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El pequeño Pataxú, Tristan Derème

UNA APROXIMACIÓN A LA POESÍA
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momper



Registrado: 14 Dic 2008
Mensajes: 4239
Ubicación: el chacuatol

MensajePublicado: Vie Mar 02, 2018 11:20 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

LEJANA...
Carlos Roberto Mondaca (Vicuña, Chile, 1881-1928)

Llueve... Cae la noche mansamente,
y el dolor de la sombra angustia y pesa;
y esta lluvia tediosa que no cesa
de gemir en el alma y el ambiente.

Pienso en todo y en nada. Suavemente,
siento un vago recuerdo que me besa.
Una esquila solloza su tristeza
y algo pasa aleteando por mi frente.

Temblorosa campana del convento,
tal vez trae tu queja la plegaria
de lo que pudo ser y nunca fue...

Tiene humedad de lágrimas el viento;
llanto tal vez de aquella solitaria,
de aquella que me amaba y que no amé.

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APV



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Mensajes: 3002

MensajePublicado: Vie Mar 16, 2018 11:35 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

APV escribió:
momper escribió:
Quizá te interese echar un vistazo a este libro, en el apéndice se pueden comparar varias traducciones:

La ciudad de las ideas, sobre la poesía de C. P. Cavafis y sus traducciones castellanas

Muchas gracias.


A vueltas con el tema de la traducción de la poesía, hay una tesis reciente: Un modelo de evaluación de la calidad en traducción poética. Estudio sobre cuatro traducciones españolas de dos poemas de Constantino Cavafis
http://www.tesisenred.net/bitstream/handle/10803/430853/2017_Tesis_Iniguez%20Rodriguez_Enrique.pdf?sequence=1&isAllowed=y

Si bien no incorpora a la evalución la traducción más metrológica de Pothitou/Herrera ni la muy reciente de Juan Manuel Macías.
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momper



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MensajePublicado: Lun Mar 19, 2018 6:46 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

DIURNO DE LA ESTATUA
Jorge Ortega (Mexicali, Baja California, México, 1972)

No hay pájaro que ronde a estas alturas
por la anchura del cielo despejado;
la bóvedad es azul, mediterránea,
pero de sumo ardiente, intransitable.
Fustiga la hora nona el parabrisas
con la acupuntura de los rayos;
imaginad entonces la intemperie
que abrasa los perímetros del éter:
nadie sale de casa en los contornos
ni se desplaza a pie por las aceras
como si bajo el signo de noviembre.
El rumbo es un erial,
y yo atravieso
—con estupefacción reglamentaria—
el radio de su aspecto desolado.

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momper



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MensajePublicado: Sab Mar 24, 2018 7:01 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

EL FINAL DE LA CIENCIA FICCIÓN
Lisel Mueller (Hamburgo, 1924; vive desde los quince años en EE. UU.)

Esto no es fantasía, es nuestra vida.
Somos los personajes
que invadieron la luna,
que no pueden detener sus computadoras.
Somos los dioses que pueden deshacer
el mundo en siete días.

Ambas manos se detienen al mediodía.
Estamos empezando a vivir para siempre,
en cuerpos livianos, de aluminio,
con números estampados en las espaldas.
Sintonizamos nuestras palabras como música ambiental.
Nos escuchamos a través del agua.

El género está muerto. Inventen algo nuevo.
Inventen a un hombre y una mujer
desnudos en un jardín,
inventen a un niño que salvará al mundo,
a un hombre que cargue a su padre
fuera de una ciudad en llamas.
Inventen una madeja de hilo
que guíe a un héroe a lugar seguro,
inventen una isla donde abandone
a la mujer que le salvó la vida
sin ningún remordimiento por su traición.

