La obra, como la gran mayoría de los trabajos de Javier Reverte, pone sobre papel las vivencias e inquietudes del autor frente a un tema que, según él, lo cautivó desde el primer momento en que topó con él: la búsqueda del paso noroeste.

Largo y tendido se ha hablado ya de la epopeya vivida por causa de esta obsesión colectiva de la historia. Una obsesión que se justificaba por el intento de acortar (y mucho) las rutas marítimas para comunicar Europa con las colonias. Pasando por el ártico, las distancias se reducían escandalosamente, pero para ello cabía encontrar el paso posible, la ruta perfecta, siempre que ésta existiera. Una fe ciega en que aquello era posible condujo a centenares de buques hacia tan inhóspitos parajes, así como condenó a centenares de hombres a sufrir en sus propias carnes el frío extremo, la inanición, el escorbuto e incluso la muerte. Recientes obras sobre el tema, una de ficción (Dan Simmons, con su El terror), y otra de ensayo (La conquista del Polo Norte, de Fergus Fleming), han puesto a muchos lectores ya en antecedentes, así que no me voy a explayar sobre la figura de estos héroes chiflados, con John Franklin a la cabeza en cuanto a notoriedad. Basta con decir que Javier Reverte indagó sobre este asunto, que reconoce que le venía casi de nuevo, y lo hizo de un modo casi obsesivo, llegando al extremo de embarcarse en una ruta pseudo-turística por aquellos parajes.

Sí. Por lo visto aquel verano de 2008, especialmente caluroso, fue el segundo de la historia en que el deshielo en el círculo polar ártico fue tal que resultó posible navegar el paso noroeste de una tacada, del tirón, sin interrupciones. Para el que no esté avezado al asunto, recordaré que Amundsen, el primero que logró superar el susodicho paso, necesitó tres veranos para ello, con sus respectivos deshielos, entre el periplo 1903-1906. A bordo de un buque oceanográfico ruso, el Akademik Ioffe, que recolocó a varios curiosos-turistas-frikis como tripulantes accidentales, Reverte llevó a cabo la misma travesía, indagando en los diferentes lugares en que Davis, Baffin, Franklin o McClure, entre otros, fueron descubriendo o usando como enclaves.

En el texto, Reverte va alternando la narración de sus propias vivencias respecto a este viaje (logística, transporte, impresiones personales…) con las de la historia de la conquista del paso noroeste. Pero tratando el tema desde el principio, referenciando también a los olvidados Cabot, Barents, Bering y muchos otros que lo intentaron también por el noreste, Franklin (por supuesto) y culminando con Amundsen, Nobile y Peary. El texto transcurre plácidamente entre una línea y otra, sin divisiones claras ni bloques herméticos, sino que más bien se nos presenta como en un discurrir natural muy bien hilvanado. Poco a poco, el peso de los acontecimientos pretéritos va perdiendo fuelle y, llegado un punto, éstos resultan casi anecdóticos, tomando entonces pleno protagonismo la narración vivencial del autor, sin que el resultado final se resienta.

La presentación de la obra es, además, impecable. La portada no es lo mejor, la verdad, pero esas contracubiertas cartografiadas con un mapa de la bahía de Baffin y las islas circundantes… Preciosas, vamos. Un gran número de mapas anima los diferentes hilos narrativos (algunos a doble página), relativos tanto al pretérito como al viaje reciente del autor. He contado un total de 21 mapas, cifra que no está nada mal. Que gustazo, perdónenme la ordinariez. Pero que útiles resultan, por Osiris. No en balde estamos hablando de un área geográfica complicadísima, repleta de pasos, cabos, estrechos, penínsulas… que componen una infinidad de rutas posibles. Unas rutas que, dichas de memoria, en texto, sin una imagen visual, pueden acabar mareándonos de forma irremediable. Los mapas son sencillos, básicos, con las rutas trazadas en ellos para más aclaramiento, y resultan de grandísima utilidad. A parte, hay varias láminas a color que ayudan a reforzar la imagen mental del lector sobre lo que se nos está contando, así como fotografías de la mayoría de los pioneros referenciados.

En definitiva, es una buena propuesta para ahondar algo más (si cabe) sobre aquellos locos exploradores del s. XIX y sus peripecias en busca de uno de los hitos más poco rentables de la historia de las exploraciones. Y si no, pues no deja de ser también la narración de un viajecito personal del autor, con el interés relativo que esto pueda significar para cada uno. Desde luego, a mí me ha encantado.

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Fernando de Villena

RELOX DE PEREGRINOS
Diputación Provincial de Málaga, 1995

Novela que recrea el universo del Siglo de Oro español,  cuyo título homenajea a otro escritor del siglo, Fray Antonio de Guevara, que con su obra Relox de príncipes marca los pasos sobre la mejor gobernación a los soberanos. La  obra que nos ocupa se dirige a los peregrinos por los caminos que han de recorrer.

Peregrinando, pues, de una ciudad a otra entre España e Italia, el protagonista de la novela, el joven Fernando de Vega y Tenorio, granadino de Almuñécar, cuenta sus andanzas y aventuras al párroco de San Giovanni, en Roma. De cómo y por qué llegó hasta allí desde su pueblo natal y en una segunda parte, de cómo retornó, en 1610, al suelo patrio para encontrar y recobrar lo perdido y anhelado. Historia, pues, circular y redonda, en la que lo importante es el recorrido y lo que en él se cuenta.

Para todo ese peregrinaje, que es a la vez una iniciación a la vida de un joven que ha preferido ―hasta el momento― el estudio a la acción, el pretexto es el descubrimiento de un pergamino con una confusa indicación  sobre un tesoro escondido.  A causa de ello Don Fernando ha de huir de la casa paterna, conoce en su camino a un gran amigo valenciano, Don Enrique, que le acompaña en una parte de sus aventuras por Andalucía y cuya partida produce en nuestro protagonista gran desazón. Recorren Málaga y Sevilla, retornan a Granada, y finalmente Don Fernando parte hacia Italia, que desde Nápoles a Venecia, de ciudad en ciudad, va descubriendo las bellezas de aquel maravilloso país en el esplendor de su renacimiento, así como las bellezas de carne y hueso, que ya en palacios o conventos se abren como flores ante el empuje de tan gallardo doncel. En Venecia entra en contacto con alguien que le da la clave de dónde ha de buscar el tesoro escondido, por lo que la segunda parte del libro consiste en el recorrido de vuelta, pasando por Barcelona, Aragón, la corte madrileña de Felipe III, Toledo y finalmente, Granada. El verdadero tesoro, en mi opinión, es el descubrimiento de Isabel, a la que, habiendo tenido tan cerca, no supo reconocer hasta que su hermano, Don Juan de los Palacios da la clave del misterio de la identidad de la dama.

