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El pequeño Pataxú, Tristan Derème

UNA APROXIMACIÓN A LA POESÍA
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Autor Mensaje
Garnata



Registrado: 30 Oct 2017
Mensajes: 837
Ubicación: En el Sur hay una luz hermosa que detiene el tiempo.

MensajePublicado: Lun Abr 20, 2020 11:08 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Fragmento de
"Un gesto para el quinto aniversario de tu muerte" de Rafael Guillén


He venido hasta aquí, porque es domingo
y las calles con sol y las placetas
se llenan de muchachas
recién lavadas, blancas, y no puedo
con tanta vida, hoy que te recuerdo.
He venido porque los niños crecen
y crece el matorral y la luz crece
y lo bueno y lo malo crece, y todo
se expande y gira en torno de este punto
de dolorosa calma detenida.
He venido hasta aquí, sin más motivo
que el que tuviera de asomarme a un pozo
tan sólo porque es hondo
o el de sentarme quedo junto al mar
porque es el mar. Y ahora
me pregunto si al cabo de este llanto,
si al cabo del dolor, no habrá un poquito
de tierra nada más, de alguna imperceptible
materia tuya, que traspase el mármol
para tocar mi piel, para rozarme
levemente el cabello.
Porque nunca he querido
entender el amor sin una forma
de tacto. No he podido
renegar de este cuerpo que me diste.
He venido sin flores y sin luto.
He venido a fumarme este cigarro
delante de tu muerte;
solamente un cigarro, por aquello
que fue una gran borrasca de ternura.

De Tercer gesto (1965)
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momper



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Mensajes: 4478
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Sab May 02, 2020 3:36 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

TRABAJO
Cintio Vitier (cubano nacido en Cayo Hueso, Florida, 1921-2009)

Esto hicieron otros
mejores que tú
durante siglos.
De ellos dependía
tu sensación de libertad
tu camisa limpia
y el ocio de tus lecturas y escrituras.
De ellos depende
todo
lo que te parecía natural
como ir al cine
o estar triste, levemente.
Lo natural, sin embargo, es el fango,
el sudor, el excremento.
A partir de ahí, comienza
la epopeya, que no es sólo
un asunto de héroes deslumbrantes,
sino también
de oscuros héroes, suelo de tus pisadas,
página donde se escriben las palabras.
Deja las palabras, prueba
un poco
lo que ellos hicieron, hacen,
seguirán haciendo
para que seas:
ellos,
los sumidos en la necesidad
y la gravitación,
los molidos por los soles implacables
para que tu pan siempre esté fresco,
los atados
al poste férreo de la monotonía
para que puedas barajar todos los temas,
los mutilados
por un mecánico gesto infinitamente repetido
para que puedas hacer
lo que te plazca con tu alma y con tu cuerpo.
Redúcete como ellos.
Paladea el horno,
come fatiga.
Entra un poco, siquiera sea clandestinamente,
en el terrible reino de los sustentadores
de la vida.

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Garnata



Registrado: 30 Oct 2017
Mensajes: 837
Ubicación: En el Sur hay una luz hermosa que detiene el tiempo.

MensajePublicado: Dom May 03, 2020 2:08 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Celia de Fernando Valverde

"A Celia, nacida hoy"


No conoces la lluvia ni los árboles,
pero ya eres un bosque.

Hoy que comienza el mundo para ti,
que se pueblan tus ojos con el mar,
que todos te reciben como en una estación
donde se espera siempre,
que es principio y asombro,
mapas que no aseguran un lugar donde ir.

Hoy que el mundo comienza,
tristeza inadvertida,
eres el tiempo limpio,
el olor a madera y el silencio,
las preguntas sin sombras
y el amor sin orgullo
del que ha perdido todo.

Es esa mi certeza,
las olas, el océano,
tu risa que es un pájaro.