Invéntennos como éramos
antes de que nuestros cuerpos brillaran
y dejáramos de sangrar;
inventen a un pastor que mate a un gigante,
a una chica que se transforme en árbol,
a una mujer que se niegue a dejar atrás
el pasado y se vuelva estatua de sal,
a un hermano que robe la primogenitura
y se convierta en líder de una nación.
Inventen las lágrimas verdaderas, el amor imposible,
las palabras antiguas, pronunciadas despacio,
difíciles como los primeros pasos
de un niño que cruza una habitación.

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momper



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MensajePublicado: Vie Abr 06, 2018 8:36 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Diego Roel (Temperley, Buenos Aires, 1980)

GRIETA DEL TIEMPO

Pero ¿cómo vivíamos aquí,
en esta casa carcomida por el salitre de las olas,
en este suelo donde lo perdido
repite su nombre y se repliega?

¿Cómo podíamos vivir aquí?

Ahora sobre mi cara desova el tiempo:
mi vida se desgarra, pierde peso y consistencia.

El país es un animal que ya no encuentra su alimento.

¿Cómo podíamos vivir aquí?



VÍA LUCIS

El que Es Sin defecto y Grande
me habló a mí, que soy pequeña y triste,
para que pueda formar en mi mente letras desconocidas,
para que de mi boca salga un verbo nuevo,
una expresión más leve, una palabra que atraviese
los mares y las islas,
que resuene en los últimos términos de la tierra.

Sí, yo siempre estuve callada y guardé silencio.

Pero ahora Tu Voz en mí se expande y multiplica
como voces de mujer que está de parto,
como voces de mujer que está muriendo.

Cuando pase a través de las aguas del gran Río
No me anegarán sus corrientes.
Cuando salte en medio de las llamas
No me quemaré.

El que Es Sin defecto y Grande
Me habló a mí que soy pequeña y triste.



ANIMA MUNDI

Pero
¿quién arma y desarma el esqueleto de los días?

¿Qué lengua explora las raíces del mundo?

¿Quién habla y vive en mí?

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momper



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MensajePublicado: Sab Abr 21, 2018 2:39 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Alejandra Correa (Minas, Uruguay; vive en Buenos Aires desde los 3 años de edad y adoptó la nacionalidad argentina)

Largos pasillos de la noche
me fui

dejé una niña
que gime y se deshace
del otro lado de ese abismo

no hay noche
ni el último de los relojes

las palabras son apariencias

escaleras en las que nadie
silba a las ocho

Largos pasillos de la noche
mi augurio se cierra
y me deja sin aire

mi cuerpo crece escondido
en el certero hueco
del plexo

y este silencio se pudre
se pudre
ahí donde mañana
—tal vez mañana—
se derramen salmos y girasoles
y un río de lava

donde la soledad reviva
intacta
danzando

en largos pasillos de la noche

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MensajePublicado: Sab May 05, 2018 2:22 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

GLENDA JOY, 1951
momper (Hislibris, 2008)

Una vida colmada,
anticipo de un futuro promisorio.
Un más allá de este más acá nuestro,
a distancia abrumadora, inabordable,
que abate necesariamente,
pues necesaria es.

Presencia que atormenta
a secretos admiradores
atormentados por tu ausencia

Tan inalcanzable para ellos como para nosotros

Tu vida ya se ha cumplido
y no hemos formado parte de ella

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MensajePublicado: Vie May 18, 2018 10:41 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

ORFEO REVISITADO
Ignacio Ruiz Pérez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, 1976)

Yo avanzo y no encuentro más que vacío,
ruinas de una ciudad en llamas

todo pasa en mi memoria:
el claro envés de la tarde, el tibio silencio,
las palabras no proferidas…

yo soy en medio de los restos
y aunque descubro los contornos
de edificios, muros y parques,
a veces, sólo a veces,
consigo adivinar su nombre

una imagen enciende mis ojos,
el silencio se aclara y deja pasar el sol
pero pronto un anuncio de borrasca
deslíe la frase y retorna la noche

yo soy mudo porque mi lengua
se enreda en las cosas;
también soy ciego porque aun con la luz encendida
mi paso es lento y torpe mi vigilia

sólo cuando desvío la mirada
se enciende mi pensamiento
y vuelvo a ver los edificios, los muros
y los parques de la ciudad en llamas.

