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El pequeño Pataxú, Tristan Derème

UNA APROXIMACIÓN A LA POESÍA
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Nausícaa



Registrado: 29 Oct 2011
Mensajes: 5978
Ubicación: Con los pies en la tierra y la cabeza en las nubes

MensajePublicado: Mar Jun 18, 2019 12:17 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Muere el poeta Antonio Cabrera Infante.

Que la tierra te sea leve.


https://www.levante-emv.com/cultura/2019/06/17/muere-poeta-antonio-cabrera/1890305.html?fbclid=IwAR2VHXzKpwVzrqtp_xF7y-sT2RqxysGBiMO_rm6FlZ7pwi8dS2WRBFvozYI
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Somos el tejido del que están hechos nuestros sueños. (W. Shakespeare)
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momper



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MensajePublicado: Mie Jun 26, 2019 4:19 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

EL 6 DE AGOSTO
Sankichi Toogue (Osaka, 1917-1953)

¡Cómo podremos olvidar aquella centella!
En un instante los 30 000 en las calles desaparecieron
En el fondo de las tinieblas, aplastados
los gritos de los 50 000 cesaron.

Cuando el humo huracanado y amarillo se desvaneció
los edificios estaban rajados, los puentes derretidos
los trenes llenos de gente quedaron chamuscados,
vasto páramo de escombros Hiroshima.
Con pieles colgando como tiras viejas
con las manos en su pecho
pisando líquido encefálico
vistiendo pedazos de tela quemada en sus caderas,
lloraban hombres y mujeres desnudos caminando en procesión.
Cadáveres como budas de piedra, dispersos en el jardín de una
escuela.

La muchedumbre se agolpó en la orilla del río,
luego trepó a las balsas,
y se convirtió en una pila de cadáveres bajo el sol abrasador.
En medio de las llamas que se levantaban en el cielo crepuscular
los barrios donde vivían mi madre y mis hermanos, aplastados
vivos,
fueron cubiertos por el fuego;
en un lugar lleno de excrementos
muchachas escolares estaban tiradas,
los vientres hinchados, los ojos arrancados, las cabezas sin pelo,
los cuerpos descuartizados.
El sol matutino alumbró a una masa anónima apiñada.
Nadie se movía.
En el estancamiento del hedor
se oía sólo el zumbido de las moscas.

¡Cómo podremos olvidar aquel silencio
que caía en la ciudad de 300 000 habitantes!
¡Cómo podremos olvidar
aquella plegaria nunca pronunciada por las cuencas blancas y
vacías de nuestras mujeres y nuestros hijos!

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MensajePublicado: Sab Jul 06, 2019 11:54 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

LAVORO NERO, VIII
David Franco Monthiel (Cádiz, 1976)

El teléfono suena. No: Es mi jefe.
Necesito una copa. Quizá dos.
No descolgar. Rodear su cuello
con cáñamo seco y patear su sillón.
No coger el teléfono. Coger un arma.
Armarme de valor. Valorar la huida.
Encender un cigarrillo.
Engañar a mi mujer.
Ser padre. No contestar.
No contestar. Alojar una bala
en la garganta que aguarda al otro lado.
La policía. Otra estadística. Una noticia.
Ser un breve junto
a una oferta de trabajo.

–Diga.

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MensajePublicado: Dom Jul 14, 2019 2:56 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

NABUCODONOSOR ENTRE LAS BESTIAS
(Daniel, IV, 33)
Carlos Martínez Rivas (nicaragüense nacido en Puerto de Ocós, Guatemala, 1924-1998)

Yo supe de lugares de donde regresé
henchido
y por días mi fisonomía habló a los extraños
de ese secreto, indiscretamente;
tal era el gozo que contuve.

Son esos lugares: la atracción
de lo inicuo; el azoramiento
del genio tentado, vacilando; el horror
de un rostro voluble como el de Myriam
que al parecer no haría sino destruir;
la envolvente estupidez, tenaz nodriza
amamantándonos; el
aturdimiento de la mala música.

Sé de esos lugares y de peores no me quejo
ni mi estilo opacaron.

Pero hay un lugar, sólo advertido
por los augustos y colmado de sino inmortal.
Donde la forma más ardiente y deliciosa de una virgen
ofrece a tu libertad un orden,
donde
el espacio se abre y vuelve a cerrarse
tras su acento exaltado.

Es de allí que volví embrutecido.


