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El pequeño Pataxú, Tristan Derème

UNA APROXIMACIÓN A LA POESÍA
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momper



Registrado: 14 Dic 2008
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MensajePublicado: Vie Feb 15, 2019 1:06 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

EL INSOMNE
Eduardo Carranza (Apiay, Colombia, 1913-1985)

A alguien oí subir por la escalera.
Eran —altas— las tres de la mañana.
Callaban el rocío y la campana
... Sólo el tenue crujir de la madera.

No eran mis hijos. Mi hija no era.
Ni el son del tiempo en mi cabeza cana.
(Deliraba de estrellas la ventana).
Tampoco el paso que mi sangre espera...

Sonó un reloj en la desierta casa.
Alguien dijo mi nombre y apellido.
Nombrado me sentí por vez primera.

No es de ángel o amigo lo que pasa
en esa voz de acento conocido...
... A alguien sentí subir por la escalera...

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MensajePublicado: Dom Feb 17, 2019 10:38 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

ESTADO DE SITIO II
Andrés Fidalgo (Buenos Aires, 1919-2008)

Al principio
contábamos las horas;
¡lentísimas!

Todas tuvieron mucho más
de sesenta minutos
y cada una alcanzó bien
para repasar la vida.

Después
(siempre en tinieblas
aunque hubiera sol)
transcurrieron los días.

Ahora, monótonos,
los meses se deslizan.
Tal vez resbalarán sobre nosotros
los años. En alguna medida
nos consideran muertos.

Las uñas y la barba
—tenaces—
nos crecen todavía.

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MensajePublicado: Lun Feb 25, 2019 2:56 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

ESTATUA MUTILADA
José Hierro (Madrid, 1922-2002)

Mujer de un funcionario romano,
recorriste la tierra
—sombra suya— de Gades a Palmira.
Soles distintos te doraron,
maduraron tu piel, fueron dejando
seco tu corazón.

Cómo sería tu cabeza, tu mano,
lo que fue carne tibia, vestidura del alma
y luego piedra silenciosa...
Ahora la mano ya no está en la piedra.
Y la cabeza fue limada, desfigurada y corroída
por el agua que la albergó durante siglos.
¿Cómo serías? Imagino que el escultor,
sumiso a los clientes, las rutinas,
los tópicos vigentes en la Roma de los Césares,
copió de ti la apariencia banal.
¿Serías verdaderamente
—no quedan rasgos que dejen comprobarlo—
matrona dura que mandaba sus hijos a la guerra,
que prefería muertos valerosos,
soledad y desolación,
antes que amor, calor y compañía de cobardes?
¿O tu rostro impasible
revelaría otra verdad?

Ahora no tienes ojos,
ni siquiera de piedra,
para que en ellos se refleje y cante el mar,
el mismo que rompía en tus ojos humanos
y te vestía de llamas azules.
(A la orilla del mar ocurriría aquel amor).

Un legionario, un soñador, un triste,
a la orilla del mar... Y le decías:
«Ráptame, llévame contigo, da a mi vida
sentido y esperanza, olvido y horizonte,
dale vida a mi vida». (El fingiría indiferencia
cuando subías con ofrendas al templo.
Y te abrazaba, enloquecía, te daba vida y muerte
cuando estabas con él a solas).
El día que marchaste, dócil al lado de tu esposo,
a otro sol y otra tierra del Imperio,
lloró desconsolado el que era fuerza tuya.
Te hizo un collar de lágrimas
el que bebió tus lágrimas.
(Esto debió de suceder en la Imperial Tarraco).

Ahora no tienes ojos, ni siquiera de piedra.
El mar y el tiempo los borraron.
(Dentro del mar se pudriría aquel amor).
Sólo te queda la impasibilidad con que te imaginaron
para edificación y pasmo de los hombres.