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MensajePublicado: Vie May 25, 2018 11:47 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Víctor Gaviria (Liborina, Colombia, 1955)

HUBO UN TIEMPO...

Hubo un tiempo en que no había
muchas cosas de qué hablar,
para las fiestas uno no tenía que vestirse de ninguna
forma especial,
llegada la oscuridad uno corría
escaleras arriba, sin peinarse y
sin colonia alguna,
¡la simple cara gastada por el día
era la tarjeta de invitación
más espléndida!
Eso fue cuando no había orden,
cuando no había tiempo futuro, sino
el tiempo reposado que juega en los callejones
cerrados...
Cuando el tiempo nos buscaba
y no nos encontraba, cuando había una pieza
de huéspedes para nosotros en cada casa, y allí
nos escondíamos de nosotros mismos, como las joyas
en la noche de los cajones...
Ahora la fiesta ha terminado, señores,
¡la fiesta terminó..!



ESCÓNDANME...

Escóndanme, días necios, escóndanme, días perdidos,
escóndanme como a monedas viejas,
como a fotos de aniversario
o de infancia.
Escóndanme para que la oscuridad me enseñe
qué amor puede tener
una llave escondida por una puerta cualquiera.
Cúbranme con algo tan espeso como la tierra,
cúbranme de sueño y alejamiento, escóndanme
como al cuerpo de una desgracia, guárdenme
de este tiempo inútil que no aprovecho,
esperen que crezca mi corazón y que las sombras
le enseñen la fuerza y la humedad de la luz,
el paraíso indecible de estos días.

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MensajePublicado: Dom Jun 10, 2018 10:03 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

CARRER DE SANT ANTONI DE PÀDUA
José María Fonollosa (Barcelona, 1922-1991)

Sorprende especular con las palabras.
El futuro no existe. No ha llegado,
ni nunca llegará, hasta mi presente.

El presente no existe. Al darme cuenta
del instante en que vivo este es pasado.

El pasado no existe. Al evocarlo
contemplo algo que ha muerto ya en el tiempo.

Pero el tiempo no existe. Entonces yo
¿no viviré, no vivo, ni he vivido?

Asombra dónde llevan las palabras.
No soy una abstracción. Yo soy materia
y esta cumple su ciclo en el espacio.

Desconozco en qué espacio. Es una incógnita.
No alcanzo a conocer sino de límites.

No sé si cumplo bien lo a mí asignado,
ni cuál es mi tarea tan siquiera.

Acaso formo parte de algo, o de alguien,
para mí de tamaño inconcebible,

como ínfima bacteria o humilde célula
de ese cuerpo en el cual emerjo y muero.
Como lo hacen en mí ignorados seres.

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Ultima edición por momper el Mar Jun 26, 2018 10:18 pm; editado 1 vez
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MensajePublicado: Lun Jun 25, 2018 10:34 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

EL AGRADECIDO
Rafael Alcides (Barrancas, Cuba, 1933-2018)

Toda mi vida ha sido un desastre
del que no me arrepiento.
La falta de niñez me hizo hombre
y el amor me sostiene.

La cárcel, el hambre, todo;
todo eso me ha estado muy bien:
las puñaladas en la noche,
y el padre desconocido.

Y así de lo que no tuve
nace esto que soy:
bien poca cosa, es verdad,
pero enorme, agradecido como un perro.

