Foro de Hislibris

[momper]

REGRESO A PETAVONIUM
Antonio Colinas (La Bañeza, León, 1946)

Dejadme dormir en estas laderas
sobre las piedras del tiempo,
las piedras de la sangre helada de mis antepasados:
la piedra-musgo, la piedra-nieve, la piedra-lobo.
Que mis ojos se cierren en el ocaso salvaje
de los palomares en ruinas y de los encinares de hierro.
Sólo quiero poner el oído en la piedra
para escuchar el sonido de la montaña
preñada de sueños seguros,
el latido de la pasión de los antiguos,
el murmullo de las colmenas sepultadas.
Qué feliz ascensión por el sendero
de las vasijas pisoteadas por los caballos
un siglo y otro siglo.
Y en la cima, bravo como un espino, el viento
haciendo sonar el arpa de las rocas.
Es como el aliento de un dios
propagando armonía entre mis pestañas y las nubes.
Un águila planea lentamente en los límites,
se incendian las sierras de las peñas negras,
mas no veo las llamas,
las llamas que crepitan aquí abajo enterradas
bajo el monte de sueños aromados,
bajo la viga de oro de los celtas,
junto al curso del agua del olvido
que jamás —en vida— podremos contemplar,
pero que habrá de arrastrarnos tras el último suspiro.
¡Cómo pesan los párpados con la música del tiempo!
¡Cómo se embriagan de adolescencia perdida las venas!
Dejadme dormir en la ladera
de los infinitos sacrificios,
en donde arados y rebaños se han petrificado,
en donde el frío ha hecho florecer cenizales y huesos,
en donde las espadas han segado los labios del amor.
Dejadme dormir sobre la música de la piedra del monte,
pues ya sólo soy un nogal junto a una fuente ferrosa,
la vela que ilumina una bodega de mostos morados,
un trigal maduro rodeado de fuego,
una zarza que cruje de estrellas imposibles.
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DEMOGORGON
Álvaro de Campos (heterónimo de Fernando Pessoa, Lisboa, 1888-1935)

En la calle llena de sol vago hay casas detenidas y gente caminando.
Una tristeza llena de pavor me enfría.
Presiento un suceso del lado de las fachadas y de los movimientos.

¡No, no, eso no!
¡Todo menos saber lo que es el Misterio!
¡Superficie del Universo, oh Párpados Abatidos,
No se levanten nunca!
¡La mirada de la Verdad Final no debe poder soportarse!

¡Déjenme vivir sin saber nada, y morir sin ir a saber nada!
La razón de haber un ser, la razón de haber seres, de haber todo,
Debe de ocasionar una locura mayor que los espacios
entre las almas y las estrellas.

¡No, no, la verdad no! Déjenme estas casas y esta gente;
Así mismo, sin nada más, estas casas y esta gente...
¿Qué aliento horrible y frío toca mis cerrados ojos?
¡No los quiero abrir a la vida! ¡Oh Verdad, olvídate de mí!

Traducción de Juan Carlos Villavicencio

***

Demogorgon, although often ascribed to Greek mythology, is attributed to a fourth-century scholar, imagined as the name of a pagan deity or demon, associated with the underworld and envisaged as a powerful primordial being, whose very name had been taboo (Wikipedia).
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[momper]

«Sitiado Antonio por las tropas de César, se cuenta que en aquella noche, la última, cuando la ciudad de Alejandría estaba en el mayor silencio y consternación con el temor y esperanza de lo que iba a ocurrir, se oyeron gradualmente los acordados ecos de muchos instrumentos y griterío de una gran muchedumbre con cantos y bailes satíricos, como si pasara una inquieta turba de Bacantes. Esta turba partió como del centro de la ciudad hacia la puerta por donde se iba al campo enemigo y, saliendo por ella, se desvaneció aquel tumulto feliz, que había sido muy grande. A los que dan valor a estas cosas les parecía que fue una señal de que el dios abandonaba a Antonio, aquel dios al cual siempre hizo ostentación de parecerse y en quien particularmente confiaba».
Plutarco, Vida de Antonio