Jamás podrá la piedra
albergar un soplo de vida.
Y entonces, dónde ha ido tanta vida,
dónde está tanta vida que la piedra no puede contener,
no puede imaginar y transmitir.
Tanta vida que fue la salvadora
del olvido y la nada, ¿habrá muerto contigo?
Cómo puede morir lo que fue vida.
Quién puede asesinar la vida.
Quién puede congelar en estatua una vida.

Qué hay en común entre este bulto
—pliegues rígidos y elegantes,
rostro esfumado, manos mutiladas—
y aquella estatua de ola tibia,
aquel pequeño sol poniente,
aquel viento de carne pálida,
aquella arena palpitante,
aquel prodigio de rumores:
lo que tú fuiste un día,
lo que eres para siempre en un punto del tiempo y del espacio,
en el que escarbo inútilmente
con el afán de un perro hambriento.

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MensajePublicado: Dom Mar 10, 2019 1:12 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

MAÑANA
Ramón Ordaz (Anzoátegui, Venezuela, 1948)

¡Vamos!
No quiero saber a dónde vamos.
No cabe en un libro la hoja del destino.
Nadie pasa esa página.
Mañana no es un día,
es una apuesta contra la razón.
Mañana es otro horizonte
donde lanza sus dados la utopía.
Mañana tiene dos mil años
la vieja democracia de los muertos.
Sísifo, Tántalo, Prometeo
fueron testigos de la podredumbre.
El día por venir tiene destinos diferentes:
Todo es presagio de los espejismos.
Hiede, se pudre el corazón, la patria
entre las rejas y los huesos del oculto pasado.
Saber a dónde vamos tiene algo de rito;
algo de anticipado funeral de las especies.
No vamos, corazón, nos vamos
en ese tren expreso del olvido.

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MensajePublicado: Lun Mar 18, 2019 12:41 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

PALABRAS A UN HABITANTE DE MARTE
Alfonsina Storni (Capriasca, Suiza, 1892-1938; vivió en Argentina desde 1896)

¿Será verdad que existes sobre el rojo planeta,
Que, como yo, posees finas manos prensiles,
Boca para la risa, corazón de poeta,
Y un alma administrada por los nervios sutiles?

Pero en tu mundo, acaso, ¿se yerguen las ciudades
Como sepulcros tristes? ¿Las asoló la espada?
¿Ya todo ha sido dicho? ¿Con tu planeta añades
A la Vasta Armonía otra copa vaciada?

Si eres como un terrestre, ¿qué podría importarme
Que tu señal de vida bajara a visitarme?
Busco una estirpe nueva a través de la altura.

Cuerpos hermosos, dueños del secreto celeste
De la dicha lograda. Mas si el tuyo no es éste,
Si todo se repite, ¡calla, triste criatura!

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MensajePublicado: Mie Mar 27, 2019 8:15 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

No fui nada, y ahora nada soy.
Pero tú, que aún existes, bebe, goza de la vida...
y luego ven.

Epitafio del s. I d. C. encontrado en Abdera (Adra, Almería)

No pretendas saber —es peligroso—
qué fin, a mí y a ti, los dioses nos reservan,
ni consultes, Leucónoe, las tablas babilonias.
¡Será mejor sufrir lo que viniere!
Ya Júpiter te dé muchos inviernos
o el último sea éste, que fatiga
el mar Tirreno, ahora, entre las rocas,
ten sensatez, filtra tu vino y ciñe,
a este tan breve espacio, una larga esperanza.
Huye, mientras hablamos, envidiosa la edad:
atrapa el día, no te fíes apenas del dudoso mañana.

Quinto Horacio Flaco (65-8 a. C.), Oda a Leucónoe

Gilgamesh, ¿por qué vagas de un lado a otro?
No alcanzarás la vida que persigues.
Cuando los dioses crearon la humanidad,
decidieron que su destino fuese morir
y reservaron la Vida para sí mismos.
En cuanto a ti, Gilgamesh, llena tu vientre,
diviértete día y noche,
cada día y cada noche sean de fiesta,
el día y la noche gózalos.
Ponte vestidos bordados,
lava tu cabeza y báñate.
Cuando el niño te tome de la mano, atiéndelo y regocíjate
y deléitate cuando tu mujer te abrace,
porque también eso es destino de la humanidad.