***

"En Daniel IV, 25-33, Dios castiga a Nabucodonosor, rey de Babilonia, por su soberbia. Lo arroja de en medio de los hombres a morar con las bestias del campo, a comer hierba como los bueyes y a empapar su cuerpo del rocío del cielo, hasta que llegaron a crecerle los cabellos como plumas de águila, y las uñas como las de las aves de rapiña. Al cabo del tiempo señalado, Nabucodonosor recobra la razón, con humildad bendice al Altísimo que domina los cielos y la tierra, es restablecido en su trono y aumenta su magnificencia".
Alejandro Bolaños Geyer
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MensajePublicado: Jue Jul 18, 2019 4:35 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

REALIDAD BELLÍSIMA PRESA
Alberto Frattini (Florencia, 1922–2007)

Realidad, bellísima presa
que me halagas y me huyes,
identidad de cada instante
florecido en el seno de la eternidad,
clamorosa red de los días
donde todo perece.
Adiós, serenos otoños,
áureas vendimias alegres,
adiós, melodiosa primavera
del tiempo, que encubres las espinas
y haces brillar las rosas.
Y todavía no eres un cadáver
que flota en el vacío,
todavía no eres un autómata
con la ilusión de existir,
mientras las cosas están en acecho:
las flores que nacen y perecen,
la luna con su risa de hielo.
Y que en la dispersión se extravíe mi alma,
azul con los astros,
libre en el viento, viva
en el mar, y fervorosa
a la hora del rocío
ante los ritos de la mañana.
Y que sobre el bochorno del vivir fragmentado
rompa el hechizo, como firme proa,
fraterna al agua, a la tormenta, al sol,
la realidad indivisible en el amor celeste.

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MensajePublicado: Jue Jul 25, 2019 3:29 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

MI CIUDAD
Luciano Luisi (Livorno, 1924)

Esta también es mi ciudad,
este montón de escombros y de polvo
que al margen de caminos, en la playa,
nos cuenta de las casas de una vez.

Estos también son mis hermanos
que incansables golpean con los picos
y remueven las piedras con las uñas
para buscar los restos de un amor.

Y estos también que yacen en el limo
en un abrazo de algas, entre asterias,
y miran con ojos fijos,
horadados por el salitre,
pasar eterno —denso cielo— el mar.

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MensajePublicado: Jue Ago 08, 2019 6:10 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

ILUSOS LOS ULISES
Ángel González (Oviedo, 1925-2008)

Siempre, después de un viaje,
una mirada terca se aferra a lo que busca,
y es un hueco sombrío, una luz pavorosa,
tan sólo lo que tocan los ojos del que vuelve.

Fidelidad, afán inútil.
¿Quién tuvo la arrogancia de intentarte?
Nadie ha sido capaz
—ni aun los que han muerto—
de destejer la trama
de los días.

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MensajePublicado: Sab Ago 10, 2019 3:37 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

EL CAFECITO
Javier Cevallos Perugachi (Quito, 1976)

¿Ves aquel pajarito
parado en mi árbol de capulí?

… está muerto

yo lo maté:

lo dividí en dos partes
le arranqué las vísceras
y lo rellené con algodón

lo hice
porque siempre quise tener
un pajarito
parado en mi árbol de capulí

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MensajePublicado: Vie Ago 16, 2019 9:10 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

GENEALOGÍA DEL HOMBRE
Ignacio Díaz Delmonte (Valencia, 1967)

Entre tantos millones de galaxias
que no caben en el cerebro ni en el cielo
pudiera verme quark microscópico,
ácaro que va a morir bajo mi peso,
mota de polvo que viaja sin destino.

Y pudiera decir que hay algo más
para no sentirme solo en tanta inmensidad.

Y pudiera pensarme único y maravilla,
ya frágil ya virus ya ombligo del todo,
creación sublime o extraordinariamente divina.

Mas son todas casi como yo o cualquiera:
sumas de hidrógeno y oxígeno —de acuarelas—
y nitrógeno y carbono —y de origen—.
Somos, salvo de helio, nebulosa,
estrella, viento solar, supernova...

Antes de vivos ya éramos cósmicos y futuro.
Así, frente al espejo, me descubro
casi infinito, creciente,
sopa primigenia que ya es
propagación y ebullición celeste.

