Foro de Hislibris

[KEMENTERIO]

[Disléxico]

Que estás revelando KEMENTERIO, ¿qué la señora Hudson, no es Mosa, sino Mosso disfrazado? ¿Que para evitar que fuese publico el descubrimiento del doctor William-Lr Budd, ordeñó la vaca en la cuadra para echársela al té?
Cambio mi voto: la señora Hudson.
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Al final, después de la tapia, no hay nada. Solo oscuridad.

[KEMENTERIO]

El descuartizador de Booker´s street II

Oculto: 

Recuerdo que ya levaba más de una semana alojándome en Baker Street, y había visto en más ocasiones a la atenta señora Hudson, que a mi casero. Holmes salía todas las noches, y cuando volvía, un poco antes del amanecer, se encerraba en su estancia y no volvía a asomar la cara. Uno de los días decidí esperar su llegada mientras terminaba mi estudio sobre los contagios. Había entregado un borrador al doctor William-Lr, pero este me lo había devuelto, alegaba que era una vergüenza presentar algo tan importante con un aspecto tan deplorable; y tenía razón; por las prisas, presenté mi estudio sin una mínima revisión, algo imperdonable para alguien tan meticuloso como yo. Por suerte, una de las enfermeras del hospital, compañera de estudios, me ayudó en la revisión definitiva.
Mientras pasaba a limpio las dos últimas páginas y tentado de añadir un par de ellas más, escuché crujir los escalones de caoba de la entrada. Dejé la pluma y me incorporé. Mi presencia no sorprendió a Holmes.
—Buenos días —me dijo, observé que llevaba algo bajo su capa. Era un animal, pero no pude distinguir lo que era—, ¿ha terminado ya su estudio? —Me dijo señalando a la mesa.
De nuevo él sabía lo que yo estaba haciendo, mientras que yo no tenía ni idea de quién era mi anfitrión.
—Solo son unas notas —balbucee.
—Pues espero, mi querido Watson, que en esas notas, haya incluido también la Fiebre Gafe. No solo hay que cuidar los líquidos que bebemos, imagino que su doctor sabrá que el veneno se encuentra en más lugares. ¿Puede hacerme un favor?
—Por supuesto.
—Acompáñeme.
Un gato, al acercarme pude verlo. Bajo su capa llevaba un gato callejero. El animal, al abrigo de Holmes, se veía reconfortado. Llegamos a su habitación.
—Espere un segundo —cerró la puerta tras de sí, y al instante, volvió a abrir, apareciendo con un saco de arpillera—, puede llevar esto al sótano —lo dejó en mis manos. El gato se había colocado entre sus piernas, su hocico parecía presentar una mueca de asco ante el extraño paquete. Se volvió alzando el rabo, haciendo que este se rozase con las piernas de Holmes, él también se giró, cerrando la puerta ante mi cara.
Mi maldita curiosidad. Miré dentro del saco y, sobresaltado, lo dejé caer en la escalera. Creí escuchar una carcajada apagada a mi espalda. Tres gatos muertos. Este tipo recogía gatos en las calles, para matarlos. Lo arté con fuerza y lo dejé donde ma había pedido. Él sabrá lo que hace.
Aquella misma mañana entregué mi estudio, haciendo una leve alusión a la Fiebre Gafe, lo que me valió una felicitación. Volví un poco antes a casa. Esa noche saldría a tomar una pinta. Tenía que celebrar que ya había acabado mi duro trabajo.
Me resultó extraño encontrar a Holmes sentado frente a la chimenea. El gato estaba vivo y dormitaba sobre su regazo. Lo dejó en el suelo y me saludó.
—¿Le apetece que salgamos a cenar?
El gato, negro como el carbón, pero con una gran mancha blanca en la panza, cruzó la habitación en diagonal, pero de nuevo me dio de lado. Caminó certero hasta la puerta del sótano y empezó a maullar con fuerza.
—Por Dios Watson, ¿cerró usted el saco?
—¿El de los gatos muertos?
Una sonora carcajada de Holmes me hizo girar la cabeza con violencia.
—Vamos hombre, por quién me toma. Soltemos a los pobres animales. Waterloo, aparta de la puerta —dijo al felino mientras lo apartaba con su pie.
Tomó el saco, que se agitaba convulso y nervioso, y junto a la boca de la carbonera lo abrió. Los gatos tomaron las calles de Londres cono si levaran años esperándolas, como si quisieran descubrir todas y cada una de las historias que allí se ocultaban de miradas de curiosas… y curiosos. Con ansia. Ávidos de volver a vivir. Waterloo miró la trampilla de la carbonera, y volvió a levantar su rabo mientras me mostraba su impudicia al alejarse de mí.

