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El pequeño Pataxú, Tristan Derème

UNA APROXIMACIÓN A LA POESÍA
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momper



Registrado: 14 Dic 2008
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MensajePublicado: Lun Jul 30, 2018 12:44 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

LAMENTO DEL GUARDIA FRONTERIZO
Li Bai (o Li Po; Suiye [?], Asia Central, 701-762)

Por la puerta norte, el viento sopla cargado de arena,
¡solitario desde la aurora de los tiempos!
Los árboles caen, la hierba amarillea con el otoño.
Escalo torres y torres
para vigilar la tierra bárbara:
un castillo desolado, el cielo, el vasto desierto.
Ya no queda ni un muro en este pueblo.
Huesos blanqueados con miles de heladas,
promontorios cubiertos con árboles y hierba;
¿quién causó estos despojos?,
¿quién despertó la violenta ira imperial?,
¿quién ha traído al ejército con bombos y timbales?
Reyes bárbaros.
Una dulce primavera dio paso a un otoño sediento de sangre,
un torbellino de guerreros desplegado por el reino medio,
trescientos sesenta mil,
y el dolor, el dolor como la lluvia,
dolores que van y vienen,
desolados campos desolados,
y en ellos ningún niño de la guerra,
ya no hay hombres que ofendan ni defiendan.
Ay, cómo entender el horrible dolor de la entrada norte,
el emblema de Rihoku caído en el olvido
y nosotros, los guardias, a merced de los tigres.

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MensajePublicado: Sab Ago 04, 2018 7:14 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

NERUDA
Abhay Kumar (Nalanda, Bihar, India, 1980)

Qué dijo mi padre
cuando le mostré
mi primer poema

Qué dijo la descastada niña Tamil
a quien consideré
una diosa de mil años

La violé –“fue
el encuentro
de un hombre con una estatua”

Qué dijo mi hija enferma
antes de morir a los ocho años
en la Holanda ocupada por los nazis

¿Escuché su voz
atravesando
el océano?

Qué dijeron los poetas disidentes
en los gélidos gulags de Siberia
al escuchar mi Oda a Stalin

Qué dijo el doctor
antes de inyectarme en el estómago
en un hospital de Santiago

Morí seis horas y media después
Ahora que me han exhumado
estoy intentando recordar

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MensajePublicado: Mar Ago 28, 2018 1:13 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

REGLA DE LAS DIMENSIONES
Darío Rojo (Eduardo Castex, provincia de La Pampa, 1964)

Obsoleto como el rito del columpio,
mientras pasa junto al cúmulus de las situaciones
hipotéticas,
va el liróforo con su corona de apio y mirto
por un pantano de oxígeno
simulando la evanescente aniquilación del individuo

hasta que la naturalidad de la asimetría interna
se vuelva informe y vacía en la respiración del pleroma.

Por eso está escrito

que si en el momento en que una máquina se rompe
comienza, cual inconsciente amburbia, la tentación
de lo absoluto,

es necesario inmolar cien bueyes
y, una vez más, enmendar el gobelino.

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MensajePublicado: Jue Ago 30, 2018 5:06 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

EL MANUSCRITO
Julia Hartwig (Lublin, Polonia, 1921-2017)

En la casa natal de Beethoven
puede verse, expuesto en una vitrina,
un autógrafo del compositor
repleto de tachaduras y correcciones.
Es la carta en la que pide a un poderoso
príncipe que acepte
la sinfonía que acaba de concluir.
Ninguna composición de este genio
muestra sobre el papel huellas de un esfuerzo
como el que trasluce esta carta,
dirigida al soberano de un pequeño Estado
a quien hoy ya nadie recuerda.

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MensajePublicado: Mie Sep 05, 2018 3:45 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Juan Manuel Roca (Medellín, Colombia, 1946)

ESTACIONES

El hombre que señaló el pájaro en su vuelo
ya no existe.
Ni su tosca mano tomando la empuñadura del
revólver.
Ni el pájaro cayendo en espiral entre hierbales.
El beso. El encuentro de las bocas en el último
peldaño.
Ni siquiera la escalera de caracol
Subiendo como volutas de madera hasta el
balcón.
Ni el balcón donde soñabas bajo el traje de
lino.
No existe la mujer
Que paladeaba escamoteadas ciruelas
Ni la ira del jinete en su caballo tras de ella
Ni el caballo como un viento encerrado en su
pelaje.
Llegado el momento, tocados por los dedos
del vacío,
¿Cuál la diferencia con lo que nunca ha sido?



