, fue otro de esos casos en los que una nación que había ocupado un lugar entre los vencedores de la Gran Guerra acabaría tomando las armas contra sus antiguos aliados; esos difíciles años treinta abocaron por conducir a Rumanía a una dictadura militar encabezada por un personaje que sería siempre un fiel aliado de Hitler, Ion Antonescu, y al que el dictador alemán siempre tuvo en gran aprecio.  » seguir leyendo

Shuhei Fujisawa es un buen ejemplo de que el éxito llega cuando tiene que llegar y que la vocación de uno puede ser un camino tortuoso que se torna recto cuando se consigue avanzar. Ganador con más de cuarenta años de un prestigioso premio japonés para escritores noveles, continuó con otros galardones como el Eiji Yoshikawa para novela histórica o uno entregado por el Ministerio de Educación de su país por acercar a los jóvenes (y no tanto) la historia del Japón de los siglos pasados. Uno de los relatos que fue destacado por el gobierno nipón fue Takemitsu Shimatsu, o sea, La espada de bambú, una aventura que fascinó a miles de japoneses, entre ellos al conocido director Yoji Yamada, quién, basándose en ese texto y algunos otros del autor, sorprendió a público y crítica en el 2002 con la película El ocaso del samurái y continuó su amor por la obra de Shuhei Fujisawa con La espada oculta en 2004.  » seguir leyendo

«La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre; por la libertad así como por la honra se puede y debe aventurar la vida, y, por el contrario, el cautiverio es el mayor mal que puede venir a los hombres». El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, Miguel de Cervantes Saavedra.

El primer tercio del siglo XIX en España fue una época de lo más turbulenta. El país salía de una guerra de independencia y acababa de echar al enemigo francés de sus fronteras. Tras ello solo quedaba, como en todas las guerras, hambre, frío y desolación. También cuentas pendientes de  ajustar y sobre todo una España dividida en dos facciones. Por un lado los que veían en la Constitución de Cádiz de 1812 una oportunidad de modernizar al país y acercarlo más al modus vivendi que existía más allá de los Pirineos. En cambio, por otro lado, estaban los que saciados de las veleidades del destino apostaban por un monarca fuerte, absoluto, que atara en corto a los que querían libertad por encima de todo. Y ganaron estos últimos. «¡Vivan las caenas!», vociferaban las masas al paso del rey Fernando VII, que nada más volver a España lo primero que hizo fue pisotear la constitución gaditana. Literalmente. Los primeros en ser represaliados fueron los afrancesados. Los que no eran apaleados en las calles y conseguían escapar no tenían más remedio que huir a otros países. Y en una segunda etapa les siguieron aquellos que no tragaron con la política veleidosa y despótica del nuevo monarca. Escritores, políticos de renombre, artistas y demás huyeron de España mermando a esta de una nómina de sabios que la hubieron hecho grande, o más grande, a esta vieja piel de toro. Al llegar a otros lugares suspiraban por volver de nuevo de su exilio, y soñaban con traer las esperanzas que albergaban en sus corazones. La novela que les traigo reúne estos sueños y nos evoca un tiempo confuso donde la pasión y la acción política se daban la mano. Con todos ustedes: El fuego de la libertad, de César Cortijo (Ediciones Evohé, 2017).  » seguir leyendo

Entre 1945 y 2005 se realizaron en Alemania occidental algo más de 172.000 investigaciones individuales relacionadas con los crímenes del nazismo, las que culminaron en un total de 6.656 veredictos de culpabilidad; de ellos, sólo 1.147 condenaban a individuos culpables de homicidio. Considerando los millones de víctimas de crímenes de guerra y crímenes contra la humanidad perpetrados por el régimen nazi, el dato constituye un indicio estremecedor del grado de impunidad que terminó prevaleciendo en el contexto alemán, tristemente icónico por su barbarie y uno de los más espantosos fracasos de la civilización. Cualesquiera fueran las circunstancias que restringieron en su momento la activación y el desempeño del sistema judicial (las hubo variadas y muy complejas, comprendiendo las dificultades de índole moral como las de tipo político y administrativo), lo cierto es que durante décadas la sociedad alemana rindió paupérrimos honores al ideal de la justicia, optando por arraigar el desarrollo de una nueva etapa de su historia en otros estándares: el olvido antes que el dar cara al reciente pasado, la victimización y el invocar presuntos empates morales en lugar de la admisión de responsabilidad. La amnesia voluntaria y el encubrir bajo mil pretextos la mala conciencia, en vez de la contrición y el ajuste de cuentas consigo mismos. Echar tierra sobre las culpas y complicidades, sobre una miríada de aquiescencias y claudicaciones que facilitaron la andadura del Tercer Reich. Esto, hasta que los hijos y los nietos se mostraron dispuestos a asumir la carga del trauma nacional. Andrew Nagorski refiere el caso de Niklas Frank, hijo de Hans Frank, abominable entre los sátrapas del régimen nazi: como titular de la Gobernación General de Polonia, tuvo un papel activo y fundamental en el Holocausto. Niklas, nacido en 1939, juzgaba a su padre –procesado y condenado en los juicios de Nuremberg- un monstruo cuya ejecución estaba plenamente justificada. Entrevistado por Nagorski en 1995 (en el marco de un reportaje para la revista Newsweek), comentó que nunca se olvidaría lo que hicieron los alemanes: “Siempre que voy al extranjero y digo que soy alemán, la gente piensa en Auschwitz… y creo que con toda la razón del mundo”. Una honestidad tan vehemente como la de este hombre era sumamente rara en la Alemania de posguerra. En general, la justicia tuvo en el país muy pocos servidores resueltos. De aquí que el esfuerzo de los cazadores de nazis, alemanes y extranjeros, destaque por mérito propio. » seguir leyendo