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MensajePublicado: Sab Jun 30, 2018 6:45 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

EL ROCK DE LA CÁRCEL
Jorge Boccanera (Bahía Blanca, Argentina, 1952)

Ella pone la radio a todo volumen cuando intento escribir,
cuando quiero dormir,
ella baila en el piso de arriba.
Baja las escaleras con fuerte zapateo,
sus hijos lloran,
sus perros ladran.
Todo el santo día hay personas que tocan a mi puerta
y por toda disculpa dicen: me equivoqué de puerta.
Ahora sube las escaleras corriendo, da un portazo
en su cuarto y discute a los gritos.
Sus hijos ladran,
sus perros lloran.
Con ella el vecindario es mucho más que una riña
de gallos en el techo,
mucho peor que una explosión adentro de la almohada.
Un día respiré profundo, subí las escaleras,
me atendió un hombre que estaba agonizando,
dije tímidamente: me equivoqué de puerta,
mis hijos lloran,
mis perros ladran.
Ella tiene la radio a todo volumen cuando intento escribir,
cuando quiero dormir,
ella baila en el piso de arriba.
Hace años que mi único deseo es cruzarme
con ella en la escalera,
y decirle a la cara ¡me voy!
y rociarla con nafta,
y apagar mi cigarro en su vestido rojo.

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MensajePublicado: Mie Jul 11, 2018 6:23 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

SECUOYA
Zbigniew Herbert (Lwów, Polonia, hoy ciudad ucraniana, 1924-1998)

Góticas torres de acículas en valle cortado por un torrente
no lejos de Mount Tamalpais donde al alba y al atardecer
densa la niebla como oceánicos ira y arrobamiento
en esta reserva de gigantes exhiben el corte de un árbol
éneo tocón de Occidente
de vetas tan regulares como círculos en el agua

y algún perverso inscribió aquí las fechas de la historia humana
a una pulgada del centro el incendio de la lejana Roma de Nerón
en la mitad la batalla de Hastings la expedición nocturna de los drakkars
el pánico de los anglosajones la muerte del desdichado Hárold
referida con un compás
y finalmente aquí en la orilla de la corteza el desembarco de Normandía

El Tácito de este árbol era un geómetra no conocía adjetivos
no conocía la sintaxis del terror no conocía palabra alguna
así que contó añadió años y siglos como para decir no hay
nada salvo nacimiento y muerte nada sólo nacimiento y muerte
y dentro la ensangrentada pulpa de la secuoya

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MensajePublicado: Jue Jul 19, 2018 7:28 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

UNA EXCURSIÓN A LOS INDIOS RANQUELES
Miguel Gaya (Ayacucho, Provincia de Buenos Aires, 1953)

Para que engorde el caldo
le ponemos
cosas innombrables
Para que tenga sustancia
Y después negamos
“Tiene choclo nomás
Alguna tripa gorda…”

Tierra de ranqueles es esta
De cristianos dudosos
Más que de mentiras
nos alimentamos de ocultamientos
Todos comimos
Carne de yegua
gusanos de la tierra

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Ultima edición por momper el Mie Jul 25, 2018 4:45 am; editado 1 vez
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MensajePublicado: Mie Jul 25, 2018 4:45 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Roberto Fernández Retamar (La Habana, 1930)

EXPLICACIÓN
Siempre quise escribir un poema
tan breve
como aquel de Machado:
«Hoy es siempre todavía»;
o incluso como aquel de Ungaretti:
«M'illumino
d'inmenso»;
pero ya ven:
me pierdo en explicaciones.


PALACIO COTIDIANO
(fragmento)
Yo decía que el mundo era una estrella ardiente,
laberinto de plata, cerrazón con diamante:
y ahora descubro el júbilo de la estancia minúscula,
la vida emocionada del vaso entre mis labios,
más cristalino y claro si el sol se apoya y canta
en sus paredes límpidas. Ahora veo el dorado
temblor que se levanta del pedazo de pan,
y el crujido caliente de su piel. Y me es fácil
entrar en el palacio cotidiano, manual,
de las enredaderas del patio, donde un príncipe
de silencio y de sombra calladamente ordena.

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