Engarza el autor con gran habilidad temas típicos del siglo, como la contraposición amor profano/divino, el recurso a los clásicos grecorromanos, el juego de la doble identidad hombre-mujer, el viaje como aventura y como conocimiento, patrón cervantino. Homenajea a los astros de la literatura haciéndoles deambular en algún momento por la escena, como Lope, Cervantes, Góngora, Quevedo, etc., incluso realiza un breve cameo el propio rey. Y así como el reloj va siguiendo las horas paso a paso, nos lleva el autor de la mano junto al protagonista, de la ceca a la meca, deambulando por un siglo que ha dado en España tantas luminarias como estrellas el cielo.

Obra breve que no cansa, distrae y entretiene a la vez que nos hace disfrutar de un lenguaje cuidadísimo, lenguaje que se ajusta al de la época y crea el clima ideal para ambientarnos, más que el paisaje y más que lo que cuenta. Es la forma, el estilo, el que lleva aquí el peso de la trama y de la historia.

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I G U A Z Ú
Port Royal Ediciones, 2006

Novela  de aventuras de corte histórico, enlaza esta obra con la anterior del mismo autor: Relox de peregrinos, (1995), ya que el personaje central y narrador, Miguel, es hijo de Fernando de Vega y Tenorio, protagonista de la precedente. Continúa la casa natal en Almuñécar (Granada), donde nace Miguel a principios del siglo XVII. La acción, sin embargo, comienza al llegar el joven a los veinte años y su padre, ya en la cincuentena, viéndose envueltos en gravísimos y tristes sucesos que perturban totalmente la vida familiar. Un asesinato, la fuerte sospecha sobre una sirvienta de confuso origen, una desaparición… son los detonantes para el desarrollo de esta larga y complicada aventura que el joven Miguel vivirá junto a su padre y posteriormente en soledad, y que le convertirá en todo un hombre.

Pero no sólo enlazan las dos novelas por los personajes, sino que el estilo y el tono general de esta podría muy bien ser una continuación de la primera, si bien el exotismo de los escenarios americanos contrasta con el clasicismo de las ciudades que recorre el padre en su juventud, a lo largo de su periplo europeo. El estilo usado en ambas nos retrotrae al Siglo de Oro, no sólo por las citas de otros ilustres literatos, sino por el vocabulario, los giros, la inserción de poemas de la época, los temas tratados: lances amorosos y de honor, dobles identidades, aventuras galantes y algo de picaresca, sueños de grandeza y dura realidad cotidiana. A pesar de estar narrada igualmente en primera persona, la obra abunda en múltiples narraciones secundarias, al modo cervantino, como  la  anterior, a través de las que conocemos por diversas voces la historia del siglo, de las ciudades y parajes visitados, las leyendas sobre ellos, la ficción y la realidad. Tragicomedia, con breves y finos toques de humor y de amor que salpimentan ambas narraciones, en las que Fernando de Villena nos transporta a otra época con el simple pasar de las páginas, que mantienen el atractivo y el interés constante.

Padre e hijo, junto a dos criados, viajan en persecución de la presunta asesina hasta Sevilla, donde también han de esquivar peligros, y de allí embarcan, siguiendo la estela de la joven,  cruzan la mar océana hasta Santa María del Buen Aire (Buenos Aires), se internan en la selva, atraviesan páramos y montañas, son atacados, han de evitar indios caníbales, traficantes de esclavos, tienen encuentros con los misioneros jesuitas que están desarrollando una experiencia especial con los musicales guaraníes, hasta llegar a las inmensas cataratas del Iguazú, que es donde se desvela el misterio ―o más bien una parte importante de él― de las identidades cruzadas. El retorno no deja de ser problemático, y las aventuras constantes, con un final algo teatral, donde se explican los motivos que dan origen a toda la historia.

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En suma: dos deliciosas lecturas, que leemos de un tirón y que por un tiempo nos sumergen por completo en un siglo maravilloso para la ficción y para la aventura. La primera más comedida en cuanto a la acción, la segunda de trama más complicada, más movimiento y escenarios más impactantes, donde  estilo y lenguaje se equilibran con la acción. Ambas se completan y complementan, por lo que recomendaría una lectura sucesiva.

Ariodante.
Mayo 2012.

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La propaganda negra, informa el autor, es aquella que oculta y tergiversa su origen. Su opuesto tipológico, por tanto, es la propaganda blanca, actividad abierta que habla en favor del propio emisor. En medio de ambos tipos –por así decir- se encuentra la propaganda gris, anónima: el receptor debe adivinar la identidad del emisor. Ejemplo típico de propaganda blanca británica en la Segunda Guerra Mundial son las octavillas lanzadas desde el aire sobre territorio alemán, en que se denunciaba al gobierno nazi y se incitaba a la población a desistir de participar en el esfuerzo bélico. Su debilidad es evidente: su credibilidad es cuestionable por el hecho de provenir del enemigo. La propaganda negra intenta salvar este problema al camuflar la fuente emisora bajo identidades falsas, usualmente, supuestas organizaciones clandestinas que operan al interior del país objetivo. También ha sido llamada propaganda «clandestina», «encubierta», «camuflada» (término preferido por los soviéticos). El engaño es su característica fundamental, y su objetivo es la desinformación y la erosión de la estabilidad moral del bando contrario. Además del desafío de conocer la idiosincrasia del enemigo y de pulsar la fibra correcta, los autores de la propaganda negra deben convencer a su objetivo sobre su origen y la veracidad de sus contenidos.

El libro, como está dicho, pasa revista a operaciones de propaganda negra llevadas a cabo por alemanes, británicos y polacos, con especial énfasis en  el rol desempeñado por Sefton Delmer y en la denominada Operación «N», una ambiciosa acción propagandística que representó la profesionalización de los polacos en el ramo (la N proviene de Niemcy, el nombre polaco para Alemania). Delmer, nacido en Berlín e hijo de australiano, fue un periodista británico responsable de echar las bases del PWE (Political Warfare Executive, organismo encargado de la propaganda negra británica). Audaz innovador en materia de guerra psicológica y sagaz conocedor de la mentalidad alemana, Delmer dirigió la mayor campaña propagandística contra el Tercer Reich. Su instrumento por excelencia fueron las emisiones radiofónicas, con las que buscaba sembrar la confusión entre sus oyentes alemanas (llegó a ser un experto en fabricar fachadas supuestamente alemanas de sus emisoras, adoptando incluso el lenguaje beligerante de Goebbels). Por su parte, los responsables de la Operación «N» comprendían -como Delmer- que  había que persuadir a los soldados y civiles alemanes de que su mensaje provenía del propio bando, y de que sus críticas hacia el gobierno nazi estaban inspiradas por el amor a Alemania. Por esto, las octavillas y demás impresos difundidos por sus agentes llevaban la firma de toda suerte de organizaciones ficticias de resistencia alemana. Tal fue el rigor y secretismo con que se ejecutó la operación que la inteligencia del Armia Krajowa (Ejército Territorial o del Interior, la principal organización armada de resistencia polaca) informó del surgimiento de diversas agrupaciones opositoras alemanas de tipo clandestino. Todavía en 1961, durante un Congreso Internacional de Historia de Movimientos de Resistencia realizado en Milán, muchas publicaciones de la Operación «N» fueron expuestas como documentos que atestiguaban la actividad de grupos alemanes de resistencia. Otra cosa es que los logros de la operación fueran modestos.