«Soldado 3°. —Es un breve ejército y lleno de ímpetu
(Música de oboes bajo tierra)
Soldado 4°. —¡Silencio!
Soldado 1°. —¡Escuchad, escuchad!
Soldado 2°. —iChitón!
Soldado 1°. —¡Música en el aire!
Soldado 3°. —¡Bajo tierra!
Soldado 4°. —Buen signo, ¿no es eso?
Soldado 3°. —No.
Soldado 1°. —¡Silencio, digo!, ¿qué podrá esto significar!
Soldado 2°. —Es el dios Hércules, que amaba a Antonio, y que lo abandona en este momento».
Shakespeare, Antonio y Cleopatra

Cuando de repente, a medianoche, se escuche
pasar una comparsa invisible
con músicas maravillosas, con vocerío -
tu suerte que ya declina, tus obras
que fracasaron, los planes de tu vida
que resultaron todos ilusiones, no llores inútilmente.
Como preparado desde tiempo atrás, como valiente,
di adiós a Alejandría que se aleja.
Sobre todo no te engañes, no digas que fue
un sueño, que se engañó tu oído:
no aceptes tales vanas esperanzas.
Como preparado desde tiempo atrás, como valiente,
como te corresponde a ti que de tal ciudad fuiste digno,
acércate resueltamente a la ventana,
y escucha con emoción, más no
con los ruegos y lamentos de los cobardes,
como último placer los sones,
los maravillosos instrumentos del cortejo misterioso,
y dile adiós a la Alejandría que pierdes.

Constantino Cavafis (Alejandría, 1863-1933)
Traducción de Miguel Castillo Didier
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Sylvia Plath escribió este poema durante su último año como estudiante universitaria (1955), mientras trabajaba sobre el tema del aburrimiento en el protagonista de El Gran Gastby. Permaneció inédito hasta que en 2006 la estudiante de la Universidad de Virginia Anna Journey llamó la atención sobre él a la revista Blackbird.

TEDIO

Hojas de té frustran al que invoca la catástrofe,
trazando futuros donde nada ocurrirá:
pagar a la gitana y bostezando ella
predecirá que ya no quedan peligros por conquistar.
El riesgo es infructuoso ahora: el ingenuo caballero
encuentra ogros anticuados y dragones de los que jamás
se había oído, mientras hastiadas doncellas demandan
arrojarse contra el terror tan manifiesto como absurdo.

La bestia en la arboleda jamesiana nunca se sobresaltará,
condenando a crisis la opaca carrera del héroe;
y cuando despreocupados ángeles toquen la trompeta de Dios,
mientras el aburrido público de la arena por una vez mira impaciente
esperando estragos, ni súplicas ni premios
persuadirán de la puerta ciega de la perdición a un tigre o a una dama.

Traducción de Juan Carlos Villavicencio
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John Donne (Londres, 1572-1631)

Muerte, no seas orgullosa, aunque algunos te llamen
poderosa y terrible, porque no lo eres,
pues aquellos que crees haber aniquilado
no mueren, ¡pobre muerte!, ni a mí puedes matarme.
Del descanso y del sueño, que son sólo tu imagen,
viene placer, y luego de ti más vendrá aún:
los mejores se marchan cuanto antes contigo,
descanso de sus huesos, libertad de sus almas.
Del hado eres esclava, del Azar, reyes y locos,
y habitas en veneno, guerra y enfermedad;
opio y hechizos pueden igual adormecernos,
y aún mejor que tu golpe. ¿Por qué entonces tu orgullo?
Después de un breve sueño despertamos eternos,
Y ya no habrá más muerte: muerte, tú morirás.
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DE LEOPOLDO BLOOM A ULISES LAERTÍADA
Jorge Eliécer Ordóñez (Cali, Colombia, 1951)