Me asomo a la noche y saludo
a mis hermanos estelares;
recorren mi cuerpo férricos y ardientes flujos
que ascienden del más profundo centro de la tierra;
la piel se estira y avanza extensa
hacia el último confín del universo;
late el corazón al ritmo de púlsares radiantes;
sueño espirales lácteas, cometas,
cúmulos globulares...

Partiendo de su origen y su densidad
reescribo la genealogía del hombre:
vástago de una nube molecular
que imaginó ser algo más
que luminoso semillero de soles.

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MensajePublicado: Sab Ago 24, 2019 5:20 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

CITROËN MÉHARI
Carmen Camacho (Alcaudete, Jaén, 1976)

"Llévame, oh llévame a la perdición
en mobilette, mi amor".
Aníbal Núñez

Haberme dicho, amor, en tus cartas
cibernéticas, que el descapotable
ese del que me hablabas
y me jurabas —qué cara tienes—
aparcar en mi puerta, las vecinas
pendientes, yo arreglada,
haberme dicho, leche, que ese coche
era como eres tú, un amasijo
de risas, una cosa por revisar
sin puertas, sin cadenas, sin ventanas,
sin luces, ¿y el techo?
—contigo siempre llego a La Encomienda
con la atmósfera por montera—.

Si yo hubiera sabido antes esto
(quién iba a imaginar),
que una tartana, tú la llamas Mehari,
sin tilde, así: Mehari,
era tu descapotable tan famoso,
y que ahora me sonríes, las manos
al volante, las chanclas sobre el freno,
que me maten si no salgo corriendo
a buscarte y a darnos a la vida
al vuelo, a ras, al Duero.

Tocata y fuga a dos caballos. Esta
es la hora de darnos jaque, pronto.
Haberme dicho, amor, que tú eras esto.
Hubiera cabalgado antes.

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Ultima edición por momper el Jue Ago 29, 2019 10:12 pm; editado 1 vez
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MensajePublicado: Jue Ago 29, 2019 10:10 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

POLVO AUSTROHÚNGARO
María Eloy García (Málaga, 1972)

te tomé yo por el asedio de viena
rondándome por los ojos el ejército germanopolaco
de tus dedos dudando de mi dieta
de repente sudando
santa alianza antiturca ofensiva
me conquistas hungría (tú sí que sabes lo que me gusta)
pero no me toques belgrado/
aún así tú dispuesto y por la fuerza
me arrebatas me fascinas sarajevo me dislocas transilvania
qué desastre de paz 1687
se me sublevan los balcanes
yo miro cómo me tocas y trato de moverme encima
eduardodesaboya debajo
pero te tengo cogido por el danubio/
pensar que me hiciste (austriahungría imprecisa)
la más perfecta imposición de lengua
ya no administrativa sino colonial/
que a algunos turcos vencidos todavía hoy
nos cuesta asentarnos en cualquier sitio

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MensajePublicado: Dom Sep 08, 2019 3:06 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

SONETOS MEDICINALES
Pedro Bonifacio Palacios, Almafuerte (San Justo, Provincia de Buenos Aires, 1854-1917)

¡AVANTI!
Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas...
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.

Obcecación asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura
y en cualquier infeliz se me figura
que se mellan los garfios de la suerte...

¡Todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de su muerte!


¡PIÚ AVANTI!
No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo,
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya malherido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
o como Lucifer, que nunca reza,
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...

¡Que muerda y vocifere vengadora
ya rodando en el polvo tu cabeza!


¡MOLTO PIÚ AVANTI!
Los que vierten sus lágrimas amantes
sobre las penas que no son sus penas;
los que olvidan el son de sus cadenas,
para limar las de los otros antes

Los que van por el mundo delirantes,
repartiendo su amor a manos llenas,
caen, bajo el peso de sus obras buenas,
sucios, enfermos, trágicos... ¡sobrantes!

¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡Nunca sigas impulsos compasivos!
¡Ten los garfios del odio siempre activos,
los ojos del Juez siempre despiertos!...

¡Y al echarte en la caja de los muertos,
menosprecia los llantos de los vivos!


¡MOLTO PIÚ AVANTI ANCORA!
El mundo miserable es un estrado
donde todo es estólido y fingido,
donde cada anfitrión guarda escondido
su verdadero ser, tras el tocado.

No digas tu verdad ni al más amado;
no demuestres temor ni al más temido;
no creas que jamás te hayan querido
por más besos de amor que te hayan dado.