MONÓLOGO DE LA BAILARINA

Ahora soy flor.
Luego cascada.
Un secreto pájaro dicta el vuelo
A mis frágiles pies, en el tablado.
Si debajo de mis zapatillas
Hay un mundo estático, lo ignoro.
¿Me entenderán si les digo
Que las gotas de sudor son más preciadas
Por mí que los collares?
Ahora soy fuego.
Cuando vuelvo en mí,
Cuando la música ha cesado
Y veo a los demás, que son mi espejo,
Me asusto de saber que fui flor,
Que fui cascada, que fui fuego.



RONDA DE LOS VIAJEROS

Ahora rondan el cielo los vigilantes. Alguien peina la cabellera
de Berenice o ronda la constelación del Centauro.

Algo nos dice que una voz recorre las praderas del cosmos y se
desliza como la noche en el cristal de una escotilla.

En las terrazas, con catalejos y telescopios, un hormigueo de
ojos busca a los vigilantes.

Sabemos que la misma noche del cosmos es la aldeana noche
que cruza nuestro jardín, nuestra ventana.

Pero quisiéramos preguntar a los viajeros, si al dejar nuestra
esfera se escucha el ladrido de los perros, la algarabía del hombre
en los valles de la tierra.

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MensajePublicado: Sab Sep 15, 2018 4:13 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

ENRIQUE DELHORME (1852-1881)
Tulio Mora (Huancayo, Perú, 1948)

Sólo para retirar mi nombre de una afrenta
quiero rectificar a la historia:
no morí en aquella trinchera de Miraflores
el 13 de enero de 1881,
sino en la torre de La Merced
el 2 de mayo de 1866.
Que uno –siendo el mismo traspuesto al cerco–
es el muchacho de la gloria inexhausta
y el otro el cordero que la codicia
y la ineptitud enviaron a sacrificio.
Por lo demás a la memoria me acojo:
el que guardaba el catalejo del ministro
y a los artilleros alimentaba de granadas
es el personaje que ustedes perennizaron
inmóvil en el tiempo hasta su muerte real.
El otro es un fantasma que llegó hasta esa batalla
para hacerse matar por la gloria que lo adelantaba.


***
Enrique Delhorme, el niño héroe (Portal Perú)
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MensajePublicado: Vie Sep 28, 2018 10:43 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

VISIBLE, INVISIBLE
Rafael Felipe Oteriño (La Plata, Provincia de Buenos Aires, 1945)

Miraba a través de las ventanas
y nunca era lo mismo:
el paso de los hombres y los ganados,
las nubes por encima de las cabezas:
todo era distinto cuando lo miraba por segunda vez.

Lo que a la mañana era dardo o trigo o bola de billar,
a la noche era fósforo
y permanecía encendido como el mismo sol.
La propia sombra era una figura desconocida,
recortada en el suelo.

También la lluvia era otra, ¿quién podía reconocerla
por sus largos silbidos?,
¿qué la mantenía unida a la infancia?,
¿qué hizo que fuera consuelo y no abrigo?
¿Qué hay, fuera de foco, entre el presente y el pasado?

La vida toma de la vida su insistencia.
Todavía aturdida por la oscuridad,
no cesa de sustituir lo visible por lo invisible,
y de dar a lo invisible
forma de pájaro, de pez, de lirio joven: de rostro.

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MensajePublicado: Mar Oct 02, 2018 8:24 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

EL OCTAVO VELO
Valeria Azul (Argentina)

Salomé pidió la cabeza de un Santo,
Juan el Bautista, precursor de Cristo;
danzando voluptuosamente por la muerte
obtendrá en una bandeja lo sagrado.

Uno a uno fueron cayendo los velos,
primero el de la lujuria, luego la codicia
le sucedieron la ambición, la venganza,
la injusticia, la desvergüenza, el deshonor.

La espalda de satén se arqueaba,
la luz en su cabello destellaba,
el vientre palpitaba ondulante,
levitaban las pequeñas manos,
mientras los pies en su danzar
eran mariposas encantadas.

Cayeron los siete velos de la princesa
el publico aplaudía enardecido,
gritaban: -que se desnude, falta un velo

en un arqueo de serpiente alada
sorprendió encontrar un negro velo
y al ritmo de diabólicos tambores
cayo el octavo tenebroso velo
se extendió sobre las siete gasas
y el ODIO cobró su Santa presa.