Oculto: 

Mis disculpas por errores y erratas, pero escribir sin pensar ni releer es lo mío

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Sin maestros la vida desaparecería en la tierra en tres años... ¿O. Era sin abejas?

http://cordojo.blogspot.com.es/

[ave]

Bueno, con tanto gato ya me inclino a pensar que el asesino es el perro. Pero no votaré todavía. Me faltan datos. Y por supuesto que te perdono tus errores y erratas, pero sólo porque este relato está fuera de concurso. Ya te pillaré con los que envíes.

De momento, me gusta. Prosa Conandoyleriana.
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Pero, por favor, opinen lo que quieran sobre nuestros relatos.

[KEMENTERIO]

Por cierto, ya llevamos un mínimo de 4 miembros de la comunidad pululando por esta crónica...
Poco a poco iremos apareciendo el resto, y también incorporaré algo de los relatos... Aún no se el que... A ver lo que mandáis, espero que todos tengan su aporte... Los cortos, que largos no leo...
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Sin maestros la vida desaparecería en la tierra en tres años... ¿O. Era sin abejas?

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[Hassah]

Últimamente doy vuelta por aquí para leer el nuevo serial de Kemen. Muy rico, y el tono estupendo. Tú sigue, que yo leo. Entremes, o carta de ajuste, le llaman a esto.

[ave]

[akane]

Creo que Javi_LR, Nausícaa también aparece por ahí, y supongo que el gato será Farsalia...
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"Tudo vale a pena quando a alma não é pequena" (Pessoa).

"Voy a anclar mi alma atormentada a la flota británica y a preparar unas galletas" (Susan Baker).

[Nausícaa]

[KEMENTERIO]

¿Un gato con nombre de batalla y que anda en diagonal Farsalia?


Vaya mentes calenturienta.
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Sin maestros la vida desaparecería en la tierra en tres años... ¿O. Era sin abejas?

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[inigo montoya]

A ver, a ver, yo sigo pensando que entre todos la mataron y ella sola se murió. ¿O el solo se murió?.

Esperamos la continuación de la historia, por ahora solo he localizado a dos foreros. prometo leer más despacio, casi como tú escribes, Kemen.
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"Como desees"

[KEMENTERIO]

Ante la calma chicha y viendo que nada pasa, me siento como un cronista que nunca viese batallas, que nunca viviera cambios... un cronista que tuviera que escribir:
13 de febrero de 1325, hoy tampoco ha pasado nada...
No obstante, mi crónica de la nada sigue su curso...

El descuartizador de Booker´s street III

Oculto: 