Mira cómo la nieve se deslíe
sin que apostrofe al sol su labio yerto,
cómo ansía las nubes el desierto
sin que a ninguno su ansiedad confíe...

¡Trema como el Infierno, pero ríe!
¡Vive la vida plena, pero muerto!


¡MOLTISSIMO PIÚ AVANTI ANCORA!
Si en vez de las estúpidas panteras
y los férreos estúpidos leones,
encerrasen dos flacos mocetones
en esa frágil cárcel de las fieras

No habrían de yacer noches enteras
en el blando pajar de sus colchones,
sin esperanzas ya, sin reacciones
lo mismo que dos plácidos horteras

Cual Napoleones pensativos, graves,
no como el tigre sanguinario y maula,
escrutrarían palmo a palmo su jaula,
buscando las rendijas, no las llaves...

¡Seas el que tú seas, ya lo sabes:
a escrutar las rendijas de tu jaula!

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MensajePublicado: Mie Sep 11, 2019 5:25 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

LA ESCUELA DE ATENAS
Enrique Trogal (Cuenca, 1954)

No hay ruido alguno
el monte apacible respira
algo resuena en la nada

oscuro adviene el jardín

el tiempo trastabillea
su horizonte en oro se hunde
arde una gema y el ojo

acaricia una cadera

Julia Gonzaga advierte
el sofisma y sonríe
Juan de Valdés la instruye
en política y otras artes
escondidas en su escote


***

«La primera carta, del 18 de setiembre de 1535, presenta a Valdés trabando relaciones con doña Julia Gonzaga. La frase de admiración con que inicia la carta parece indicar que era la primera vez que la veía y gozaba de su conversación: "En Fundi me estuve un día con aquella señora, que es grandísimo pecado que no sea señora del mundo todo, bien que Dios creo que ha proveído assy porque también nosotros pobretos podamos gozar de su divina conversación y gentileza que no es punto inferior a la hermosura"».
http://loqueyotevoyacompartir.blogspot.com/2016/10/refora-en-italia-julia-gonzaga-juan.html
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MensajePublicado: Jue Sep 26, 2019 12:15 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

FUE HIELO ABRASADOR
Marcos Castrillo (Valladolid, 1994)

Es hielo abrasador,
es fuego helado.
Es un rayo que no cesa,
son espadas como labios.

Es el viento de un pueblo,
lejano,
perdido,
olvidado.

Son las prosas profanas
de un azul cielo
por los hijos de la ira
destrozado.

Es un fui,
es un sido,
es incluso un seré.

Es una duda rubeniana,
cisnética,
interrogante,
es una greguería
sin humor,
sin talento,
con un símil
agotado.

Es soneto petrarquiano,
puede que de Garcilaso.
Es satírica burlesca
y amor metafísico y cantado.

Es una canción desesperada,
y a fin de cuentas,
sólo es polvo enamorado.

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Ultima edición por momper el Vie Oct 18, 2019 4:14 pm; editado 1 vez
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MensajePublicado: Vie Oct 18, 2019 4:11 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

BAJORRELIEVE ASIRIO
Luis Alberto de Cuenca (Madrid, 1950)

«Los asirios basaron su sistema de gobierno en
la crueldad y el terror. Asiria nunca dio nada a
cambio de los tributos que imponía: ni una
administración, ni una cultura, ni siquiera
seguridad; tan sólo miedo. Cuando Nínive, la
"madriguera de los leones" de la Biblia, cayó, en
625 antes de Cristo, todo el Creciente Fértil respiró
aliviado. Nadie lamentó su destrucción. Nadie se
preocupó de reconstruirla. Nínive fue abandonada
para siempre, e incluso se perdió la memoria de su
asiento» (José Pijoan, 1948)

Les gustaba matar, deportar muchedumbres,
empalar, cortar cuellos y levantar pirámides
de cabezas cortadas, incendiar las cosechas,
desollar a los hijos de los reyes rivales
y clavar sus pellejos en las torres más altas
de sus propios palacios, saquear las ciudades
rebeldes y cegar el cauce de los ríos
con pilas de cadáveres...

Y, sin embargo, cuánta enorme y delicada
belleza y cuánta vida terrible y fascinante
puede uno encontrar en las salas asirias
del Museo británico. Yo cambio todo el arte
occidental del siglo XX por uno solo
de esos bajorrelieves que hacen hervir la sangre.

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