Estos tiempos, navegante, no están hechos
para la gloria,
los dioses no toman partido por los hombres
y las pocas doncellas que florecen
están más preocupadas en sus asuntos triviales
que en favorecer a los héroes novelescos

las calles de Dublín exhalan un rancio vapor
de religiones,
aquí se van a las manos, a los cuchillos,
católicos y protestantes
mueren piadosamente en nombre del mismo Dios
que tanto aman y defienden.
Entre tanto yo leo los inútiles chismes de provincia
sentado en el sanitario glacial de porcelana,
pienso qué cara poner en el entierro,
qué vestido lucir y qué palabras expresar
a los deudos.
Doy vuelta al riñoncito que cargo en mi bolsillo
acaso como un tic, acaso como una leve
y silenciosa rebeldía por los cuernos
que me aplica Mollie Bloom, con religiosa constancia,
casi con cariño.

Mi vida es simple como un gancho de ropa,
mi única batalla es soportarme todo el día,
mirar en el espejo este rostro sin mayor atributo,
afeitarme, ponerme el traje, como quien viste
el esqueleto de un espantapájaros

mi trabajo es pensar cómo poner la mente en cero,
no tengo, como tú, una isla lejana, ni un perro fiel,
ni una princesa ambigua tejiendo y destejiendo
el tiempo sin oficio.
Por eso, aunque no lo creas,
mi lucha cotidiana es tan heroica como la tuya:
mi destino consiste en no tener destino,
sólo en pasar por el ojo del día
como un camello ciego hacia la nada
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CREACIONISMO
Gerardo Diego (Santander, 1896–1987)

¿No os parece, hermanos,
que hemos vivido muchos años en el sábado?
Descansábamos
porque Dios nos lo daba todo hecho.
Y no hacíamos nada, porque el mundo
mejor que Dios lo hizo…
Hermanos, superemos la pereza.
Modelemos, creemos nuestro lunes,
nuestro martes y miércoles,
nuestro jueves y viernes...
Hagamos nuestro Génesis.
Con los tablones rotos,
con los mismos ladrillos,
con las derruidas piedras,
levantemos de nuevo nuestros mundos.
La página está en blanco:
"En el principio era…".
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STÖRTEBEKER
Jan Wagner (Hamburgo, 1971)

Soy el noveno, no es un buen puesto.
Pero él aún camina.
(Günter Eich)

Aún camina; la cabeza mirando el cuerpo
que avanza dando tumbos. Pero ¿dónde
está él, él mismo? ¿en las últimas miradas
lanzadas desde el canasto o en los pasos ciegos?
Soy el noveno y es octubre;
el frío y la soga cortan más hondo
en la carne. Estamos de rodillas, en fila; las nubes
sobre nosotros en manchas blancas, como si desplumasen
allá arriba aves domésticas, igual que las mujeres
antes de las fiestas. Papá con sus puños blancos
sostenía el mango y el hacha brillante
que guiñaba a la luz. La gallina, entretanto,
corría ensangrentada, aleteando para hallar su camino
entre dos mundos, pasando al lado de nuestros gritos de niños.

Traducción: Diana Carrizosa

«Klaus Störtebeker era el capitán de unos piratas conocidos como los Vitalienbruder, los Hermanos de los víveres. Habían sido contratados en una guerra entre Dinamarca y Suecia para luchar contra los daneses y para hacer llegar víveres a Estocolmo, que estaba sitiada. Tras el final de la guerra, Klaus y sus mercenarios habían decidido continuar en el oficio de las armas y seguir capturando barcos, muchos de la liga hanseática, también holandeses, rusos, daneses, denominándose a sí mismos “Socios iguales”, “Likedeelers”, indicando que el reparto del botín era a partes equitativas.

Una leyenda atribuida a Klaus es que donó dinero al pequeño pueblo de Verden para que reconstruyera su iglesia. Desde entonces, Verden distribuye un día pan y arenques gratuitamente en recuerdo y homenaje a aquel acto de generosidad. Es una tradición de la que hay vestigios desde el Renacimiento, por lo que hay quien piensa que en este caso la leyenda puede tener cierta verosimilitud.