Newcourt-Nowodworksi reflexiona al final sobre los resultados de la propaganda negra, desafío mayor dada la dificultad de dimensionar la eficacia de semejante actividad. Las mismas ciencias sociales tienen problemas incluso para establecer un adecuado marco teórico de estudio. Decisivo es lo que afirma el autor: las actividades de propaganda negra, dice, «no representaron ningún logro espectacular en el contexto general de la guerra, porque las operaciones negras no están planeadas para ser espectaculares, sino para corroer y minar la moral del enemigo y su voluntad de seguir combatiendo, no para aniquilarlo de un solo golpe» (p. 268). Acaso el éxito mayor fuera el obtenido por la propaganda alemana en Francia, durante el invierno de 1939-1940, aunque en la propia Alemania se cuestionaba la importancia de esta especie de arma: la voluntad de lucha de los franceses, se afirmaba, ya era escasa antes de comenzar la guerra. Además, en este caso se producía lo que es una de las condiciones para el éxito de la propaganda: victorias de las propias fuerzas armadas en los campos de batalla. En sentido contrario, uno de los factores que ayudan a explicar la escasa eficacia de la propaganda aliada es la Declaración de Casablanca (enero de 1943), en que Churchill y Roosevelt anunciaron que sólo la rendición incondicional de Alemania pondría fin a la guerra en Europa. Esto llevó a la generalidad de los alemanes a solidarizar decididamente con su gobierno y con la causa de la guerra, lo que equivale a decir que volvió inquebrantable la moral alemana. Otro factor relevante fue, sin dudas, el pánico de los alemanes a la venganza soviética.

La desencantada conclusión a que arriba el autor es que ni su minúscula contribución a la propaganda negra polaca ni la gigantesca de un Sefton Delmer a su equivalente británico aceleraron el desmoronamiento del Tercer Reich.

Sobre el autor. Después de sus experiencias en la Segunda Guerra Mundial, en la que cayó prisionero de los alemanes, escapó, se incorporó brevemente al ejército estadounidense y se integró luego al ejército polaco, Newcourt-Nowodworksi se trasladó al Reino Unido en 1946 y estudió Ciencias Económicas. Su desempeño profesional se verificó en las áreas de seguridad e información tecnológica. Fue colaborador de la BBC.

La propaganda negra en la Segunda Guerra Mundial.
Stanley Newcourt-Nowodworksi. 
Algaba Ediciones, Madrid, 2006. 336 pp.

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Sinopsis.

Leonardo es un joven curioso y con grandes dotes para el dibujo, que sorprende a todos por su ingenio sin límites. Antes de viajar a Florencia, para estudiar en el taller del famoso maestro Verrocchio, conoce a Lisa Gherardini, que se convertirá en su amor platónico. Famoso ya como pintor con el nombre de Leonardo Da Vinci, trabaja en las cortes más espléndidas de Italia, a las órdenes de los Médicis y de los Sforza. En este punto de su vida se reencuentra con Lisa, ahora Mona Lisa de Giocondo, a quien consigue retratar por fin. Testigo de la convulsa situación por la que atraviesa Florencia a causa del rigor religioso se Savonarola, decide abandonar la ciudad con el lienzo de la Gioconda, el retrato fetiche de su amor de juventud, nunca correspondido.

El genio inclasificable del Renacimiento se nos revela en esta novela en todas sus facetas: anatomista, pintor, urbanista, ingeniero, poeta, botánico, así como maestro en un sinfín de artes y ciencias en los que innovó de manera sobresaliente. Su relación con Lisa de Giocondo nos acerca como nunca antes al subyugante retrato de ésta, del que se ha dicho y escrito casi todo, y a sus dos grandes protagonistas: el genial pintor y su enigmática musa.

Opinión personal

Una novela histórica que hace una serie de apuestas muy valientes y sale ganadora. La poetisa anglo-francesa Lucille Turner muestra su visión de las relaciones entre el genio y la modelo de su cuadro más famoso, desde el hipotético encuentro durante su infancia hasta que finaliza la pintura. En realidad, hace mucho más que eso: recrea de forma magistral la que pudo haber sido la vida de Leonardo en ese periodo. Y lo hace con un ritmo pausado en apariencia, pero lleno de corrientes subterráneas, como un río caudaloso, con sus lagunas en las zonas calmas y sus aguas turbulentas cuando lo requiere la ocasión.

La autora no solo se aventura al tratar un tema, repleto de controversias y de opiniones encontradas, sino que apuesta fuerte al fijar el punto de vista de la narración en un solo personaje foco, Leonardo, consiguiendo así darle una fuerza al personaje muy en consonancia con la figura histórica que fue. Pero no es el único personaje que cobra vida en esta novela. Lucille sabe tratar a sus criaturas con  mano firme y es capaz, a través de los ojos del pintor, de conseguir que todo el elenco  nos parezca real, dando lugar a personas vívidas, creíbles y con profundidad suficiente como para trasladarnos a las cortes renacentistas. Y en esas cortes nos quedamos, pues es el propio Leonardo quien nos presenta la época dorada de las ciudades estado con gran rigor histórico y ni un solo detalle nos chirria en la narración.

La segunda apuesta que hace la autora y, a mi modo de ver, la más arriesgada, es la del tiempo verbal que utiliza. Se decanta por el presente, una forma nada fácil, y demuestra así su buen hacer literario sin que en ningún momento suene discordante ni extraño. Se debe dominar muy bien el lenguaje para mantener el ritmo y la fluidez en una novela así narrada.

Esto nos lleva a lo que para mí es el gran valor de esta novelista: su exquisita prosa, llena de  lirismo, trabajada y bien desarrollada, sin caer  en ningún momento en un lenguaje cargante o almibarado. Con un estilo fluido, rico y muy cuidado, va desgranando los pensamientos y vivencias de Leonardo. Consigue con maestría que disfrutemos de una novela original, rica y que no nos dejará indiferentes, pues hace que nos quedemos prendidos de la historia sin que la técnica tan poco habitual de narrarnos una historia en presente nos llame la atención. Eso es algo que  solo está en manos de virtuosos del lenguaje, y creo que esta escritora lo es.

Históricamente no me parece que  aporte nada nuevo a lo que  sabemos de Leonardo, pero tampoco creo que lo pretenda; la autora no intenta que sea una tesis, una biografía o una crónica de su vida. Es una recreación magníficamente escrita que, sin entusiasmar como una obra maestra, va a dejar al lector un muy buen sabor de boca.