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MensajePublicado: Mar Oct 09, 2018 10:07 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Claudio Portiglia (Junín, provincia de Buenos Aires, 1957)

Hoy murió un hombre cuyo nombre desconocía
no así su persona
lo supe cuando vi su foto reproducida por los medios
¿este hombre murió? me dije
y de inmediato se me representaron caras
de tanta gente cuyos nombres desconozco
¿vivirán? ¿se habrán muerto?
¿cuándo vemos una cara por última vez?
¿intuimos que esa vez será la última?
la ignorancia de alguna manera se emparienta con la eternidad
desconocer el destino de las personas y las cosas
nos permite un precario aunque confortable refugio
un lugar que nos protege de la fugacidad desoladora
un campo de acción que es eterno mientras dura
y después
cuando el golpe nos siegue
quién sabrá dónde estamos o qué fuimos

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Ultima edición por momper el Sab Jul 06, 2019 11:48 pm; editado 2 veces
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MensajePublicado: Jue Oct 25, 2018 5:38 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

NOCHE DE CONSEJO
Alfonso Reyes (Monterrey, Estado de Nuevo León, 1889-1959)

Nave de la medianoche
que, en las fatigas del tiempo,
llevas a la borda atada
la cólera de los vientos;
boya de los desengaños,
balsa de los contratiempos:
a todos tus navegantes
hoy prevenirles intento
que estoy mirando en los astros
amargos presentimientos,
que hay un azoro, un espanto
en la mitad del silencio,
y una perenne inquietud
nos contempla desde el cielo.

De la adusta medianoche
sobre el tímpano de hielo,
flotan cual polares osos
mis perdidos pensamentos.
Ayer yo tuve canciones
para saludar contento
al arroyo de mi fuente
y al árbol de mi sendero.
Hoy, en frío y soledad,
tan aterido y señero,
¿quién dirá que soy el mismo,
quién dirá que soy el dueño
de aquella mansión dorada,
morada de mis recuerdos?

Por ladrón lo he merecido,
por adelantarme al tiempo,
por violentar con premuras
la miel de cada momento.
Porque, al potro de la vida,
acicates del anhelo
son como brazos alzados
para gobernar el cielo.
¡Bien nos decías, Villon,
y qué bien que lo recuerdo:
—Mozos, que perdéis la más
bella gala del sombrero!

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MensajePublicado: Sab Nov 10, 2018 12:15 am    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

UN ATARDECER DE CIUDAD
Thomas Ernest Hulme (Endon, Reino Unido, 1883-1917)

Atrae y seduce a la Tierra con altas vanaglorias
el atardecer, reinando
al final de las calles hacia el oeste…
Un repentino cielo que llamea
inquietando al extrañado transeúnte
con visiones ―ajenas a las largas calles― de Citerea,
o las suaves carnes de lady Castlemaine…
Un festival de carmesíes
es la extendida gloria celeste,
la jubilosa criada del cielo
presumiendo de un manto rojo que arrastra
por los corroídos tejados de la ciudad
sobre la hora del regreso a casa de las multitudes;
una criada vanidosa, persistente, reacia a irse…

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MensajePublicado: Sab Nov 17, 2018 11:03 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

LLUVIA DE ESTATUAS
Sarah Lindsay (Cedar Rapids, Iowa, 1958)

De las guerras mitridáticas, siglo I a. C.

Nuestro general estaba en otra parte
cuando nos ahogamos.
Mientras descansaba nos envió a casa
con el grueso de su botín
que entorpecía al ejército.
La furiosa tormenta
que nos atrapó despedazó los cascos
y nos convirtió en ofrendas al fondo del mar:
una lluvia de estatuas, oro y hombres.

Liberados del servicio,
realizado en la guerra,
silenciados el siseo y el estrépito,
caímos a través de corrientes de criaturas
cuyas vidas son su propósito.
Nos instalamos junto al tesoro saqueado
en los templos de la ruinosa Grecia ateniense;
entre nosotros dioses y diosas de bronce y mármol,
anclados sin gracia,
esquivados por peces indiscretos.
Su poder nunca tuvo intención de mantenernos a flote
―nuestros placeres fueron obsequios fortuitos―
pero, sacudidos por su resplandor en nuestro polvo,
les dimos nuestras voces.

Sus caras, alas y extremidades
yacen aquí, con nuestros huesos pulidos
e inmóviles instrumentos.
Pequeños cangrejos intentan ponerse anillos
engarzados de ágata y amatista
y muchos pulpos,
buscando una hora de descanso,
encuentran refugio en nuestras cavidades craneales.
Así que todavía somos útiles.

