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El pequeño Pataxú, Tristan Derème

UNA APROXIMACIÓN A LA POESÍA
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momper



Registrado: 14 Dic 2008
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Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Lun Oct 21, 2019 12:41 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Ariadna G. García (Madrid, 1977)

Frente del lago Ladoga.
Istmo de Karelia


El palacio de hielo es un clamor cuando se anuncia mi nombre por la megafonía: Birger Wasenius. Yo no miro a las gradas, donde sé que mis compatriotas agitan banderas, recuerdan mis medallas en los Juegos Olímpicos de Invierno del año 36 (en Alemania), y sienten un vínculo especial conmigo, con mis gestos y músculos, con cada una de las letras que contienen mi nombre; un afecto que ignoro si sabré corresponder. Yo me centro en la pista. Me aíslo. No existe nada fuera de mi cabeza. Ni siquiera mis rivales: el resto de patinadores. Cierro los ojos. Veo mi carrera. Los abro. Me mido con el hielo. Lo Desafío. El hielo y yo. El frío contra mi potencia. Un disparo. Explotan las voces de la gente, y el cuerpo sale en busca del destino. Por delante, 1500 metros, un futuro de gloria hacia el que avanzo. Las aspas de mis brazos me propulsan a gran velocidad. Tomo distancia. Soy un poderoso molino de tendones y sangre. Me persiguen. Escucho los jadeos a mi espalda, las cuchilladas que los patines infligen al suelo, las órdenes en ruso, los ladridos. Pero no me detengo. El sol arde en mis piernas. Me deslizo más rápido. Una vuelta. Faltan 500 metros. Dejo atrás una granja de renos, un río helado y una pieza de artillería; rota e inútil como un cadáver. Otro tiro. Sobre la superficie, el reflejo de mi figura. Dos patinadores. La misma fuerza. También el mismo miedo. Ya no escucho las voces de las gradas. Sólo el sonido de mi respiración. Todavía me buscan. No distingo la meta en este bosque. Un árbol sigue a otro. Me he perdido. Con los disparos se desprende la nieve de los árboles. Gano segundos que no sé de qué me servirán en esta huida. Correspondí al afecto de mis compatriotas. Seguro que se sienten orgullosos de mí, que sueñan con mi vida, con este cuerpo ágil y veloz que está siendo abatido en este instante.

http://ariadnaggarcia.blogspot.com/

https://www.wikiwand.com/en/Birger_Wasenius
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momper



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MensajePublicado: Vie Oct 25, 2019 7:23 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

INFORME
Joan-Elies Adell (Vinaroz, Castellón, 1968)

Si ayer atestigüé el pasado no es
por un exceso de afición a los informes.
Últimamente tardo un cierto tiempo
en encontrar el diagnóstico correcto,
despavorido por la vaciedad enrarecida de las horas,
como si haber resuelto poner distancia con la vida
fuese igual que mirar la eternidad de un mar
constante, sin fisuras, desde el retrovisor del coche.
Por el momento apenas me distingo a mí mismo,
bajo una luz que me ensombrece. Todavía capaz
de soslayar la claridad del sol y la tangible densidad
de un sueño verosímil. Me descubro, paciente,
media sonrisa dócil. Después siguen
unos minutos de incomodidad, unas pocas palabras anodinas.
Soy como el trastero en que las cosas más inútiles
se van acumulando. Me administro la poca
información de que dispongo y que he escondido yo mismo.
Los silencios, lo sé, cambian de un día
a otro. Son, también, un designio de verdad.

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momper



Registrado: 14 Dic 2008
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Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Vie Nov 15, 2019 7:31 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Francisco Urondo (Santa Fe, Argentina, 1930-1976, murió en acción policial contra los Montoneros de los que formaba parte)

LA PURA VERDAD

Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.

Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:

siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.

Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia
y dolor y miedo y apremio.

Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría;
tuve sueños espantosos y buenos amores,
ligeros y culpables.

Me avergüenza verme cubierto de pretensiones;
una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,

un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.

Los impulsos mordieron mi juventud y ahora,
sin darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a
cualquiera o aburrir de golpe.

Mis errores han sido olvidados definitivamente;
mi memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos
sentimientos.

El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,
pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán
algún día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como
la Cenicienta, aunque algunos

me recuerden con cariño o descubran mi zapatito
y también vayan muriendo.

No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la
inclemencia.

La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.

Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:

sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.

Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de
una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta
no sirve y se corrompe.

Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.

Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida

Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.

Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme

Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.