Epopeya de Gilgamesh


Nace el sol derramando su hermosura,
pero pronto en el mar busca el reposo;
¡oh condición inestable de lo hermoso,
que en el cielo también tan poco dura!

Llega el estío, y el cristal apura
del arroyo que corre presuroso;
mas ¿qué mucho si el tiempo codicioso
de sí mismo tampoco se asegura?

Que hoy eres sol, cristal, ángel, aurora,
ni lo disputo, niego, ni lo extraño;
mas poco ha de durarte, bella Flora,

que el tiempo, con su curso y con su engaño,
ha de trocar la luz que hoy te adora
en sombras, en horror y en desengaño.

Diego de Torres Villarroel (1693-1770), A una dama
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MensajePublicado: Vie Abr 05, 2019 11:54 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

LAMENTO
Tadeusz Rozewicz (Radomsko, Polonia, 1921-2014)

Me dirijo a vosotros sacerdotes
maestros jueces artistas
zapateros médicos funcionarios
y a ti mi padre
Escuchadme.

No soy joven
lo delgado de mi cuerpo
no os engañe
ni la tierna blancura del cuello
ni la claridad de la frente abierta
ni el vello sobre el labio dulce
ni la risa de querubín
ni el paso elástico

no soy joven
mi inocencia no os conmueva
ni mi pureza
ni mi debilidad
fragilidad ni sencillez

tengo veinte años
soy asesino
soy un instrumento
tan ciego como la espada
en la mano del verdugo

asesiné a un hombre
y con mis rojos dedos
acariciaba blancos senos de mujeres

Mutilado no he visto
ni cielo ni rosa
pájaro nido ni árbol
ni a San Francisco
ni a Aquiles ni a Héctor

Durante seis años
las narices exhalaban vapor de sangre
No creo en la transformación del agua en vino
no creo en el perdón de los pecados
no creo en la resurrección de la carne.

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MensajePublicado: Lun Abr 29, 2019 8:42 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

NO ME PREGUNTEN
Pablo Neruda (Parral, Chile, 1904-1973)

Tengo el corazón pesado
con tantas cosas que conozco,
es como si llevara piedras
desmesuradas en un saco,
o la lluvia hubiera caído,
sin descansar, en mi memoria.

No me pregunten por aquello.
No sé de lo que están hablando.
No supe yo lo que pasó.

Los otros tampoco sabían
y así anduve de niebla en niebla
pensando que nada pasaba,
buscando frutas en las calles,
pensamientos en las praderas,
y el resultado es el siguiente:
que todos tenían razón
y yo dormía mientras tanto.
Por eso agreguen a mi pecho
no sólo piedras, sino sombra,
no sólo sombra, sino sangre.

Así son las cosas, muchacho,
y así también no son las cosas,
porque, a pesar de todo, vivo,
y mi salud es excelente,
me crecen el alma y las uñas,
ando por las peluquerías,
voy y vengo de las fronteras,
reclamo y marco posiciones,
pero si quieren saber más
se confunden mis derroteros,
y si oyen ladrar la tristeza
cerca de mi casa, es mentira:
el tiempo claro es el amor,
el tiempo perdido es el llanto.

Así, pues, de lo que recuerdo
y de lo que no tengo memoria,
de lo que sé y de lo que supe,
de lo que perdí en el camino
entre tantas cosas perdidas,
de los muertos que no me oyeron
y que tal vez quisieron verme,
mejor no me pregunten nada:
toquen aquí, sobre el chaleco,
y verán cómo me palpita
un saco de piedras oscuras.

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MensajePublicado: Vie May 10, 2019 8:03 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

SEDIENTA CITA
Cintio Vitier (cubano nacido en Cayo Hueso, Florida, 1921-2009)

Cito textualmente las estrellas
y el hogar complejo de la naranja herida.
Diminuta es la luz en que el buey se esconde
lejos del ave, asoleando eternamente
las estudiosas manos del guajiro,
sus diez uñas sonoras de cavar el viento.