Título: Gioconda
Autor: Lucille Turner
Editorial: Ediciones B
Idioma original: Inglés
Traductor: Joan Soler
Nº páginas: 325

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«El ejército francés sitiaba Puebla…»

Toda unidad militar tiene sus ritos y tradiciones. Sus ceremonias cuasi fúnebres en las que el recuerdo de los caídos se honra y se evoca como ejemplo que guíe la actuación de los sucesores de aquellos héroes. Se establece un lazo emocional entre el pasado y el presente. Y en pocas unidades esta liturgia alcanza un significado tan hondo como en la Legión Extranjera Francesa, donde a la vez que se escuchan reverencialmente los hechos que condujeron al martirio se saca en procesión la reliquia sagrada: La mano de madera del capitán D´Anjou.

Y este libro, en 217 páginas, no solo está encargado de relatar el suceso. Igual de importante es situarlo en su dimensión mítica, tratar de transmitirnos su componente espiritual para los legionarios, su función angular en la construcción de una identidad colectiva para una unidad militar que destaca precisamente por la falta de esta entre sus hombres.

Camerone.

En castellano se prefiere mantener la denominación francesa, por las evocaciones poco épicas que tendría su traducción correcta, que es en realidad la denominación original del lugar donde todo sucedió. La pequeña hacienda abrasada por el sol de Mexico y donde una reducida unidad de la Legión Extranjera Francesa fue fiel a su juramento mucho más allá de lo que el deber, el honor o el valor le exigían.

Camerone.

El libro condensa varias cuestiones, todas y cada una de ellas relevantes para componer una imagen completa de lo que pretende transmitir: el mito asociado a la gesta.

Ya la introducción nos transmite ese componente casi religioso. Un legionario francés de origen español nos relata el contenido del acto principal en el calendario de su unidad. Luego, el autor, va a tomar el relevo para relatarnos la actuación dando voz a uno de sus protagonistas, Bernardo, el legionario español caído en la batalla. El único que está atestiguado en su ficha de alistamiento que tenía ese origen, aunque hay dudas respecto a otros, y se sabe que Maine, el héroe de leyenda, descendía de padre andaluz. Bernardo, con las lógicas licencias, va a tomar la palabra para relatar el calor, el horror, el miedo y el heroísmo, pero siempre de acuerdo con los datos minuciosamente recopilados por el autor, que también va a completar e intercalar la información precisa sobre el suceso y sobre sus protagonistas. Pero también sobre su unidad, su formación y el motivo de su presencia en la campaña mexicana de Napoleón III y Maximiliano I.

Las hojas de servicio de los protagonistas no son la parte menos interesante. Dibuja una unidad formada por hombres anónimos, que conforme a sus principios fundacionales, han buscado en ella el olvido o quizás la redención. De entre todos destaca merecidamente el Cabo Philippe Louis Maine (originalmente Mena como su padre, Jose Mena). Maine ha sido Zuavo en Argelia, Cazador en Crimea, donde fue condecorado con la Legión de Honor por su valor en el sangriento asalto a la posición Malakoff, y es condecorado de nuevo en la batalla de Magenta. Sirve en Argelia, pero renuncia a su rango para unirse como soldado raso a la una unidad que va a participar en la siguiente aventura colonial del IIº Imperio: la Legión Extranjera. ¿El destino? Mexico.

Por su actuación en Camerone es ascendido. Combate de nuevo durante el resto de la campaña y aún le quedará valor para dirigir una unidad colonial en la guerra franco-prusiana, participando en otro hecho heroico y legendario en la historia del ejército de francés: la defensa de la población de Bazeilles, donde estuvo ubicada otra posición que alcanzaría también rango de leyenda: «La casa del último cartucho».

Capturado de nuevo, Maine logra escapar y organizar una unidad irregular que se une al combate contra el invasor prusiano.

Maine, por si mismo, resume el espíritu de Camerone.

El mito de Camerone.
Joaquín Mañes Postigo.
Editorial Magasé.

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¡Prestad atención, porque mis palabras serán como sartal de perlas que adornen vuestros oídos!

¡Corred rápido! ¡Seguidme!, por esta calleja llegamos antes a la plaza. Me preguntas por qué quiero llegar con tanta prisa a la explanada que hay al lado del zoco. Pues te lo diré, querido extranjero. Te he visto algo despistado cuando has entrado por la Puerta del Sol y te has asombrado de que tanta gente acuda con prisa a la plaza, y es por ello que has de saber que hoy, solamente un día a la semana, el ciego Muz Nahir, limosnero y rapsoda de profesión, se sienta en el suelo sobre una tierna alfombra persa y, ayudado por su vigilante nieto, nos cuenta una extraordinaria aventura. Desde hace unas semanas comenzó una que tiene a todo Toledo embobado. Te preguntarás cuál es el relato que nos tiene hipnotizados. Pues nada más ni nada menos que las tiernas e increíbles venturas y desventuras de dos jóvenes enamorados en el Jaén de hace un siglo, él un joven de la gran familia de los Nasr, Selim, y ella la bella y dulce Faye, que aunque corresponde con dulces zalemas a su amor tiene la desgracia de pertenecer a la estirpe gloriosa de los Dubyan, mortales enemigos de los Nasr.

¡Bendito sea Alá, el que vela por los olvidados y conduce a los despistados! ¿Todavía no te he contado el por qué nos emociona tanto esta historia? Te lo diré en un momento, mientras, toma asiento junto a mí en la esquina de los vendedores de especias, y me alcanzas (y palpas) con tu mano derecha, sin que te vea el comerciante, uno de aquellos higos tan verdes y frescos. Aunque te parezca increíble, esta historia que nos habla de aquellos tiempos en que el Miramamolín de Marraquex deseaba abrevar sus caballos en las pilas bautismales del Vaticano y en la que el entrechocar de sables y cimitarras eran continuos, fue escrita por un juglar castellano, de Andújar para más señas, llamado Juan Eslava Galán, el cual la había escuchado de otro ciego anterior que había conocido a los protagonistas. Por estas cosas veredes que esta ventura es real y sin fantasía alguna, ni inventos que podrían ofender al mismísimo Profeta. Este infiel quedó a gusto con la historia y desde aquel momento la transfirió a unos pliegos a los que llamó Guadalquivir, ya que todo lo que sucede allí tiene alguna relación con aquel bendito caudal, el cual es tan bello que incluso podría hacer palidecer de emoción a cualquiera de los cuatro ríos del Paraíso donde se holgan y bañan con deleite aquellas huríes que nos esperan en el más allá. ¡Alá lo permita en su eterna sabiduría!