(De Del otro lado, 1967)


MILONGA DEL MARGINADO PARANOICO

Parece mentira
que haya llegado a tener
la culpa de todo lo que ocurre
en el mundo; pero es así. Han tratado
de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo,
me han dado razones de peso técnico largamente
formuladas y parcialmente ciertas. Pero
yo sé que soy culpable de los dolores
que aquí siento y recorren el mundo;
de las soledades que lo van vaciando:
quisiera saltar como Juan L. Ortiz,
vociferar como Oliverio Girondo, pero:
primero, ellos me ganaron de mano;
segundo, no me sale bien y aquí
empieza todo nuevamente: otro sufrimiento
igual a diapasones y recursos
que conozco perfectamente y que no vale la pena
repetir: primero, para no emularlos; segundo,
porque tendré que ir
reconociendo que no he sabido
hacerme entender. Y esto es agudo como un ataque
que nos traga la lengua; pido entonces disculpas

por la mala impresión, por las exageraciones.


(De Poemas póstumos, 1972)
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lifevest



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Mensajes: 180

MensajePublicado: Jue Nov 21, 2019 1:38 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Para no ser menos, pondre un poema que es además el motivo de mi nck. Del maestro Luis García Montero. Life vest under your seat, del magnífico poemario "Habitaciones separadas"

Señores pasajeros buenas tardes
y Nueva York al fondo todavía,
delicadas las torres de Manhattan
con la luz sumergida de una muchacha triste,
buenas tardes señores pasajeros,
mantendremos en vuelo doce mil pies de altura,
altos como su cuerpo en el pasillo
de la Universidad, una pregunta,
podría repetirme el título del libro,
cumpliendo normas internacionales,
las cuatro ventanillas de emergencia,
pero habrá que cenar, tal vez alguna copa,
casi vivir sin vínculo y sin límite,
modos de ver la noche y estar en los cristales
del alba, regresando,
y muchas otras noches regresando
bajo edificios de temblor acuático,
a una velocidad de novecientos
kilómetros, te dije
que nunca resistí las despedidas,
al aeropuerto no,
prefiero tu recuerdo por mi casa,
apoyado en el piano del Bar Andalucía,
bajo el cielo violeta
de los amaneceres en Manhattan,
igual que dos desnudos en penumbra
con Nueva York al fondo, todavía
al aeropuerto no,
rogamos hagan uso
del cinturón, no fumen
hasta que despeguemos,
cuiden que estén derechos los respaldos,
me tienes que llamar, de sus asientos.
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momper



Registrado: 14 Dic 2008
Mensajes: 4303
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Lun Nov 25, 2019 7:48 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

PETTIBONE
(Fragmento)
Jordan Castro (Ohio, 1992)

Llego a casa del trabajo y huelo a pizza
y a basura.
Nadie está en casa para saludarme
porque no hay nadie en casa para saludarme.

Llamo a mi viejo.
Mi viejo dice que en la vida
o bien olés como pizza y basura o no.
Apenas lo escucho.
Camino a la heladera y miro en su interior.
No hay cerveza en la heladera porque no compré
cerveza para que haya adentro de la heladera.
Mi vida es una mierda.
Juego con mi bigote.
No pedí nacer.
Descuelgo el teléfono.
Pienso "¿Cuándo se van a morir todos, hijos de puta?".
Pienso "¿Qué le pasa a la gente?".
Pienso "Acabo de pensar '¿Qué le pasa a la gente?'”.
Abro mi laptop y me quedo mirando cosas.
Siento las cosas suavemente, como a través
de una puerta o de una nube de humo.
Pizza y basura, me digo.
Me saco la ropa.
Me tiro en el sofá y me siento un saco de mierda.
Esta es mi vida.
Me quedo mirando mi pija floja.
Pienso "La puta madre".
Pienso "La puta que los parió a todos".

***

Es sábado a la noche y escucho a mi viejo
decir que en la vida o bien tomás Bud Light o no la tomás.
Es el cumpleaños de mi primo.
Hay fútbol americano universitario en la tele.
Alguien dice que el fútbol americano universitario
es mejor que la NFL
porque tiene más que ver con la acción que con el estilo.
Alguien dice que eso pasa en el básquet, tarado [dipshit].
Lo que dice me hace acordar el nombre de una banda de rap [Dipset].
Pienso en ellos y me emociono.
Me muevo hacia una heladerita
que tiene pegado un pedazo de papel.
El pedazo de papel dice ‘Cerveza’ en letras grandes y finitas.
Abro una cerveza y me la tomo rápido.
Pienso "A la mierda" en tono indiferente.
Pienso "A la mierda" como si estuviese
haciendo una amarga referencia
a algo que existe en la realidad concreta.
Yo no existo en una realidad concreta.
Miro a mi tía y pienso "Está bien
para ser vieja, o algo. No sé si me la cogería".
Le miro el culo a mi tía.
Escucho que mi viejo dice que en la vida
o bien fuiste a la universidad o no fuiste.