Has traído el murmullo de un recuerdo,
los pies pequeños, como pequeño
es el rastro de nieve que has dejado
en las horas de enero.

Cómo será la vida cuando crezca en tus manos
con la fragilidad de las buenas noticias,
como un pez que se escurre para volver al río.

Una tarde cualquiera,
con la misma sorpresa que un amor,
vas a sentir la brisa que ha tocado los árboles
con su cansancio antiguo.

Hay veces que es rugosa y escuece como un fósforo
cuando enciende un recuerdo…

Tus manos brillan,
no hay sombras ni puñales,
puedo ver los cometas
arañando la noche
como un barco que zarpa y se adentra en la niebla.

La vida es una casa donde habita un extraño,
un jardín del pasado al que no volverás,
una orilla que buscas con miedo a los fantasmas.
Pero también la vida
es una luz detrás de una ventana
cuando la oscuridad
ocupa cada hueco y cada continente.

Esta noche es oscura,
el tren busca unos brazos
que están al otro lado de las horas.

Mientras, pienso en el modo de decirte
que los sueños son parte de nosotros
como un embarcadero es un viaje.

Porque ya eres un bosque,
y hay delfines, y lagos, y montañas,
y amores imposibles
que se llamarán Celia.

Alguien dice tu nombre en el futuro
y se llena de gente una casa vacía,
todos se sientan a la mesa.
Ya lo habrás olvidado,
fue la felicidad quien sembró este dolor,
fue la felicidad igual que una tormenta
sobre un vaso vacío.

Cuando lleguen el miedo y la desesperanza,
y todas las cerezas hayan caído al barro,
y las gaviotas griten
el olvido imposible de una mujer herida
que siente que avanzar es quedarse más sola…

Si todo esto sucede
recuerda la manera en que la lluvia
se convierte en un árbol
y el modo en que las olas
son el final del agua y el principio del mar.

No conoces el mar, ni el barro, ni los árboles,
pero ya eres un bosque por el que pasa un río.

(De La insistencia del daño, 2014)


https://www.youtube.com/watch?v=9AFLRYiY1_o
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momper



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Mensajes: 4478
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Mar May 19, 2020 3:49 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

CUARENTENA (Impresiones de un paciente de alto riesgo)
Héctor J. Freire (Buenos Aires, 1953)

“Pesimismo de la fortaleza”: ¿el que quiera sanar
debe enfermarse?

Mordí el anzuelo de la muerte. Y ahora
estoy luchando como un pez desesperado
por sobrevivir.
Los días se suceden lentamente,
se parecen a mí. Y yo ya no me parezco
a mí.
Cuarentena: exilio en los cuartos
de la propia casa. Un humo que
oscurece el fuego.

¿Adónde va el tiempo que pasa?
Morir no es una acción, sino una conjetura.
Un sueño que nadie quiere soñar.

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Garnata



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Ubicación: En el Sur hay una luz hermosa que detiene el tiempo.

MensajePublicado: Dom May 31, 2020 10:57 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Cuarentena (Fernando Operé)

Vigilia.
Una escalera, como la de Jacob,
se alza hacia un lugar o espacio
desinfectado, limpio
de impurezas y vidrios,
como si el orden de un dios,
menos creador y más galeno,
hubiera diseñado un olimpo feliz
para sus hijos.

¿Cómo explicar esta pandemia?
¿En qué lugar de la casa
hueco de la escalera, jardín,
me ocultaré hoy?
En el sótano duermen las maletas anestesiadas,
y una caja fuerte vacía de tesoros.
Miento, guarda el juramento
a la patria, la carta de una novia
desairada, y la foto de una amante indiscreta
donde sus pechos rosados
compiten con las amapolas.

Me encerraré en el alma
si es que la encuentro,
porque saber saber,
solo el corazón conoce sus latidos.

Cuento los días de encierro,
son 93 y sumando.

Desde la ventana observo los cardenales
y una paloma que prepara su nido
ajena a la cuaresma y las puntas
de las hojas brotando un nuevo mayo.