Finalmente, él y sus 73 hombres fueron capturados y condenados a morir decapitados. Pero cuando iban ya camino de la ejecución, el capitán le ofreció al alcalde de Hamburgo un trato, que dejase en libertad a uno de sus hombres por cada paso que consiguiera dar una vez decapitado. El alcalde accedió y, una vez decapitado, Klaus empezó a andar. Según la leyenda, el cuerpo dio once pasos antes de que el verdugo, rabioso, le pusiera la zancadilla y cayera al suelo. Como no podía ser de otra manera en una buena historia de piratas, el alcalde traicionó su palabra y mandó ajusticiar a los 73 piratas restantes. La historia tiene un siguiente capítulo curioso. El senado de Hamburgo preguntó al verdugo si no estaba cansado después de un trabajo tan intenso, pero éste respondió que en absoluto y que podría ejecutar a continuación, con facilidad, a todos los miembros del Senado de la ciudad. Estos lo sentenciaron inmediatamente a muerte a él, y lo ejecutó el miembro más joven del Senado».

(Fuente: Unidiversidad, blog de José Ramón Alonso).
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TURQUESA
Alex Lima (Guayaquil, 1975)

¿Cómo pudo el óxido
crear tanta belleza?

Torso de bronce, dedos de bronce,
lengua de bronce,
revestida en turquesa
como la Estatua de la Libertad
o las fachadas de hierro forjado de Manhattan,
como el cascarón de petirrojos recién puestos
frágiles y precisos como la vida misma,
como la silueta de los rascacielos
enredada en estos dedos de bronce,
forjadores de versos —versos que también
se oxidarán—.

¿Cómo pudo el tiempo oxidar
tanta belleza?
Vida desteñida de turquesa sagrado,
turquesa tóxico e imposible de
recrear como la vida misma,
vida que se vuelve de color turquesa
a medida que nos oxidamos,
a medida que nos acercamos
al otro lado…
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SINSENTIDO DE LA CUERDA
Luz María Chavarro (El Agrado, Departamento de Huila, Colombia, 1978)

Claro en su deseo de viaje
olfatea el césped
su espíritu corre a pesar de la cuerda.

Mi perro a las seis
me lleva por vastos mundos.

Por el túnel de un zapato que habla
el hoyo negro que habita un espejo partido
viajo en la carrilera de un cierre
o por el sol metálico de un botón
me deslizo en la nieve regada
de los productos chinos.

Objetos como partes de un cuerpo desmembrado
restos de vidas extraviadas, hablándome.

Tal vez la poesía es ese perro del césped
transitar por la cuerda de los días
su búsqueda terca de visiones
en la tensión de vivir
de dar sentido a las cosas perdidas.
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DESCARTES
(Fragmento)
Jorge Luis Borges (Buenos Aires, 1899-1986)

Soy el único hombre en la tierra y acaso no haya tierra ni hombre.
Acaso un dios me engaña.
Acaso un dios me ha condenado al tiempo, esa larga ilusión.
Sueño la luna y sueño mis ojos que perciben la luna.
He soñado la tarde y la mañana del primer día.
He soñado a Cartago y a las legiones que desolaron Cartago.
He soñado a Lucano.
He soñado la colina del Gólgota y las cruces de Roma.
He soñado la geometría.
He soñado el punto, la línea, el plano y el volumen.
He soñado el amarillo, el azul y el rojo.
He soñado mi enfermiza niñez.
He soñado los mapas y los reinos y aquel duelo al alba.
He soñado el inconcebible dolor.
He soñado mi espada.
He soñado a Elisabeth de Bohemia.
He soñado la duda y la certidumbre.
He soñado el día de ayer.
Quizá no tuve ayer, quizá no he nacido.
Acaso sueño haber soñado.
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ALIVIOS
Gabriel Chávez Casazola (Sucre, Bolivia, 1972)

Aliviaba cierto dolor de la infancia atesorando
piedras de cuarzo
recogidas en las calles de tierra
piedras
comunes pero tocadas por alguna veta mágica
que las había transfigurado
transmutado
guijarros ocres elevados hacia el mármol.