***

Afuera está oscuro y estoy solo tirado en mi cama.
Estoy tirado en mi cama y no hay nadie
tirado en mi cama conmigo.
Son las cinco menos cuarto de la mañana.
No puedo quedarme dormido.
Me levanto.
Tomo un vaso de agua.
Me quedo mirándome en el espejo.
Pienso "Sos una mierda".

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momper



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MensajePublicado: Vie Dic 20, 2019 4:13 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Jorge Leonidas Escudero (San Juan, Argentina, 1920-2016)

RECUPERACIÓN DE LA VISTA

Yo no tengo culpa, suéltenme,
no soy malo.
Estuve haciendo todo lo que los demás hacían,
armando desarmonías pero inocentemente.
No deben a prisión llevarme porque, créanme,
no veía bien, cometí abuso de ceguera
no estuve a la altura de saber qué.

Mejor dicho, en mis andanzas mezquiné amor
porque los demás hacían así. Era el mundo
y yo ando en el mundo.
Recién he visto claramente hoy
cómo es esto de no hacer daño,
y vivo el cambio pero por culpa del pasado

nadie cree que soy inocente.
Deténganse, apártense, ahora no es ayer,
déjenme ir a donde voy,
a sentarme en el fondo de mi casa
para mirar la belleza de un álamo.



LO DIVINO

Me amanecía entre libros raros
que hablaban de mi alcurnia celeste,
de cuando la muerte largara
fuegos artificiales hacia arriba
y yo me volvería Universo.

Otros me ofrecían asiento en una nube,
el cetro en la mano
y corona de rey hasta las orejas.
Otros nada, ni en muerte ni en vida.

Y me venía pensar: Tanto
que somos dioses dioses,
pero en verdad andamos a los palos
con nosotros mismos
o de rodillas que se van mientras lloramos
en serio o a lo cocodrilo.

Mas mirándolo bien me dije acaso
sea cierto soy dios y puede ser
porque siento en la punta de la lengua
la verdad del mundo; nada más que todavía
no se me desprende.



ROMPECABEZAS

Salgo a cazar, si puedo, la palabra única
esa que me desvela y no aparece. Debo
hacerla mía porque si no
¿cómo voy a expresar lo más íntimo?

Si tuviera mi pensamiento
certeras flechas indias de pedernal
tal vez la cazara, pero sólo dispongo
de palabras que no alcanzan.

¿Es pretensión absurda? Puede,
pero me han dicho
quese pájaro anida en el vacío
entre dos pensamientos;
y lo primero para cazarlo es eso,
el silencio.

Por eso aquí jadeo con la lengua afuera,
me arrugo y sumerjo en oscuridades.
Mientras tanto el papel me desafía
a que le haga un agujero con el lápiz
a ver si veo del otro lado
eso que me está llamando desde antes,
desde antes de antes de antes.


***

«Él mismo se cansó de aclarar que su segundo nombre era Leonidas (y no Leónidas), con acentuación grave (y no esdrújula). Y así firmaba sus libros».
Lina Caffarello
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MensajePublicado: Dom Dic 29, 2019 7:58 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

A UNA YOUTUBER
momper (Hislibris, 2008)

Oficias tus rituales
ante adeptos absortos
en tus divagaciones
(palabras vanas,
pero tuyas),
fieles que defenderán
tus intereses
pese a ti misma,
musa, novia, hija,
hermana, amiga…
Más auténtica
cuanto más nuestra.
Tu yo mero reflejo
de tu personaje.

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MensajePublicado: Vie Ene 03, 2020 11:41 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Eduardo Dalter (Buenos Aires, 1947)

Nadie estuvo en sus ropas,
en su patria, en sus raíces.
Un silencio de lobo avanzó y
corcoveó por estas calles.
El terror derribó puertas y
espió por las mirillas.
Una conmoción de muerte,
de la puerta para afuera
y de los ojos para adentro,
nos exilió del otro
y fuimos gente sola,
de mirada huidiza,
en los rincones
como las hojas tristes
que los vientos amontonan.