Veo que te empieza a interesar esta historia. La pena es que hoy es el último día y la narración principia a terminar. Pero no te preocupes, que yo te haré un sucinto resumen de lo que hasta ahora ha acontecido y que nos ha dejado con la boca abierta, haciendo que las moscas, que tan curiosas son, hayan hecho su agosto entrando y saliendo por el valladar de nuestros dientes. Pues bien, me daré prisa antes de que el ciego Muz Nahir comience y te chafe el final. No permitas que me distraiga porque si no no llegaríamos a tiempo a la oración de la tarde. Como ya te he dicho esta historia se desarrolla esencialmente en la fecha cristiana de 1212, y toda ella tiene como telón de fondo la infausta jornada de la Batalla de las Navas de Tolosa, donde las filosas espadas de los infieles dejaron ese día a cientos de viudas sin protección y a tantos hijos sin padres. A través de las venturas amorosas de dos familias enfrentadas podemos ver, como si una tela se descorriera, todo un mundo que nuestros abuelos desdentados conocieron: el esplendor almohade y su ruina; las luchas fronterizas entre cristianos y árabes de alto turbante que llevaron a abrir el cerrojo del Santo Reino; los odios y acechanzas de las clases superiores que perdieron la tierra que nos legaron nuestros ancestros; y los misterios que se esconden en los más recónditos parajes del Al Ándalus. Como te he dicho antes, mi querido viajero, no existe nada que se salga de la recta verdad, pues el juglar castellano supo muy bien afinar la realidad histórica a su pluma. Nada se sale de lo que el Profeta nos dio, nada es inventado, ni nada se sale de vereda. Y para que todo se haga digerible a cualquier estómago, y atrape a cualquiera que quiera dar una moneda al sabido recitador, si es que no está suficientemente atrapado como mosca en tela de araña debido a lo fascinante y ejemplarizante del relato, el autor de aquellos legajos que ves a su lado, lo ha aderezado, como buen aceite en ensalada, con algunas narraciones en que lo intrigante y policiaco se junta a la vez con algo más esotérico como la búsqueda del famoso tesoro por el que suspiran los tres hijos del árbol de Dios, La Mesa de Salomón ¡Espejo de sabiduría y Luz para creyentes! Sí amigo, lo exótico, lo amoroso, y lo prohibido se dan la mano en esta historia que aquel viejo chivo (espero que no me oiga porque sino me echa de la plaza con cajas destempladas) nos lleva regalando durante tantos días.

Nada falta aquí… pero ¡parece que va a empezar! Muz Nahir ya carraspea y echa un exabrupto a su lado, ágilmente esquivado por su nieto. La leyenda de amor entre Selim y Faye está a punto de terminar… ¿hallarán el tesoro prometido? ¿Podrán salvar sus sentimientos a pesar de las trabas familiares? ¿Sabremos más de aquel mundo tan fascinante de Las Navas?… Espero que sí. Mira, ya se levanta y con voz gutural procede a endulzar nuestro oído con la dulce miel de la leyenda. Amigo, si me quedara dormido antes de terminar, prométeme que me darás un codazo y me despertarás para contarme el final. Aunque lo dudo, pues lo venturoso de la narración lo impide.

¡Que Alá quede contigo!

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La acción se sitúa en el estado de Virginia, claramente alineado dentro de aquellos que apoyaron de forma más radical la Secesión. El protagonista de la novela es un joven yanqui, Nate Sturbuck, que huyendo de su padre, un fanático predicador abolicionista, queda atrapado de forma accidental en los disturbios que estallan en algunos lugares del Sur como prolegómeno a la guerra. A punto de ser linchado a manos de una multitud encolerizada que se entera de su condición nordista y lo acusa de espía, Nate es salvado en última instancia por uno de los grandes terratenientes de la zona, Washington Faulconer, que además es el padre del mejor amigo de Starbuck. Éste, agradecido, se queda en la zona sudista, dispuesto incluso a luchar contra el Norte que le vio nacer.

La novela, a partir de ahí, nos relata la creación de la Legión Faulconer, un batallón armado que de forma independiente crea el poderoso amigo de nuestro protagonista para apoyar la lucha contra los estados abolicionistas del Norte, y donde el autor sitúa a una buena ristra de personajes secundarios, todos ellos bastante variopintos y encuadrados en diferentes tramas secundarias que añaden interés a la novela. La Legión Faulconer, que en un principio no parecerá más que un despropósito, logrará ser tenida en cuenta para poder entrar en acción, ya que su fundador está ávido de hacer probar el plomo auténticamente americano a los traidores abolicionistas de la Unión, que con el humo de sus fábricas y sus nuevas ideas, quieren contaminar el verdadero espíritu del viejo Sur algodonero.

Como toda buena obra histórica de Cornwell que se precie, toda la acción va encaminándose irremisiblemente en dirección al clímax bélico que supone una gran batalla. En esta ocasión el desenlace final tiene lugar en Bull Run, también llamada Batalla de Manassas y que fue realmente el primer gran enfrentamiento entre los Estados de la Unión y los Confederados. Obviamente, todos los personajes que Cornwell nos ha ido presentando a lo largo de la narración, jugarán un papel decisivo en la confrontación, con especial protagonismo de Starbuck, ya que su condición de nacido en el Norte, provoca en él un conflictivo dilema que lo mantiene siempre jugando a dos bandas en la proximidad de una delgada línea que le puede costar la vida, tanto a un lado como al otro. El autor, una vez más, muestra su gran maestría como narrador de batallas, haciéndonos temblar con el tronar de los cañones y sobrecogiendo al lector con el humo de las descargas de fusilería, el olor de la sangre y los gritos de los heridos que van cayendo en uno y otro bando.

Si os fijáis, esto de situar al personaje principal de la historia en un incómodo lugar en el que por naturaleza no le correspondería estar, es un recurso muy utilizado por Cornwell a lo largo de su producción novelística. En la trilogía «Crónicas del Señor de la Guerra», un joven sajón de nacimiento, hijo bastardo de uno de los grandes caudillos sajones, lucha contra su pueblo al lado de Arturo y los clanes britanos. En la saga «Sajones, Vikingos y Normandos», un muchacho sajón educado desde pequeño por los daneses, lucha al lado o en contra de éstos según convenga. Con todo ello, el conflicto interior del personaje está servido, y permite además que conozcamos detalles de mundos antagónicos a conveniencia del autor. No hay duda de que la fórmula funciona y a Cornwell le está suponiendo jugosos dividendos, aunque a título personal yo empiezo a estar un poco cansado de lo mismo.

Respecto al resto de los personajes en la novela que nos ocupa, es evidente que no carecen de cierto carisma, y que las vicisitudes por las que pasan sus vidas hacen que el lector se enganche y se sumerja en el libro con facilidad, aunque para mi gusto, Cornwell les ha dado en Rebelde un tonillo bastante caricaturesco a la mayoría de ellos y en general resultan bastante arquetípicos; demasiado «novelescos» por llamarlos de alguna manera.

Hasta la fecha son cuatro las novelas que el autor ha integrado en las «Crónicas de Sturbuck»: Rebelde (1993), Copperhead (1993), Battle Flag (1995) y The Bloody Ground (1996). Los dos últimos títulos continúan aún inéditos en nuestro país, aunque supongo que su traducción y publicación es solo cuestión de tiempo.