Las reunía en el patio trasero de la infancia
y se las enseñaba a algún vecino pobre alguna tarde pobre
a otro niño cualquiera como él que
sorprendido
las pesaba y admiraba entre sus manos
maravillado
por la existencia de una belleza que no había entrevisto antes
guijarro ocre también él
y desde entonces surcado por una contemplación secreta
por una veta
que elevaba sus ojos al destello del mármol.


¿Qué habrá sido, me pregunto en esta tarde pobre de febrero,
de ese vecino y aquel patio trasero y la colección de cuarzos?
¿Y qué habrá sido del coleccionista?

En cuanto a él,
abrigo algunas sospechas sobre su paradero.

De hecho
yo mismo alivio ciertos dolores de la madurez recorriendo
las calles de tierra o de cemento de la tierra
buscando piedras
comunes
—palabras—
surcadas por alguna veta mágica
secreta
que permita transmutarlas hacia el mármol
con solo saber escuchar
—caracolas calladas—
lo que podrían decir
reunidas
en un patio trasero.

Las recojo, las reúno, las atesoro,
me maravillo
de su belleza oculta
guijarro ocre
las transcribo
y se las muestro alguna tarde a algún vecino.


A veces pienso que no sirven de nada
y una voz en el sueño me dice que no alcanzan,
que no alcanzan.

Es verdad que la colección de cuarzos no logró borrar el dolor que desfiguraba la
infancia
del coleccionista,
sacar de la pobreza a su vecino ni mejorar la calle o el traspatio

mas su solo estar ahí bastaba
para aliviar el mundo,
para transfigurarlo

para poner en los ojos un destello
y así elevar la piedra y aproximar el mármol

haciendo al mundo ligeramente más bello

y acaso
también
menos

cruel.
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EL PARAÍSO PERDIDO
(Fragmento del libro noveno)
John Milton (Londres, 1608-1674)

Éste fue el placer que tuvo la Serpiente al mirar
el terreno florido donde el dulce receso de Eva
tan temprano, tan sola, tenía lugar. Su divina forma,
angelical, pero más suave y femenina,
la gracia de su inocencia, cada mínimo gesto
y hasta la más diminuta acción, sobrecogió
su maldad y con una dulzura cautivante abatió
la fiereza de la fiera intención que traía:
en ese espacio, el Malvado se quedó abstraído
de su propia maldad y por un tiempo se mantuvo
estúpidamente bueno, su enemistad desarmada,
y su astucia, su odio, su envidia, su venganza.
Pero el caliente infierno que siempre en él arde,
aunque estuviera en el Cielo, pronto acabó con su deleite,
y cuanto más mira el placer no destinado a él
más la tortura ahora lo enciende: recién entonces
recuerda el feroz odio y a todos sus pensamientos
retorcidos, dándoles la bienvenida, así los excitaba:
“Pensamientos, ¿a dónde me llevan?, ¿con qué dulce
mano firme así me transportan para que olvide
lo que a acá nos trae? Odio, ni amor ni esperanza
de un Paraíso para el Infierno, ni esperanza de probar
el placer, sino el placer entero de destruir todo, todo
salvo el placer que hay en destruir, cualquier otra alegría
para mí está perdida. Entonces no dejen que deje pasar
la ocasión que ahora me sonríe, miren la mujer,
sola, momento oportuno para cualquier intento;
su Esposo, a quien no vi en mis rondas, no está cerca,
cuyo alto intelecto es lo que más rehúyo,
y su fuerza, su coraje altanero, sus miembros
de héroe a pesar de su moldura terrenal,
enemigo formidable, sin una sola lastimadura,
no como yo. De tal manera el Infierno me degradó
y el dolor debilitó lo que una vez fui en el Cielo.
Ella, hermosa, divinamente hermosa, apropiada
para el amor de los dioses, sin ser terrible
por más que haya terror en el amor, y belleza,
sin que se le haya acercado mayor odio,
un odio mayor bajo la forma de un amor bien simulado,
del modo en que hacia su ruina yo ahora la dirijo.
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POR LOS CAMINOS DE PERICLÍS YANNÓPOULOS
Martha Rivera (Santo Domingo, República Dominicana, 1960)