Es primavera.
Ella a su aire y su viento,
sin virus ni excrementos,
excepto los humos de las chimeneas
y la fatiga de las palabras.

Es tiempo de echarse a pensar.
Desde mi ventana observo a los vecinos
en sus ventanas,
a los que nunca he odiado ni querido.
Ellos tampoco saben de mis insomnios.
Son vecinos de escalera,
indiferentes máscaras tras los visillos.
Juntos vigilamos el derrumbe del calendario
que parece detenido.
Se repiten los días o quizás descansan
a la espera de la señal
que iniciará otra fecha
que no intuimos ni adivinamos.
¿Quién sobrevivirá al naufragio?

Hoy no se oían voces,
ruidos de automóviles, o llantos de niños.
En la Puerta del Sol no se escuchaba el reloj,
ni las cacerolas en Tian’anmen plaza.
Las geishas de Xian llevaban las bocas tapadas
con mascarillas, y las Madres de la Plaza de Mayo
se habían retirado en cuarentena
olvidando a los desaparecidos.

Nadie comentaba las bellezas del Louvre,
ni hacía una cita en la 42 de Broadway.
El silencio era el discurso comunicador,
espeso, pero dañino.

La vecina de enfrente no sabía a quién saludar,
ni qué mano levantar para el aplauso.
Nadie salía de paseo en la calle Carretas
por miedo a la antigua fatiga de la muerte.
Yo no tengo chapa de héroe, ni salvaré
a mi mundo del invasor.
Así que callaré. Cuando uno calla
las palabras se juntan dispuestas
a dejarse oír, a salir al paseo
y comunicar lo acumulado en el largo silencio.

Cuando volvamos de este destierro,
unos se parecerán así mismos,
otros deformados por la vejez
y la angustia, se mirarán en el espejo
de una edad que se fue.

La universidad cerró, la taberna, la peluquería
el colmado, y la tienda de alcanfores.
Los estudiantes se van, se fueron,
se van marchando, y no llueve
o quizás vuelva a llover.

Los restaurantes vacíos son todo ojos.
Alguien que no está ni almuerza,
observa desde el mismo lugar donde ayer
ensayamos el ritual del encuentro.
Otro alguien canta mientras el canto llora.
Un violín precipita la nostalgia
de lo que no ha pasado y pasará,
del zafarrancho que el virus,
sin saber que era virus,
precipitó sin detenerse en la frontera,
en montañas o mares.
Cruzó la piel y los pulmones
y se adueñó de la laringe,
la faringe y el alma.

Muy cerca, el hospital, cuenta su historia.
Las enfermeras con sus enfermos.
Las prótesis y los respiradores miden
el transcurrir de lo incierto,
lo que debería no haber pasado,
pero pasó y está pasando al igual
que ocurren otras guerras,
con sus particulares fiebres,
armas y desvaríos.

La enfermedad crea una sucesión
de sufrimientos que también se contagian.
Un consejo, al sol y a la muerte
no hay que mirarles fijo, porque seducen y abrasan.
Regresa el miedo aupado
en la fragilidad del instante,
cuando vivir es un milagro
y morir una descuidada necesidad.
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momper



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Mensajes: 4478
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Vie Jun 19, 2020 11:38 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

CASA DE UN COMERCIANTE EN ULTRAIECTUM, S. VII d. C.
Guillermo Carnero (Valencia, 1947)

Vivo en un lodazal donde gruñen los cerdos
y el humo ofende la quietud del aire.
Fui una vez a Tréveris, y donde se cargaban
las carretas camino de los hornos de cal
recogí el torso alado de un dios ciego.
Me ayuda a despreciar
a esta mugrienta tribu de pastores:
sueño que llegué al Sur, y estuve en Roma.

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Garnata



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Mensajes: 837
Ubicación: En el Sur hay una luz hermosa que detiene el tiempo.