Dónde estuve, qué es esto, qué era tanto,
por qué laúd de sufrir o cal o estiércol frío
se me propaga en piedras la voracidad del corazón.
¡Ay, los dorados mulos de su costa difunta!
Veo mi rostro en el soez cristal partido,
en la espuela rota, en la leve nieve del sillón de mimbre.

Cito el insólito fieltro de las nubes idas.
Qué flora vuestra, qué dolor, qué tacto aherrojado y libre
desciende, estricto juez de oro, y canta.
Sí, desciende, paño de la luna, sobre un sucio mendigo,
y descarnándolo hasta sus flores o risas o planetas canta:
grácil noche de todos, alas de todos, vago perro.

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MensajePublicado: Jue May 16, 2019 7:28 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

PETRUS
Alejandro Aura (Ciudad de México, 1944-2008)​

Petrus Aura,
el más remoto de mis antepasados
de que tengo noticia,
fue quemado al pie del castillo de Montsegur,
por hereje,
en el lugar que desde entonces se llama
Val de Chemé.
Con ello perdió la tierra,
los frutales,
el solar,
la mujer (también quemada),
y seguramente libros, manuscritos, actas,
y el cuerpo provenzal, la vida entera.
Pero Petrus,
el más remoto de mis antepasados,
con sus hechos,
ganó su nombre.

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MensajePublicado: Vie May 24, 2019 1:07 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

MUERTE POR AGUA
Thomas Stearns Eliot (San Luis, Misuri, 1888-1965)

Flebas el fenicio, ya quince días muerto,
olvidó el graznido de las gaviotas y el hondo oleaje,
la ganancia y la pérdida.
Una corriente bajo el mar
levantó sus huesos en susurros. Levantándose y cayendo
llegó hasta los días de su juventud
y entró al remolino.
Gentil o judío,
oh, tú que giras el timón y miras a barlovento,
recuerda a Flebas, que un día fue alto y hermoso como tú.

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MensajePublicado: Mie May 29, 2019 2:59 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

PAN Y PENSIÓN
Louis Johnson (Wellington, Nueva Zelanda, 1924-1988)

No fue nuestro deber reclamar, sino pelear,
para mantener el orden; mira que nadie
escapa a los requerimientos de la Ley.
El precio fue un pedazo de pan, una pensión
y una vida tranquila, en general.
Algunos incluso trabajaron horas extras
para aumentar sus ganancias el día del retiro.
Yo nunca pude entender las quejas de los holgazanes
que encontraron las horas largas
y el tiempo inútil. Siempre lo es.
Las manos diestras sabían cuán buena
puede ser una chimenea en el cuarto de guardia,
o el fulgor de las armas contra las barricadas
o el viento insistente como una esposa, afuera.
Hubo juego de cartas para tales ocasiones
y buenas compañías que nos hacían sentir
como en casa, puesto que, aparte de darse
sin diferencias o injurias, compartieron
opiniones sobre las noticias que leían.

Si se preocuparon fue sólo por la tranquilidad
de la vida. Tú no puedes, ahora, estar en su contra,
porque, ciertamente, cualquier hombre razonable
desearía lo mismo.
Por eso fueron respetables: hicieron lo que les dijeron,
alimentaron presos, enterraron cuerpos inertes
y, en más de una ocasión, arrojaron al fuego
una carretada de muertos.