Los que sois seguidores de Cornwell, que seréis muchísimos y entre los cuales yo me incluyo, podréis observar que tanto Battle Flag como The Bloody Ground fueron escritos al mismo tiempo que los dos primeros volúmenes de las «Crónicas del Señor de la Guerra»: El Rey del Invierno (1995) y El Enemigo de Dios (1996). Dicha serie fue para un servidor lo mejor de lo mejor no solo de este autor en particular, sino que significaron un auténtico revulsivo dentro del panorama de la novela histórica en general y que, al menos en mi caso, cambiaron mi forma de leer y apreciar las novelas de aventuras de corte histórico gracias al carisma de personajes como Derfell, Nimué o Merlín y a la crudeza y la ferocidad del contexto histórico/bélico que Bernard Cornwell tan magistralmente retrataba. Como desde mi punto de vista, las novelas más modernas del escritor no conseguían transmitir las mismas sensaciones que su producción más temprana, y su serie dedicada al soldado Richard Sharpe ya me tiene un poco cansado, tenía muchísimas ganas de poder hacerme de una vez por todas con los libros de las aventuras de Starbuck, que precisamente corresponden a esos primeros años en los que Cornwell destacaba como un maestro en hacer novelas más que como un superventas.

Una vez ya finiquitado Rebelde, tengo que decir que la novela me ha gustado, pero sin apasionarme, y que, eso sí, me ha dejado con ganas de seguir leyendo la serie completa. También me parece muy importante destacar que la saga no está terminada a día de hoy, y que en realidad no se sabe muy bien si el autor va a seguir con la misma en un futuro. De hecho Cornwell, cuando se le pregunta, siempre responde con evasivas. Digo esto porque me parece una enorme faena que un lector se haga con los cuatro primeros volúmenes, disfrute de ellos y cuando vaya a por el quinto se encuentre con la desagradable sorpresa de que, desde el año 1996, no hay continuación. Yo me los compro porque soy un poco masoquista y bueno…  La verdad es que este señor me cae como tres patadas, pero sigo leyéndolo y gastándome el dinero en ediciones grandes, no lo puedo evitar.

En definitiva: Una novela entretenida, con acción a raudales e ideal para despertar cierto interés por los acontecimientos que desembocaron en la Guerra Civil Americana y por la historia del conflicto en sí misma. No va a llegar a ser un referente, pero se deja leer muy bien y se despacha rapidito. Frases y diálogos cortos, sin meterse en descripciones farragosas ni nada que estorbe a lo ameno de la lectura, por lo que se me antoja bastante adecuada a público que quiera pasar un buen rato sin ser demasiado exigente. El buen hacer de Cornwell en general, dentro del género histórico-bélico con sus narraciones de choques armados es indiscutible, aunque a título personal, sigo prefiriendo la ferocidad de sus muros de escudos a las batallas con pólvora y plomo de por medio. La edición grande está muy bien presentada, con un diseño espectacular. Lo malo es el precio, casi 30 euros y es que claro, Edhasa ya se sabe. Incluye un mapa de situación, tampoco muy allá, pero suficiente para situar la mayor parte de la acción. Yo me esperaría a la edición de bolsillo, pero allá cada cual.

Por último, si nuestro bienamado jefe Javi_LR lo permite, os paso unos enlaces a críticas de libros de Cornwell que han sido publicadas aquí en el blog por algunos compañeros reseñadores. También incluyo el enlace a la entrevista con Bernard Cornwell con preguntas que en su día muchos hislibreños tuvieron a bien hacerle, y que muy «british» él, y muy «cool», tardó 4 años en responder:

1. Northumbria, el último reino

2. Svein, el del caballo blanco

3. El Ladrón de la Horca

4. Azincourt

5. La Batalla del Grial

6. El Sitio de Calais

7. El Enemigo de Dios

8. Excalibur

9. Sharpe y la Fortaleza India

10. La Canción de la Espada

11. El Rey del Invierno

12. La Entrevista a Bernard Cornwell con preguntas de todos los Hislibreños

Si alguien quiere hacerme alguna pregunta, ponerme verde o comentar algo, que se sienta libre de hacerlo en el cuadro de respuestas a la reseña. También podéis añadirme a vuestra lista de follows en Twitter. El mío: http://twitter.com/#!/Darklyes para que si alguien quiere podamos estar en permanente contacto.

¡Un saludo a todos!

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En el estudio de Roma, se suele pasar de César a Octavio Augusto, dando un salto en el tiempo y obviando el periodo entre el 44 y el 31 a.C., cuando el poder de Marco Antonio creció hasta alcanzar su punto culminante.

A la hora de acercarse a los personajes, el autor trata, en la medida de lo posible, de huir de los pensamientos preconcebidos y aunque, lógicamente, acude a las fuentes que tenemos y que son las que hay, procura sacar sus propias conclusiones y leer entre líneas, algo que los historiadores saben que es necesario hacer para tener una idea más aproximada de la realidad, pues siempre se ha dicho (y es cierto) que la Historia la escriben los vencedores, al menos así era y de manera muy acusada en aquellos pretéritos tiempos, en los que la corte de aduladores, por un lado y de supervivientes que debían procurar no enemistarse con el vencedor, por otro, escribían pensando más en las consecuencias que en la verdad de los hechos.

Partimos pues de la base de que las fuentes más cercanas a los hechos, se deben a la pluma de autores que escriben bajo el mandato de Octavio y damos por supuesto que siempre habrá un componente de propaganda, incluso instigada por el propio emperador, que desvirtúa los acontecimientos exagerando unas cosas y silenciando otras. Todo esto lo tiene presente Goldsworthy a la hora de dibujar los retratos de los personajes. Un Marco Antonio que no demostró demasiada inteligencia y que si cae simpático es por pura contraposición con la repulsa que puede despertar Octavio. Por contra, Cleopatra, se nos muestra como culta y despierta, pero su inteligencia sigue siendo inasible. Para que nos hagamos una idea de la distancia que puede haber entre la realidad y lo que la gente común conoce de la reina, el autor nos dice que muchas veces lo que nos llega es como si vistiéramos a la actual reina de Inglaterra como si fuera Boudica. Casi todos los biógrafos recientes se inclinan por señalar que Cleopatra estaba educada en la cultura griega, no en vano su dinastía (los Ptolomeos), se consideraban descendientes de Alejandro Magno y llevaban a gala su ascendencia macedonia. De hecho, Cleopatra fue la primera de su dinastía que hablaba egipcio (uno de los nueve idiomas que se dice dominaba). Eso sí, retratándola tal cual nos resulta cotidiano verla, se refuerza el fuerte contraste entre Roma y Egipto.

Los egipcios se consideraban a sí mismos como el centro del mundo, algo lógico si pensamos que cuando nació Cleopatra, Egipto ya era antiguo, tan antiguo que, de hecho, la reina está más cercana de nosotros mismos que de la época en la que se construyeron las grandes pirámides. Esta antigüedad fascinaba en cierto modo a los romanos, algo de eso debió ocurrir con César primero y con Marco Antonio después, cuando visitaron Alejandría, que por otro lado era una ciudad moderna comparada con el resto del país, pero de una grandeza inusitada si se la comparaba, por ejemplo, con la misma Roma.