MensajePublicado: Sab Jun 20, 2020 12:39 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Fin y principio

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

Wisława Szymborska
De "Fin y principio" 1993
Versión de Abel A. Murcia
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momper



Registrado: 14 Dic 2008
Mensajes: 4478
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Mar Jun 23, 2020 7:22 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Eugenio Montejo (Caracas, 1938-2008)

ESCRITURA

Alguna vez escribiré con piedras,
midiendo cada una de mis frases
por su peso, volumen, movimiento.
Estoy cansado de palabras.

No más lápiz: andamios, teodolitos,
la desnudez solar del sentimiento
tatuando en lo profundo de las rocas
su música secreta.

Dibujaré con líneas de guijarros
mi nombre, la historia de mi casa
y la memoria de aquel río
que va pasando siempre y se demora
entre mis venas como sabio arquitecto.

Con piedra viva escribiré mi canto
en arcos, puentes, dólmenes, columnas,
frente a la soledad del horizonte,
como un mapa que se abra ante los ojos
de los viajeros que no regresan nunca.



FINAL SIN FIN

… Y yo me iré
J.R.J.

La que se irá al final será la vida,
la misma vida que ha llevado nuestros pasos
sin tregua a la velocidad de su deseo.
Se llevará también todas sus horas
y los relojes que sonaban y el sonido
y lo que en ellos siempre estuvo oculto
sin ser tiempo ni trastiempo…
Cuando haya de partir –se irá la vida,
ella y su música veloz entre mis venas
que me recorre con remotos cánticos,
ella y su melodiosa geometría
que inventa el ajedrez de estas palabras.

De todo cuanto miro en este instante
será la vida la que parta para siempre o para nunca,
es decir, la que parta sin partir, la que se quede
y con ella mi cuerpo noche y día,
siguiéndolas en sus luces y sus sombras…
Si, tal vez nadie se aleje de este mundo,
aunque se extinga cada quien en su momento.
—Nos iremos sin irnos,
ninguno va a quedarse ni va a irse,
tal como siempre hemos vivido
a orillas de este sueño indescifrable,
donde uno está y no está y nadie sabe nada.

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momper



Registrado: 14 Dic 2008
Mensajes: 4478
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Mar Ago 11, 2020 2:41 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Rodolfo Alonso (Buenos Aires, 1934)

TORDO EN SU DÍA

Esta mañana he visto a un tordo
nada mejor podía ocurrirme
para que un día sea
una viva naranja sobre el mundo radiante

Esta mañana he visto a un tordo
negro de azul y a ras de tierra
me dio la espalda indiferente
pero pió al volar

Esta mañana he visto a un tordo
inesperado y trascendente
mágicamente él
para agregar su brillo
al esplendor de aquella hora

que ya no fue fugaz



ARROYO TIÚ MAYÚ

Días enteros
a lomos de la tierra
fiera frescura

Con el acuerdo
de la arisca belleza
torcaza y cielo

Días macizos
en eso cae la noche
y se derrama

Los dioses borran
bárbara cortesía
la hiel de la urbe

Porque esto somos
pie desnudo en el agua
arena limpia



ESTE ZORZAL

En medio de la selva de cemento
este zorzal espléndido consiente
al aire hacerse música. Su música
asiente, enciende, determina, siente
que el pleno mediodía de verano
no es menos complacido y complaciente.

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momper



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Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Mar Ago 18, 2020 4:17 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

CANCIÓN DE LADY MACBETH
Carlos Satizábal (Palmira, Valle del Cauca, Colombia, 1959)

Agua, si limpias el polvo del aire con tu lluvia.
Si sacias la sed del hombre fatigado por el sol.
Si llenas de esplendor al árbol y al jardín.
Si de ti crecen las nubes y su fragor.
Si das a nuestra tierra su color de cielo.
Si todo lo llenas de vida, agua,
¿por qué rehúsas lavar la sangre de mis manos?
¿no oyes esos golpes que claman en las puertas?