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MensajePublicado: Lun Jun 10, 2019 3:32 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

PLACERES DESCONOCIDOS EN LA CONSTELACIÓN DE LA ZORRA
Elena Soto (Ponferrada, León)

Una taza puede ser un placer desconocido,
si tus manos acarician las ondas de un púlsar
de la constelación de Vulpecula.
El café impacta contra el fondo y,
mientras se vierte,
PSR B1919+21 ya ha dado una vuelta
—un giro cada 1,33730113 segundos—.
Aunque una taza nada tiene que ver con una estrella pulsante,
ni el chorro de café con una señal electromagnética,
fantaseo imaginando alguna leyenda interesante
de la constelación de la Zorra que,
según la Wikipedia, no tiene ninguna referencia mitológica.
Pero, en agosto de 1967, cuando Jocelyn Bell
detectó una señal de radio extraterrestre
que se repetía periódica cada 1,3 segundos
la bautizó como Little Green Men 1 (LGM1),
los hombrecillos verdes.
Más tarde, descubrió que el origen del bip-bip regular
era un cadáver estelar rotando como un faro fantasma.
No había duendes galácticos.
La constelación de la pequeña Zorra regaló a Jocelyn
el primer electrocardiograma del latido
de una estrella pulsante de neutrones;
un buen currículum para la discreta Vulpecula.
El patrón de líneas del corazón errante PSR B1919+21
se convirtió en un icono,
alguien pensó que el perfil de sus ondas
también era un placer desconocido
(Unknown Pleasure)
y el sonido cósmico acabó en la portada de un disco.
A miles de años luz de Vulpecula,
vuelvo a los rituales cotidianos,
al café y a la taza terrestres,
un ajuste fino al echar el azúcar
me ayudará en los cálculos cósmicos.
Los expertos dicen
que una cucharadita de su materia estelar
pesa tanto como el Everest.


***

«En el verano de 1967, la astrofísica Jocelyn Bell descubrió un patrón de señales de radio, muy cortas y regulares, que procedían de un exótico objeto localizado en la constelación de Vulpecula (la pequeña Zorra); el origen de las ondas era una estrella pulsante (púlsar), la primera que se había detectado y que se bautizó como PSR B1919+21.
Doce años después, la banda de post-punk Joy Division utilizó el gráfico de las ondas del púlsar, con los colores invertidos, como portada de su álbum Unknown Pleasures (Placeres desconocidos). Actualmente el diagrama de los latidos de PSR B1919+21 es un icono del merchandising».
elestablodepegaso.blogspot.com
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MensajePublicado: Mie Jun 12, 2019 7:14 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

POSTAL
Federico Rivas Frade (La Mesa, Cundinamarca, Colombia, 1856-1922)

No sé si me engañaste, mas fingiste
tan bien tu amor y tu entusiasmo loco,
que hoy, aunque nada entre los dos existe,
aún me parece que me amaste un poco.

Y si hoy otra mujer una alegría
dejar quisiera en mi existencia triste,
para hacerme feliz le pediría
que me engañara como tú lo hiciste.

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MensajePublicado: Dom Jun 16, 2019 12:15 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

TORMENTA
Miguel Torga (São Martinho de Anta, Portugal, 1907-1995)

¡Noche tremenda aquella!
¡El mar ya se tragaba la carabela
como la vomitaba, desmayada!
¡En el abismo del cielo ni una estrella!
¡Y la cruz de Cristo, agonizante en la vela,
sudaba sangre impotente!

La furia ciega de un tifón rabioso
venía del oscuro Tenebroso
y arrastraba la quimera del combés…
El mástil grande que Leiría dio
era un hombre de pino, y cayó
cuando un rayo lo abrió hasta los pies…

Nuevo guardián del rumbo de la nación,
el piloto guiaba la perdición
como un padre los destinos de su hogar…
Hasta que vio su hogar caer…
Hasta que al padre le tocó también la vez
de elevar su oración y descansar…

El gaviero sin gavia, desde esa altura
que el alma alcanza a ras de la sepultura,
aún miró desafiante la bruma…
Mas la Sirena Negra, que cantaba
en el corazón del mar, tanto llamaba
que él le dio su mirar cansado y frío.

El naufragio se extendió al mar entero.
Y el cuerpo de un héroe, primer cruzado
por la unidad de la esfera,
sobre el lomo frío de una ola airada,
mandó a los muertos, alzando la espada,
luchar por mantener a flote el sueño.


(Pinhal de Leiria es un bosque portugués).
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