El libro nos desgrana los antecedentes familiares de uno y otra. La grandeza de la familia de Cleopatra, pero su dependencia casi total de la protección de Roma y el verse obligados a estar a bien a cualquier precio con los nuevos amos del mundo, incluso para sobrevivir, dado lo aficionados que eran los Ptolomeos a eliminarse entre ellos mismos.

Por otro lado está Antonio, con una familia de gran nombre en Roma, pero con deudas astronómicas. Consigue remontar algo el vuelo cuando sirve a las órdenes de César, a quien interesaba tener junto a él a miembros de familias de renombre. Se da por sentado que este fue el principal motivo para tener cerca a Marco Antonio.

Su única batalla importante (diga lo que diga Shakespeare) en esta época, fue Alesia y siempre bajo el mando de otro. Su trayectoria política y militar era aceptable, pero no estaba fuera de lo común.

Cleopatra, por su parte, en el año 51 a.C., al morir su padre y con tan sólo 18 años, ya era reina. Combinaba su belleza (es posible que no fuera especialmente bella) con ingenio, elegancia, encanto y una personalidad interesante. Además, la exuberancia que la rodeaba aumentaba aún más esos encantos. De cualquier manera, sobre su aspecto, todo son conjeturas.

Tras repasar la trayectoria de esos años, con Marco Antonio transitando por diversos puestos (augur, tribuno de la plebe…) y exhibiendo su poder con impudicia, paseándose por Roma junto a su amante; mientras Cleopatra se encuentra exiliada de Egipto, reuniendo un ejército para intentar recuperar el trono, tiene lugar la famosa batalla de Farsalia, donde Antonio mandó el ala izquierda, un puesto de honor, si bien es cierto que los movimientos decisivos se hicieron en el flanco opuesto bajo la supervisión de César. Esta es precisamente la época en la que César y Cleopatra son amantes, relación de la que tendrán un hijo jamás reconocido por el romano. Se produce la visita de la egipcia a la capital del Imperio y el Senado la confirma como reina. Como no podía ser de otro modo, César es la figura central en la parte del libro que trata estos años, hasta su asesinato.

A continuación se repasan detenidamente los acontecimientos que rodean al recién formado triunvirato a raíz de la Lex Titia, las proscripciones, la muerte de Cicerón, la batalla de Filipos en la que Octavio y Marco Antonio (sobre todo este, pues aquel estaba enfermo) vencen a Bruto y Casio y el encuentro en Tarso de Cleopatra y Marco Antonio, que debió estar rodeado de teatralidad, algo que debió meditar mucho Cleopatra para impresionar a Marco Antonio y, por lo que sabemos, lo logró.

La estrella de Antonio comienza a declinar, primero con la guerra contra los Partos, que acabó en fracaso y retirada y más adelante con las llamadas «Donaciones», especie de concesiones que hacía a Cleopatra y sus hijos y supusieron un gran desprestigio para él en Roma, al tiempo que proporcionaron a Octavio munición de primera clase. Para un romano tener muchas amantes era malo, pero tener una sola y parecer dominado por ella, peor aún, que para colmo fuera extranjera y de estirpe regia, era inexcusable.

Así que Octavio desplegó toda una campaña para presentar a Cleopatra como un peligro para Roma, haciendo ver a la vez que la guerra que preparaba no era contra un romano (Marco Antonio), sino contra una reina extranjera. En esto fue muy hábil. Si a ello unimos que en la decisiva batalla de Accio tuvo la suficiente inteligencia como para dejar el mando de las operaciones navales a su fiel amigo Agripa, uno de los mejores almirantes que jamás tuvo Roma y que Marco Antonio no demostró el arrojo y las dotes militares que se le suponen a un senador romano, perdiendo la «virtus» cuando dejó poco menos que abandonado a su ejército, parece claro que los días de Antonio estaban contados.

El desenlace de esta historia, una vez más ha sido dramatizado por la historia de una manera que no siempre responde a lo que pudo ocurrir. Se sabe que se suicidaron, no están nada claros los detalles, pero sí que este dramático final es lo que abona la fascinación que ha persistido hasta nuestros días.

El libro profundiza en la idea de la poca capacidad como general de Antonio, a pesar de su imagen pública, contó con inmensos recursos de hombres y no supo utilizarlos y seguramente Cleopatra no fue la causa de su debilidad, sino más bien fuente de las pocas fuerzas que le quedaban. Cleopatra era, según piensa el autor, más inteligente que Marco Antonio y, seguramente, mucho más culta.

El libro centra la atención en el aspecto histórico de la relación de ambos, en lo que se sabe y en lo que puede adivinarse.

Antonio y Cleopatra no tuvieron vidas tranquilas, y en su relación hubo pasión, pero también ambición, orgullo, crueldad, dureza, celos, engaño, violencia y un componente político que no cabe olvidar.

No es el libro definitivo, seguramente ningún libro lo es para ninguna historia, siempre quedan cosas por desentrañar y puntos de vista que aportar. Creo que tampoco hace aportaciones novedosas y que algunos historiadores modernos ya han apuntado todo lo que aquí se recoge.

Es una obra dirigida al gran público. También al aficionado a la historia, pero sobre todo al gran público. Esto no es ninguna crítica negativa, todo lo contrario, es una aclaración. Se lee con gusto y quien no conozca los detalles de esta convulsa época de la historia de Roma, asistirá a la lucha por el poder que se sostuvo al final de la República y al nacimiento del Imperio. Quien ya conozca con detalle todas estas cosas, creo que no va a encontrar nada nuevo, pero al menos no nos encontramos con elucubraciones sobre cosas que no se saben, en ese aspecto, el autor ha actuado con la máxima honestidad.

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Con el décimo álbum se cierra el ciclo en el que las historias giran en torno a Aymar de Bois-Maury y su leal escudero Olivier, una pareja que curiosamente a mí me hacen pensar en la contrapartida franco-belga a nuestro Caballero de la Triste Figura y su sensato escudero. Las siguientes entregas dan un salto en el tiempo desde principios del siglo XII y narran —ya casi todos ellos bajo guión de Yves, el hijo del autor— nuevos episodios protagonizados por descendientes del linaje de Bois-Maury, que nos transportan a la Sicilia del siglo XIII, al Toledo del XIV, al Flandes del Duque de Alba en el XVI, y a la Rusia de los cosacos o a las selvas del Yucatán en el XVII.

Entre sus páginas notamos cómo la neblina nos empapa a través de la capa raída, sentimos el áspero tacto de la ballesta, sabemos —con Olivier— que sólo somos el escudero de nuestro amo. Un siervo nunca es amigo de un noble. Nos envuelve una triste atmósfera atemporal. Cómic histórico con amargura. Como revela el mismo Hermann: «… los elementos que conducen al ser humano son los mismos. El amor, el odio, el poder… los ingredientes son los mismos, sólo cambia el decorado. No se pueden inventar emociones que no existieran en el pasado. El hombre no ha cambiado. Es la misma mierda».