Bellísima en su sueño se tendió la mar…
Odysseas Elytis

…la mar en torno hasta el sol, muerte entre las muertes
Costas Cariotakis

Más lejos del mar cuando más cerca
(porque lejos del movimiento de la sombra
están los cuerpos que contemplan sus espejos).
Lejos de esa cifra de estrellas filosas,
caracoles de cristal,
peces blancos y dorados,
algas pequeñas que se ensartan
a los corales oscuros y monumentales,
mar que inventamos
para creernos salvados de lo que somos
entregado mi cuerpo al abandono de los barcos
cerca de olas que chocan en mi carne
y descienden lentamente
sin memoria sin olvido
olas que limpian mis pupilas de otros rostros
aguas espesas y negras
yo el cadáver azul
amanecido el pecho en el insomnio del faro
escuchando el sonido de un mar que me bebe
rota una estatua contra la pelvis
lámpara frágil que oscila entre el ser
y el no ser yo el cadáver azul soy río
y he descubierto al fin
que el mar siempre es ajeno.

***

«Nacido en Patras (1870), descendiente de una familia cuyos orígenes se remontan al imperio Bizantino, Periclís Yannópoulos vuelve a Atenas tras estudios de Medicina en París y Londres, y encuentra una nación en grave crisis de identidad. Los políticos se hunden con el país y el pueblo permanece impávido. Ante esta situación, Yannópoulos intenta reavivar el Helenismo sublimando los antiguos valores griegos ("Bellos dioses griegos [...] infundid vuestra bienaventurada gracia divina en el espíritu griego, para disipar la densa tiniebla que mantiene escondida la divina luz interior y exterior del griego"). Frustrado por la ineficacia de sus manifiestos, ya firma sus últimos poemas con la palabra "Muerte"...

Una mañana, después de quemar todos sus escritos, Periclís, que ha cumplido cuarenta años, alquila un carruaje para recorrer los 22 kilómetros de la antigua Vía Sacra. En las cercanías de Eleusis desengancha uno de los corceles, el blanco, y se lanza al galope hacia un mar encrespado por el viento. Cuando el caballo no puede avanzar más, se dispara un tiro con su revólver, convirtiéndose así en jinete de su propio apocalipsis» (lunaceronte.blogspot).
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VUELO DE IDENTIDAD
Óscar Limache (Lima,1958)

No moriré ahora.
Un día entero se desata frente a mí.
Drummond de Andrade

María Reiche
nos vio
caer volando
bajo el cielo de arena

Nazca fue nuestra muerte

Sobre
las bolsas de plástico
nuestros cuerpos
se alinearon azules
sin conocerse
el cráneo asombrado
carbonizados los muslos
sangrando la entrepierna

Los peritos
identificaron
nuestros dientes
las cavernas sin párpados
las horas digitales
nuestras líneas terrestres

Esquirlas
de aire entre los brazos
documentos atrofiados
geometría del espacio
sin ropa
sin manos
emparentados con las aves.

Viktoria María Reiche-Große Neumann o María Reiche (Dresde, Imperio alemán, 15 de mayo de 1903 - Lima, Perú, 8 de junio de 1998) fue una arqueóloga y matemática germano-peruana célebre por sus investigaciones y conservación de las líneas de Nazca. Fue llamada La dama de la Pampa (Wikipedia).
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