Y llegamos a nuestra tercera semana de convivencia.
Waterloo había empezado a mostrar una aversión extraña a mi persona. Solo dejaba de mirarme con ojos acusadores cuando escribía en el aparato que Holmes me había pedido que usara. Una infernal maquina escribidora que le habían regalado. El repiqueteo de las teclas al que seguía un golpe de la varilla sobre el rodillo se metía en la cabeza, y se quedaba allí incluso horas después de haber dejado de usarla. No obstante, y debido a la insistencia de mi anfitrión, “Watson, úsela, estamos ante la muerte de un siglo rancio que nos llevará a la era de las máquinas; cada vez más perfectas, cada vez más pesadas, cada vez más prodigiosas…”
No me quedó más remedio que empezar a usarla, aunque solo la utilicé para escribir mi diario.
Ahora que tengo ante mí aquellas páginas, recuerdo la maldita “Sholes Glidden”
Su martilleo viene a mi mente a cada palabra que leo, por suerte Holmes dejó de insistir en que la usara unos días después de que partiera aquella visita que estuvo con nosotros toda esa semana.
Recuerdo, que al ruido martirizador se le unía un pequeño problema, cada vez que pulsaba la tecla “a”, un crujido metálico se transmitía desde mi dedo hasta la muñeca. Tanto me molestaba que me obligué a no usar esa letra. Ahora que leo mis notas, descubro que al tener que pensar un poco cada palabra y verme forzado a rebuscar entre mi limitado léxico; escribí una semana de mi vida con un sentido y profundidad, que nunca más he vuelto a presentar ante el papel. Huelo la hoja y leo.
“Jueves veintisiete de Septiembre:
Mis veinte noches en este domicilio me ofrecen un nuevo mundo. Veo un hombre prodigioso que no percibe los hechos como el resto. Holmes ve dentro de los nosotros, intuye nuestro discurrir. Su ingenio le socorre. Es experto en componer el devenir de un individuo solo con ver sus botines, oír el terciopelo de su sombrero. Holmes pone sus dedos en un hombro y percibe el pulso, el fervor… Mínimos hechos que sé imperceptibles.
Uno de sus múltiples conocidos llegó el domingo. Sospecho que esconde cierto secreto, pero no doy con él. Lo estudio con detenimiento pero ignoro qué esconde. Lo veo moverse y noto que sus movimientos me dicen sus hechos, pero soy torpe en conseguir leerlos. Dudo de lo que veo, sé que no es lo existente.
Holmes descubre que busco lo insólito. Sé que ríe por dentro. Sus ojos me lo dicen. Simulo seguir escribiendo en este ingenio del demonio en el que me prohíbo el uso de un símbolo.
Hoy, nuestro huésped tiene decidido irse. Lo dijo en el té. Creo que Miss. Hudson conoce su secreto. Entiendo que soy el único que no lo puede ver.
Holmes lo despide con un sonoro beso, y se encienden sus pómulos.
¡Es mujer! Me dije entre dientes.
Holmes ve en mi rostro que por fin he descubierto el secreto. Y ríe. Siempre ríe en el momento en que descubro lo que él quiere que encuentre. Y lo insulto en mi mente, pero crece mi reconocimiento. Sé que soy su títere, y lo peor es que disfruto viéndolo mover los hilos.
Su conocido, Hinks Monthull, es Miss M. Huells Windmills. Lo leí en el bolso que puse en el vehículo. Siento el resuello de uno de los corceles. Puede ser que esté riendo; el felino, que se nos une, ríe del mismo modo, y Holmes… y Miss Hudson.
Creo que en este domicilio solo soy un bufón, y lo peor es que lo disfruto.
Pueden seguir riendo, que en su regocijo veo lo que no supe ver, entiendo lo que no supe entender, y escribo lo que no pude escribir, y todo ello con el supremo esfuerzo de no desproveerme de mi conocimiento previo… Y por fin, me quito el corsé. Y me dejo ir. Y me libero. Y me despido de estos siete soles con siete noches de titubeos, y me despido del engendro luciferino que me oprime; y con ímpetu. Respiro hondo e izo el índice… Y con un fuego que surge en mi interior presiono… “A”… Y respiro hondo.

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Sin maestros la vida desaparecería en la tierra en tres años... ¿O. Era sin abejas?

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[Hassah]

Ese Kementerio, sosteniendo sobre sus hombros el comienzo del concurso...
Me encantó esa creación de lenguaje tan intencional en la temible e incómoda "máquina escribidora". Genial.

[inigo montoya]

Esto se pone muy interesante. Quiero más.
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"Como desees"

[KEMENTERIO]

Visto que van apareciendo viejos conocidos, me pongo a escribir el 4.

Recopilemos, por ahora van:
Javi, Farsalia, Likine, Montoya, Nausicaa, y un poco de Yo...
Hoy van :mi sensey, Lucie, el León, el alquimista del relato de Venus y la invitación a té de Akane, pero como es Holmes, la he convertido en té.

Lo lamento, pero ni he revisado ni doy para más.

El descuartizador de Booker´s street...IV

Oculto: 