Hermann se documenta profusamente para sus historias, sin por ello procurar ser siempre muy preciso en cuanto a la fecha o localización de sus historias, con lo que es difícil detectar algún error en el atrezzo o en cómo recoge el contexto histórico. Para su muy sugerente localización de exteriores se organiza viajes de estudios/vacaciones a los escenarios escogidos, de donde sin duda se provee de abundantes fotos, apuntes e impresiones, que luego salpican y alimentan su narración. Es abrumadora su capacidad de plasmar ambientes y sensaciones, y domina, como pocos autores de cómic lo hacen, los secretos de la exposición secuencial de un relato en imágenes. Conoce bien los resortes que transmiten una historia, y ha llegado a crear una forma característica de «story-telling» que le identifica, aún más que su peculiar estilo de dibujo. Con que sólo mejorara en el dibujo de la figura femenina no es difícil predecir que le encontraría un éxito hasta ahora esquivo. Pero él no es así. Sus tipos humanos no son arquetipos, sino los cotidianos (tirando a poco agraciados). Ni tampoco el corte a la taza de Aymar se parece al peinado del Príncipe Valiente.

Varios coloristas le han asistido, destacando Fraymond, que le ha acompañado con su luminoso buen hacer en muchos de los números de su serie hermana Jeremiah. Aunque, llegado el momento, Hermann quiso ser él mismo quien controlara también este otro aspecto de la creación de su obra, de no poca importancia en el aspecto último, si no tanto en la narración. Para que nos hagamos una idea de lo laborioso que es realizar el dibujo de esta serie, aunque sólo sea una página, incluso el coloreado de una única viñeta, veamos al autor en el siguiente video, manos a la obra inclinado sobre su mesa y plasmando, en su técnica propia de combinar acuarelas y pastel directamente sobre el lápiz, el color de su último álbum hasta ahora, Oeil de Ciel.

La serie viene siendo publicada en España por la editorial Norma. Es una edición bastante digna, en el formato del clásico álbum de 48 páginas, en tapa blanda, que en su mayoría —a excepción de los últimos números— se encuentra descatalogada, a pesar de su evidente calidad. Algunas portadas, sin embargo, no son las originales, sino un refrito con viñetas del interior. Es de esperar que pronto aparezca uno de esos jugosos «integrales» (sobre los 40 euros, todo sea dicho) recopilando toda esta memorable saga. Las Torres de Bois-Maury pueden ser una delicia, si somos capaces de soportar el regusto áspero a desesperanza que nos deja.

Álbumes que componen la serie:

Las torres de Bois-Maury.

Bois-Maury.

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Sin embargo, ambas novelas poseen diferencias acusadas frente a estas similitudes de ambientación. La primera de ellas es La muerte de Venus de Luis Racionero. La novela, en sus poco más de doscientas páginas, nos muestra un fresco de la Florencia renacentista y de lo que se cocía entre las bambalinas del Arte y del poder político mediante la historia del pintor Sandro Botticelli y su enamoramiento con la noble y hermosa Simoneta Vespucci a quien toma como musa y modelo para sus cuadros, entre ellos su obra más inmortal: El nacimiento de Venus, y cuya historia de amor es uno de los ejes de la novela.

A través su sus andanzas veremos la trastienda de los grandes talleres artísticos de la ciudad y conoceremos a otros muchos artistas y corrientes artísticas y de pensamiento -el neo-platonismo y las fuertes cargas alegóricas presentes en el arte del momento-, como también nos veremos envueltos en las intrigas políticas a las que se verá arrastrado nuestro protagonista, hasta llegar a la expulsión de los Medici y las llamas de «la hoguera de las vanidades» del implacable y enloquecido dominico Girolamo Savonarola.

La novela, aunque pueda parecer breve, da lo justo y necesario, sin alargar demasiado las tramas y las historias personales para ofrecernos un buen lienzo sobre estos turbulentos años. Peca quizás de no ser demasiado emocionante en sus inicios y de un ritmo pausado, pero como ya he comentado, su brevedad hace que esto no sea un lastre demasiado grande y cuando la terminas quedas medianamente satisfecho con la conclusión y el libro en general. O al menos en el caso de un servidor.

La segunda novela es un caso distinto. Es lo que podríamos llamar un «thriller histórico», donde los protagonistas, Lorenzo de Medici -quien posee un papel también en La muerte de Venus- y el humanista Pico della Mirandola, se ven envueltos en unos turbulentos asesinatos y la misteriosa aparición de una mujer a la que todo el mundo daba por muerta: Simoneta Vespucci. De nuevo un personaje compartido por ambas en la trama principal.

Pese a lo que pudiera parecer y lo poco dado que soy a novelas de detectives y misterios en la historia, ésta al menos cumple como entretenimiento, aunque sus más de quinientas páginas se me llegaron a hacer algo largas en algunos momentos. Sin embargo el personaje de Pico della Mirandola está muy conseguido, divertido e ingenioso a la par que sabio. La novela no tiene demasiada originalidad y más o menos es previsible. Asesinatos, traiciones e intrigas, misterios y sociedades secretas, la Inquisición, la Iglesia… se mezclan con el arte, la literatura y la política de la época. Cuanto menos es mucho más entretenida – y está mejor escrita- que pseudo novelas como El Codigo Da Vinci y similares, y aunque forzada en muchas escenas y repleta de tópicos, entretiene sin que tengas que acabar arrancándote los cabellos o los ojos ante lo que estás leyendo. Y dudo mucho que nadie se acerque a esta novela exigiendo algo más, ya que claramente la intención del autor no era otra que divertir y entretener al lector en un buen marco histórico. Y al menos eso lo consigue.

Sobre los autores:

Luís Racionero
(La Seu d’Urgell, 1940).
Estudió Ingeniería y Ciencias Económicas en la Universidad de Barcelona. Colabora con cierta asiduidad en la prensa con artículos sobre temas contraculturales y publica recopilaciones de artículos y estudios de divulgación sobre temas de orientalismo. Ha publicado ensayos sobre aspectos de la cultura y del ocio y escribe ensayos y novelas (en lengua catalana y castellana). Ocupó en el 2001 el cargo de director de la Biblioteca Nacional. Ha sido director del Colegio de España en París.

La muerte de Venus.
Luis Racionero.
Ediciones B, 2011.
208 Páginas.

Giulio Leoni
(Roma, 1951).
Escritor, poeta y crítico italiano, Giulio Leoni es conocido por sus novelas históricas y sus libros dedicados a la literatura de terror y a la ciencia ficción. A lo largo de su carrera ha recibido premios tales como el Tedescho de 2000 o el Lunigiana de 2006.

El ritual del Orfeo.
Giulio Leoni.
Editorial Algaida, 2011.
536 Páginas.

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