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MensajePublicado: Vie Nov 30, 2018 6:19 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

TABULA
Julia Santibáñez (Ciudad de México, 1967)

Se impone precisar
que uno hace lo que puede.
Verá usted: la restregué,
está hermoseada y limpia,
pero nada pude
con rayones de navaja
—los paños no los borran—
ni con nombres grabados,
feroces, casi un grito.

En estricto sentido
no es rasa la tabula,
por eso está de oferta,
cosa pasada, residuo,
reliquia que palpita.

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MensajePublicado: Dom Dic 09, 2018 8:15 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

DEMÉTER CUANDO CAE LA TARDE
Erica Jong (Nueva York, 1942)

Cuando cae la tarde Deméter
se preocupa
por la pequeña Perséfone
perdida en ese infierno
que ella misma creó
con su amor.

Exceso de amor—
la maldición de la mujer,
la maldición de querer
eso que causa dolor,
la maldición de llevar
el dolor
la maldición de aguantar
aguantar siempre el dolor.

Deméter hace una pausa, para escuchar a su hija—
esa diosa pequeña y fértil
de pelo dorado, que hace brotar
trigo, fruta y flores
silvestres.
Esa diosa de pechos de manzana
cuyos ojos tristes
van a bendecir al mundo helado,
van a traer de vuelta la primavera—

todo porque una vez
atravesó la noche
y amó a un hombre, mitad demonio,
con lengua de ángel,
que le dio
todo lo que le hacía falta para ser sabia:
una hija,
la noche negra del infierno,
y después la primavera
interminable.

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MensajePublicado: Vie Ene 18, 2019 6:55 pm    Tí­tulo del mensaje: Responder citando

Andrés Morales (Santiago de Chile, 1962)

LOS ELEGIDOS

Fuimos una estirpe generosa
el don que nos fue dado en privilegio
lo hicimos madurar perfectamente.
Sólo que algo nos faltó, no fue el silencio
ni el ansia de morir en la batalla.
Sólo que algo estaba allí detrás del sol
y las noches donde el mar se estremecía.

Vimos los caballos y los peces,
el rápido aletear del tiempo ajeno;
vimos el diluvio, la ruina, el esperpento
y el húmedo contacto de la tierra.

Nada es como ayer ni puede darse
el fruto en el invierno despiadado;
la historia no quisiera recortada
al tiempo reescribirlo en la derrota.

Cada cosa en su lugar,
también la muerte.

Fuimos una estirpe generosa.



ORÁCULO

-No hay azar más claro que el iris de mi ojo,
pregunten a los hijos que van llorando tierra,
deténganse en el mar a respirar su vuelo
si el sol es transparente y gime y no aparece.

La adivina cierra sus ojos y crepitan
los dientes y su lengua, malhumorada, seca.

-La rueda vuelve siempre al centro de su cielo
y todo se detiene y habla y permanece.

-Desnuda en el desván irá tejiendo siempre,
tal vez nunca regrese su amante de la guerra
y bailarán los años y sin reconocer
los trozos de metal, la columnata, el mar.

-Después veo silencio y un grito despiadado.
La sangre descubrió su propio peso hueco.
Más allá un incendio y el caballo cónsul
y mártires que huelen a gloria antojadiza.
... Hay nubes en mis cejas y peces,
hay planetas...
Puedo ver la huella cómo se desfigura y cae.
La luna se avecina, el ángel se avecina.
Dos mil campanas hieren, se clavan en mi oído
y Jericó se rinde y el águila perece
mientras el toro huye detrás de los leones.

Penúltimas noticias, los heraldos corren:
Ha caído Roma, Tenochtitlán, el Cuzco.

-Otra vez el llanto recorre mis anillos.

-La policía aguarda detrás de las murallas,
no hay escapatoria, me arrastran con azufre,
me fuerzan, me condenan, me besan en la cara.

-¡Alejen los espejos, aviven ese fuego!

-El hambre me conmueve y siento como vuelan
los cuervos en mi boca, enloquecidos míos.

-¡Por qué jamás anuncio lo que se escribe ayer!

... Hay nubes en mis manos,
recuerdo sólo el mar...



LOS VIDENTES

Todos íbamos a ser Rimbaud.
Todos íbamos a ser Artaud.
Todos íbamos a ser Edgar Allan Poe.

Lo que pasa es que ni Verlaine,
ni un poeta menor, ni aquellas líneas
del pequeño escribano de la corte.

Nada, ni en el aire, ni un poema:

Todos íbamos directo al matadero.

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