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vorimir



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Ubicación: Lauro Vetus

MensajePublicado: Mar Ago 18, 2020 7:48 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Carambola a la derecha
carambola a la izquierda
carambola al frente
lucha con la tormenta

Mi amor por ti es como un río
como una brisa veraniega que me da escalofrió
una mirada tuya es mas valiosa que el oro,
Préstame tres pavos para chili con carne

- Raphael de la Ghetto
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sciurus



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Mensajes: 3653
Ubicación: La Montaña Manngica

MensajePublicado: Mie Ago 19, 2020 11:26 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

vorimir escribió:
Carambola a la derecha
carambola a la izquierda
carambola al frente
lucha con la tormenta

Mi amor por ti es como un río
como una brisa veraniega que me da escalofrió
una mirada tuya es mas valiosa que el oro,
Préstame tres pavos para chili con carne

- Raphael de la Ghetto



Grandiosoooooo, el mejor. Raphael de la Ghetto ARTISTA Wink
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vorimir



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Ubicación: Lauro Vetus

MensajePublicado: Mie Ago 19, 2020 12:07 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Perdón por la coña en este hilo, es que El príncipe de Bel Air vuelve a estar de moda.
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momper



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Mensajes: 4478
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Lun Ago 24, 2020 8:24 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Joaquín Giannuzzi (Buenos Aires, 1924-2004)

APUNTES DE ÉPOCA

Frecuencia de tiroteos
en las inmediaciones de nuestro cuerpo.
Las noches llegan como amenazas secretas.
Explosiones, aullidos de ambulancias y neumáticos,
pasos que se precipitan.
Espasmos de una agitación avanzada.
La vieja época
pierde el ritmo cardíaco, boquea
en el estanque seco de su propia historia.
Detrás de las puertas
cerradas a doble llave, pasador y moral sin dientes,
todo el mundo conteniendo el aliento.
Timbales y música a volumen crítico.
El baile de los muchachos
del otro lado de la pared.
Desde aquí no hay mucho que explicar:
acumulo muecas, examino ideologías
pero en conjunto ignoro
si son libres o felices,
qué heroísmo reclaman, qué sueños conciben.
A veces hay un accidente en el tocadiscos
y entonces los muchachos
con puños y pies golpean las paredes
para escapar de estos tiempos difíciles y oscuros.



DESAPARICIONES

Con aplicación desganada
perfeccioné un desorden a mi medida
en esta habitación, año tras año.
Ahora, lo único claro
es que me llamo fulano de tal
(pero cada vez menos).
Por buscar sin esperanza
(así terminan estas cosas)
no encuentro nada en ningún sitio
y de paso compruebo
lo vulnerable que puede ser un lápiz
antes de perderse. Me cansé
de recoger objetos
que pesaban como muertos. La materia
me es infiel. Y qué notable confusión
es capaz de lograr el mundo
en un cuarto pequeño. Dejo caer mi mano
y desaparece
como agua sorbida por la oscuridad.

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MensajePublicado: Mar Sep 08, 2020 10:35 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Las playas de Chile

Celestes clavaron esos cielos:
Usted era apenas el horizonte
en las playas de este calvario


i. Las playas de Chile fueron horizontes y calvarios:
desnudo Usted mismo se iba haciendo un cielo sobre esas
costas de nadie


ii. Por eso las cruces también se llamaron playas de Chile:
remando esos botes se acercaron a ellas pero sin dejar
estelas en el agua sino sólo el cielo que soñaron
celeste constelándose sobre esas miserias


iii. Por eso ni los pensamientos sombrearon las cruces de este
calvario donde es Usted el cielo de Chile desplegándose
sobre esas miserias inmenso constelado en toda
la patria clavándoles un celeste de horizonte en los ojos.


Raúl Zurita
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