Martes 2 de Octubre, cuatro semanas ya… Leo en una pequeña nota al margen de uno de mis trabajos de aquellos tiempos. Caigo en la cuenta de que llevo días sin releer mi diario, dejo los lentes sobre el mármol de mi laboratorio y vuelvo a los escritos en que muestro el alma de Holmes mucho más que la mía. Empiezo a ser consciente de que esto va más de él que de mí, yo solo soy un peón.
Releo por donde hace unos días que lo dejé, y caigo en la redundancia de mi última frase escrita con aquel engendro infernal, al que enmortecía aún más, la resistencia de una simple vocal. Todo el último párrafo es un grito desde el desaliento de un corsé opresor, suspiro al ver tan de seguido aquello de “respiro hondo”; pero he de reconocer que fue un alivio dejar de usar el artilugio y empezar a tomarme a Holmes un poco más en serio.
Leo.
Esta tarde acudimos al club, me sorprendió la firmeza con la que pidió un Té Negro Lapsang Souchong, es una variedad que jamás he probado… dejo de leer y recuerdo el momento segundo a segundo.
—¿Le apetece…? Le aseguro que este brebaje puede levantar a un muerto; sobre todo si se adereza con un poco de Jerez seco.
Holmes y su afición a los bebedizos, aún recuerdo aquella vez que resolvió un caso en el que la única pista eran las últimas palabras del pobre Ric Macpherson… “La melena del León”, dijo entre su último gorgojo de vida. Holmes no tardó mucho en dar con la respuesta. Aquel ser con melena venenosa era uno de sus entretenimientos en el tiempo en que escribía estas páginas… No sé por qué, pero leyendo el diario, acaba de venir a mi mente la imagen de un León desmelenado saliendo del mar y dando muerte al pobre Mac.
—Lo probaré —recuerdo que dije temiendo que fuera otra tomadura de pelo. Tomé la tetera y dejé caer un minúsculo chorro en mi taza, pero Holmes me detuvo.
—Hay que esperar siete minutos, mi querido Watson.
Ese primer chorro anaranjado, impregnó el ambiente de un aroma a sándalo y jazmín. Holmes pidió que me cambiaran la taza.
Mientras esperábamos, tomó el diario sin dejar de mirar el reloj dorado con alveoladas hojas de Onopordum, toda la cerámica que descansaba sobre los de los aparadores con grandes espejos del club rebosaba de imágenes florales, siendo el acanto el nexo común en todas las piezas.
—Curioso el caso de Don Roberto —dijo sin bajar el Presss and Journal, un extravagante diario escocés que yo jamás había visto.
—¿Don Roberto? —pregunté extrañado— Ese nombre me suena a trabajador de colonias; o capataz en las minas de Huelva, o un terrateniente en las plantaciones de azúcar, o incluso uno de esos bodegueros de Jerez.
—Está en lo correcto, es un gaditano gracioso que ha venido a las islas a luchar por la independencia de Escocia. Dice que viene a despertarlos. Robert Bontine Cunninghame Graham; y se hace llamar Don Roberto… Graciosito que es el muchacho. Al parecer, eso se da mucho por el sur de España.
—¿Lo del independentismo?
—No, Watson, lo de las risas.
Dejó el diario en el carro de prensa que nos habían acercado a la mesa y tomó el Herald. Sus grandes hojas impedían que Holmes pudiera ver el reloj; así que decidí controlar yo el tiempo que quedaba para poder probar el té. Por la boquilla salía una fina columna de humo que había transmutado su olor como por alquimia, los matices florales y leñosos, ahora solo eran de hojas de pino verde.
—Once —dijo Holmes entre un leve canturreo que acompasaba con su botín derecho sobre la oriental alfombra de hilo que tapizaba la gran sala.
—¿Once qué? —pregunté, temiendo haber dejado que pasaran más de los siete minutos.
—Asesinatos, según el periódico. Dicen que son ya once —Holmes rio con un sonoro carraspeo y me mostró la noticia—. Estos policías no sabrían encontrar ni sus posaderas en un retrete. Manifestaciones, tumultos, huelgas… Y ahora asesinatos. No es de extrañar el revuelo en las calles. Ya han pasado los siete minutos —dijo posando el diario sobre el Press que acababa de leer. Vertió un chorro cobrizo en el interior de mi taza, los matices anaranjados habían desaparecido; en verdad que aquello era un acto de alquimia, los dorados vueltos bronces.
Aquel primer sorbo inundó mi paladar con una serie de matices que recuerdo fielmente, canela, pimienta, chocolate bien amargo, una pizca de jengibre y la acidez de la lima; y todo ello sólo en un pequeño sorbo.
—Watson, ¿recuerda a la loca de esta mañana?
—No vi a ninguna dama extraña.
—Si hombre, la mujer que cantaba canciones gaélicas en la ventana de su casa mientras la criada le apretaba esos engendros del demonio en su cabellera para que su melena luciera más voluminosa.
—Holmes, jamás me atrevería a fisgonear dentro de la casa de una dama… Y menos de esa. Es una dama dulce que solo disfruta leyendo, escribiendo cartas de amor para la prensa dominical… Y al parecer, dando volumen a su cabello.
—Está bien Watson, no es una dama rara, ni hay crímenes en Londres. Lo que usted diga.

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