PAPELES EN LA NOCHE

Hay algo que no entiendo,
me dije.
Una tabla, o un retazo de
memoria,
quedó en algún lugar, o
bajo tierra.
Un viento, a veces, alguna
hora,
dan indicios de esa
pérdida
o ese pozo; como si una
raíz extendida
hubiera cesado en algún
tiempo
(y en mí mismo); una raíz
arrancada
y puesta a secar lejos;
lejos
de la vida y de las cosas.

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MensajePublicado: Jue Ene 23, 2020 5:59 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Sergio Solmi (Rieti, 1899–1981)

ARTE POÉTICA

Suspirada palabra, que llegaste
a mí, al fin, me has tomado
en un momento de desatención,
e imprevista te quieres, no buscada,
huidiza al gesto raro, a la medida
exorbitante. Ribeteada de una
línea de mar, henchida en nube, como
paloma te debates, en lo alto
brotas del simple aliento de la voz,
de la mano indolente que te escande,
y urges ―trémula cosa entre las cosas―
a que te haga un lugar en esta cálida,
tornasolada, precisa existencia.



SOBRE ALGUNOS VIEJOS TEMAS MÍOS

Una vez
era el chorro que el viento
dispersaba, veteado por todos los colores
del arco iris. Era
el árbol que reverdecía en la lluvia
de primavera, bajo el cielo a veces
nublado, a veces despejado,
azul o gris según hubiera
calma o tormenta.

Ahora el chorro
se ha extinguido, la rama
está seca, han caído
todas las hojas. Sobre el devastado
jardín exhala el hielo
del invierno, y la punta
de la espada ya toca el corazón.
Desde lo alto de la cima
del negro pino la corneja negra,
ronca, irónica, obscenamente ríe
sobre la ruina.




LOS LIBROS

Se demora la mano, hacia el crepúsculo,
sobre objetos queridos, en la calma
habitación donde esta noche irrumpe,
innúmero, el murmullo de los siglos.
Palabras
en vilo más allá del tiempo, exactos ritmos
de blanco espacio, pausas que se abren
para aferrar la más flexuosa
de las ideas, agridulce olor
de tinta, desde el tiempo más lejano
soñados.
En mis años que declinan,
me rindo al fin a ustedes: sean ustedes
del largo laberinto ese recinto
último.
Perseguirte, ya por juego,
página tras página, pensamiento
tras pensamiento, por cada meandro,
cada una de tus venas, hasta que
se extiendan ante el ojo tus antípodas,
tus irresueltos espejismos,
oh verdad imposible.
En irisadas
imágenes de fábula aprehenderlos
de nuevo, detenidos, transformados
en pura luz, sucesos, rostros, países, de este
confuso, oscuro, oblicuo, extenuante pasaje.

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MensajePublicado: Mar Ene 28, 2020 2:02 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

RÍO DE LOS SAUCES
Pablo Anadón (Villa Dolores, Córdoba, Argentina, 1963)

Cuántas horas inmóviles
Me he quedado a la orilla de este río
Viendo el verde dorado
De las aguas veteadas de reflejos,
El vuelo repentino de algún pájaro,
Las variaciones leves de la luz
Sobre las hojas, y las formas
De las nubes que van hacia el azul de la montaña.
Ya entonces era el que miraba
El transcurrir ajeno de la vida.

Años antes viajábamos aquí
Y las tardes pasaban
Con esa placidez lenta e indecisa
Del ave que planea por el cielo lejano.
No había diferencia en aquel tiempo
Entre ser y vivir, ver y mirar,
Y el río que se iba para siempre
En su deriva hacia el atardecer
Era el mismo que ahí se nos quedaba
Remolineando en torno de las piernas.
No recuerdo la angustia de que acabara el día.

Muchos de aquellos que veníamos
Al río, hoy ya no existen; de los otros
No sé más que las frases que se dicen
Tras la cena en la rueda familiar,
Señas que alumbran sin sentido
Como la inmensa dispersión
De estrellas en las noches de verano.

Ahora que anochece sobre el río
Como en mi vida, observo
A los hijos que juegan en la orilla,
Sigo el humo que va del cigarrillo
Hacia la claridad que se demora
En el temblor plateado de los álamos,
Y entrecierro los ojos como quien
Se acostumbra a la luz de la mañana
O a la ceguera de la oscuridad.
Escucho el invariable
Y diverso rumor entre las piedras,
Las voces más queridas, el agudo
Silbo de un pájaro desconocido…
Me preparo a partir, sin quejas, sin palabras.

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